BA-LON-CES-TO

Sinfonía sobre la cancha

2011-09-05T04:53:00.000-07:00

Como una orquesta perfectamente conjuntada, la selección dio ayer un recital, EL RECITAL que esperábamos ante un rival de gran categoría que, por momentos, parecía Burundi. Como ya se ha escrito bastante sobre la nueva gesta de Gasol y los suyos, sólo puedo poner el enlace de las mejores imágenes y creer en que hoy pueda dar otra vez el do de pecho frente a Turquía.

www.lasexta.com/sextatv/eurobasket/los_mejores_momentos_del_lituania_españa/477123/91

Decálogo de la selección (Día 3)

2011-09-02T10:25:00.000-07:00

1. Buena noticia: los Gasoles iluminan el panorama con sus puntos, sus rebotes ofensivos, sus mates, sus pases, su acierto desde el tiro libre y su consistencia defensiva.

2. España ha ganado con holgura a un rival mejor que Polonia y Portugal, por lo que se confirma que se viene arriba ante enemigos de enjundia. El día que Llull, San Emeterio, Ricky, Sada y Claver hagan un conciliábulo para meter puntos cuando se quedan solos, volveremos a ser la España de 2006 y parte de 2009.

3. Perfecto el movimiento de balón (falta una buena faena con la espada). Me gusta que San Eme, a pesar de no estar fino en el tiro, ayude en el rebote ofensivo como un auténtico toro zahíno y bragado.

4. Me encanta que Felipe vuelva por sus fueros: correr de tráiler en el contraataque, ser efectivo en su juego de espaldas al aro, luchar por el rebote con gula...

5. Ibaka, cual niño pequeño, necesita que lo alimenten a menudo. Si no, se pone triste y juega al 40% de sus posibilidades. Cuando los bases y los que saben dar buenas asistencias -que son casi todos- le miren, se notará también en defensa, ya que subirá el número de rebotes y de tapones. Y, en suma, la intimidación.

6. No pasa nada por que Navarro tenga un mal día. Nos ha dado muchos momentos irrepetibles y nos ha sacado de muchos 'embolaos'.

7. Rudy es la tercera vía, el tercer hombre, el jugador que coloca a la selección en un tercer grado de intensidad atrás y delante, por la izquierda y por la derecha, desde el centro y hasta la cocina. Los mates de Rudy han vuelto para quedarse...

8. Lituania sólo nos puede ganar si tienen un día excelso desde la línea de tres puntos, pero los pequeños pueden evitarlo con su intensidad y con la ayuda de los grandes, que deben estar atentos para salir fuera a puntear a los Jasikevicius, Pocius, Kalnietis, Songaila, etcétera. Hay que pasar los bloqueos directos por delante y avisarse verbalmente para neutralizar los indirectos.

9. Hemos empezado a hacer jugadas bonitas, plásticas y eficientes y, sobre todo, a correr con soltura.

10. El cuerpo técnico se ha apuntado un tanto con la defensa a Luol Deng y con la orden de buscar a los perros grandes. Parecía de perogrullo, pero hay que dar las consignas adecuadas en cada momento y, esta vez, han acertado. Y las rotaciones han sido correctas, solo que hubo algunos minutos en los que Pau y Juanqui estuvieron los dos sentados y ese lujo sólo podemos permitírnoslo cuando ganamos de más de 25 puntos. Eso sí, parece ser que el 'scouting' de Daniel Clark era deficiente...

Necesita Mejorar

2011-09-01T07:29:00.000-07:00

Cuando llegaba el final del curso en el colegio, nos daban las notas y, junto al nombre de todas las asignaturas, había dos siglas: PA, es decir, Progresa Adecuadamente. Yo era un alumno ejemplar, pero me juntaba con algunos bandarras que no conocían esas siglas. Eran otras dos letras las que torturaban a sus padres año tras año: NM, o sea, Necesita Mejorar. En estos tiempos de Educación para la Ciudadanía, el ethernet y las tablets, esos conceptos pasaron a la historia. Es hora de reivindicarlos para referirnos a la selección española de baloncesto.

Hoy se han puesto algunas bases para mover el balón con rapidez en ataque y para cerrar los rebotes cortos. Progresamos adecuadamente en el liderazgo de nuestra rutilante estrella y de su escudero preferido, pero necesitamos mejorar en el cerramiento del rebote largo (pequeños como Ricky, Calderón, Sada y Llull tienen que ponerse las pilas en este apartado) y en el acierto ofensivo de los jugadores de banquillo. Portugal es uno de los enemigos más débiles que cualquiera desearía encontrarse en el camino hacia una medalla. Pero volvió el supuesto festín volvió a atragantarse un poco. Nada, sólo una tos y fuera el hueso de pollo, pero durante unos segundos te quedas sin aire y los comensales empiezan a darte golpecitos en la espalda para evitar la tragedia. Navarro, Rudy y los Gasol propinaron esos golpecitos a los San Eme, Sada, Llull, etcétera, para que no se quedase atorado el pollo portugués.

Esos últimos minutos, en los que los mopa ya empiezan a mirar los mensajes de sus móviles y la gente se va al frigorífico, se notó que los alumnos de segunda fila no dan la talla si el rival mantiene la tensión y se muestra acertado. Hasta Sada nota el encogimiento de muñeca que debería sentir Ricky (no tires más hasta que no cambies la mecánica y lances 200 tiros al día en entrenamiento personal). NM para Llull, porque falla bandejas; NM para los bases en general, que no buscan a Ibaka el poco tiempo que está en pista; NM para San Emeterio, que es una sombra del que juega en Vitoria; y, por supuesto, NM como una casa para Víctor Claver, que no es capaz de meter ni un solo punto ni en los minutos de la basura. Este dato hace, irremisiblemente, que nos acordemos de un tal Carlos Suárez, que debe estar sonriendo en su casa de Madrid...

Mañana Gran Bretaña, un examen óptimo para los estudiantes tardíos que no terminan de concentrarse para superar la reválida de septiembre. Mientras, los empollones Gasol, Navarro y Rudy con la recuperación de Calderón, esperarán su momento para decir la lección de corrido, sin chuletas y dejando boquiabiertos a los profesores.

Luz cegadora

2011-03-14T17:27:00.000-07:00

Tras seis apagones consecutivos, la luz volvió a resplandecer como un amanecer en el Cañón del Colorado, como un torrente huracanado de brillo en medio de una crisis de fe, como la planta que nace en medio de la destrucción. Como los gladiadores que se levantaban ensangrentados en la arena del coliseo, el CB Pajartillo-Itálica-Santiponce apeló a las fuerzas de flaqueza, al carácter y al esfuerzo a espuertas para doblegar a Endesa (73-64) y para apagar las bombillas de Gus Presa, Alejandro, Cubero y Ulpi, puntas de lanza de un equipo señor que tuvo de rodillas a la escuadra pajartillera durante tres largos cuartos.

Porque la iluminación tardó en llegar 33 minutos. Antes de la remontada, la oscuridad volvió a cernirse sobre las mentes locales. La merma de altura, serio hándicap, tuvo que ser contrarrestada con arrestos y faltas personales (Núñez Barral escuchó el 'Hit the Road, Jack' en el tercer cuarto). Pero las muñecas de Presa y Ulpi funcionaban, bien acompañadas por un rocoso Alejandro, que exhibió una habilidad especial para realizar varios 2+1. Como contrapeso al pundonor del juego interior energético, un encendido Manu Medina dio la mejor versión de sí mismo dirigiendo al CB Itálica con criterio durante los 40 minutos, pero se salió del pellejo en la segunda parte: robos, defensa intensa, cestas a lo Petrovic (parada en seco y lanzamiento de cinco metros), contraataques, triples... Un recital que protagonizó a dúo con don Luis Fernando Perea, que se multiplicó por tres ante la ausencia de Curro y Edu para hacer un partidazo con un doble doble espectacular: 30 puntazos y 10 rebotes. Números dignos de Gasol. Este dúo dinámico de excepción anotó 53 puntos anoche, más que todo el CB Santiponce en casi todos los partidos anteriores de esta Liga Maxibasket.

Las buenas sensaciones del primer cuarto en cuanto a anotación (15 tantos) se fueron confirmando progresivamente, desterrando fantasmas de sequía de partidos anteriores. La defensa zonal poncina trató de fundir los plomos a Endesa, que jugaba las cartas de un Ulpi muy seguro desde los cuatro metros y de un Alejandro incisivo. Los pajartilleros Núñez Barral, Bermúdez, García Conejo, Gracia y Guirado formaban un pentágono que tenía fisuras en forma de falta de centímetros, pero que, poco a poco, fue ganando en solidez defensiva, ventaja competitiva que fue aprovechada en ataque al hacer diversas transiciones tras rebote defensivo.

Los parciales del segundo (16-17) y del tercer cuarto (15-18), con canasta siempre de Endesa sobre la bocina de cada parcial, hacían presagiar un nuevo desastre. En el minuto 33, los itálicos perdían de 13 puntos. Otra debacle. Otro apagón al que no podría acudir ningún técnico de mantenimiento. Otra descarga repleta de negrura. Otro cortocircuito. Un tiempo muerto pedido por las gurús del conjunto local, Lupe y Laura (la doble 'L') fue determinante. "Vamos a presionar a todo el campo", se dijo. "Hay que remontar", espetó alguien. Dicho y hecho. El quinteto formado por Manu Medina, los víctores, García Conejo y don Luis Fernando afiló sus garras y comenzó a vivir el presente a cámara lenta, como en la película 'Teen Wolf', con la canción 'Going the distance' sonando en nuestras cabezas. Robo. Dos puntos fáciles. Robo. Canasta de Manu de uno contra nadie. 'Time out' Endesa. "¡Seguimos igual!", bramaba Núñez Barral desde el banquillo. Así, así. Robo. Canasta de don Luis Fernando. A tres puntos. "¡Vamos!", gritaba nuestro Kurt Rambis con su aliento pegado a la chica de la mesa. Nuevo robo de cartera. Manuel García Conejo la pide. Es el presidente, la referencia, el líder de este equipo pachanguero. El hombre que machacaba con 18 años. La promesa que pudo haber jugado en el Portuense. El balón le llega a la esquina. Silencio. Se cuadra y suelta el brazo. El balón vuela hasta el techo del pabellón y entra en la cesta. Partido empatado. Núñez Barral lanza la botella de agua contra el suelo y el árbitro le advierte cariñosamente. Pero algo se cuece en el corazón del Aljarafe. Ya basta de facturas abusivas. Ya basta de ponderaciones y de historias. Es la venganza contra Endesa. Quedan todavía cuatro minutos. Nos ponemos por delante con canastas de Medina, don Luis Fernando y un rebote ofensivo monumental de Víctor Guirado, que mostró ayer un compromiso inquebrantable con este proyecto al dejar a su embarazadísima mujer en casa y jugar el encuentro de la luminosidad. Por último, control del tempo de los últimos minutos y victoria por nueve puntos. El regreso a la senda del triunfo.

Decía Kevin Johnson que era tan rápido que era capaz de darle al interruptor de la luz y, antes de que la bombilla se encendiera, tumbarse en la cama. Nosotros no somos capaces de hacer eso. Pero sí pudimos convertir la corriente alterna de los distintos integrantes del CB Pajartillo en una corriente continua fulgurante: todos remando en la misma dirección para conseguir llegar a Puerto Triunfo. Para que la luz al final del túnel nos iluminase el rostro. Para que disfrutemos del trabajo bien hecho. Este juego es maravilloso persé, pero se duerme más a gusto con una anotación de 73 puntos en la hoja rosa del acta. Con una puntuación así, con una defensa así y con una mentalidad así, que pase el siguiente y que traiga muchas velas, porque seguramente sufrirá una subida de tensión letal en el feudo milenario de Trajano y Adriano.

Golpe de Estado en Santiponce

2011-02-23T15:31:00.000-08:00

El día en el que se conmemoran 30 años de un intento frustrado, de un asalto a la democracia fundamentado en una situación insostenible que tenía a las Fuerzas de Seguridad del Estado como diana de bombas y tiros en la cabeza por la espalda, de depresión económica con Alemania como huida hacia adelante, el bigote de Tejero se hizo presente en el pabellón poncino. Centenares de guardias civiles invadieron el Congreso de los Diputados. Y sólo nueve civiles endosaron 40 puntos de desventaja al CB Itálica en un partido nefasto (25-65).

Golpe al sueño de la segunda victoria en la Liga Maxibasket. Los tiros del hemiciclo resonaban en nuestras cabezas cuando los gigantes cabezudos violaban nuestro aro una y otra vez con otra clase de tiros. Qué bien nos hubiese venido tener en el banquillo a Gutiérrez Mellado para poner un poco de orden. El 'coach' Alfonso, armado con su pizarra, trató de dibujar una estrategia simple para derribar el muro defensivo de Er Toti. Vaya nombre. Un nombre pachanguero para un equipo temible. El arsenal de pivotones de Er Toti fue demasiado para el mermado juego interior del conjunto itálico merced a la baja de Curro Villodres. Aramburu Topete se topó con el tapete multicolor de la democracia y nosotros nos topamos con una dictadura de altura.

De todas formas, Luisfer y Edu se fajaron de lo lindo contra las torres visitantes, con la ayuda de Núñez Barral, García Conejo, Bermúdez y... ¡Armando! Nuestro fino tirador jugó algunos momentos por dentro sin importarle la diferencia de centímetros. Ése es el espíritu del Chamán Pajartillo. Disipar la nube de humo de la inseguridad y convertirla en una resistencia terca, perenne, con la mirada siempre puesta en la lona, como la del tigre Rocky Balboa, pero con la intención de mantener la cabeza alta y levantarse tras cada envite.

Manu trató por todos los medios de robar balones metiendo su manita por detrás, por delante, de lado, en diagonal... No había manera. Er Toti quemó las tapas de chicharrones y los vasos de mosto corriendo el contraataque como posesos. Hubo que parar esa sangría con un "¡Quieto todo el mundo!" en forma de falta contundente por parte de Núñez Barral que fue señalada, injustamente, como antideportiva. Las personales nos las empezamos a tomar como algo personal. 21-9. No puede ser que nos piten más del doble de faltas que al rival. Y ellos sí metieron la mayoría de los tiros libres. Ahí tenemos los 40 puntos de diferencia definitivos.

En la primera mitad se nos quedó la cara de José Bono en el Congreso cuando el hombre del bigote entró hasta la cocina en el templo de la Constitución. Queríamos y no podíamos. Luisfer fintaba, pivotaba y saltaba, pero se quedaba sin espacio ante el músculo totiano. Edu llegaba con empeño y dedicación hasta abajo, pero fallaba por la intimidación del rival y por la exigencia defensiva. Los víctores oxigenaron muy bien desde el perímetro (lástima que no tirasen más) y Manu no encontró su juego de dribbling y desequilibrio (una única entrada preciosa con la mano izquierda).

En el segundo periodo, el CB Santiponce realizó un homenaje a Alfonso Armada y se replegó con la mandíbula apretada y con la mentalización de jugar para divertirse. Solo que la diversión llega cuando la pelotita entra por el aro. Y anoche la pólvora estaba chorreando: cinco puntos en los primeros 10 minutos y un total de cuatro durante el último cuarto para un total de 25 en 40 minutos (sic). Ni triples ni tiros de cuatro metros ni jugadas de espaldas al aro... Más erráticos que Marisa Naranjo dando las campanadas de Fin de Año. Fernando se rebeló con un triple eléctrico, pero fue como la perorata que soltó Fraga a las nueve de la mañana del 24-F. Una pataleta sin consecuencias. Rafa trató de mandar desde la posición de base, pero la opacidad del ataque local era demasiado densa. El golpe de la escuadra totiana tenía el apoyo del rey y no podía abortarse. Ni las 15 unidades de la división acorazada de tierra del Ejército español que llegaron al Congreso en la madrugada del 23-F hubieran podido evitar la hecatombe poncina. La masa social no se echó a la calle para pedir clemencia por los gladiadores ensangrentados. Ni siquiera Diego, nuestro servicial portero del pabellón, se dignó a ver nuestras evoluciones. O, mejor dicho, involuciones. Se requiere un entrenamiento espartano para que este 23-F se convierta, en próximos partidos, en un 22-D (el día de mi cumpleaños, feliz y blanco).

Para animar a mis huestes, sólo se me ocurre citar una deliciosa (adjetivo homenaje a mi amigo Esteban) arenga de un grande de las batallas de todos los tiempos: "Yo soy William Wallace y estoy viendo a todo un ejército de paisanos míos aquí, desafiando a la tiranía. ¡Habéis venido a luchar como hombres libres! ¡Y hombres libres sois! ¿Qué haríais sin libertad? ¡¿Lucharéis?! Luchad y puede que muráis. Huid y viviréis, un tiempo al menos. Y al morir en vuestro lecho dentro de muchos años... ¿No estaréis dispuestos a cambiar todos los días desde hoy hasta entonces por una oportunidad? ¡Sólo una oportunidad! ¡De volver aquí a matar a nuestros enemigos! Puede que nos quiten la vida, pero jamás nos quitarán... ¡¡¡LA LIBERTAD!!!

Donde lo increíble sucede

2011-02-17T17:16:00.000-08:00

La NBA es referencia mundial en marketing y publicidad. Sabe cómo vender el producto. Luces, cámara... ¡Acción! Como en una película de Hollywood, las 'celebrities' musculosas protagonizan un espectáculo rodeado de televisión, música, palomitas y emoción a raudales. Una de sus sensacionales 'promos' consiste en adaptar música de rap a declaraciones de entrenadores y jugadores. En una de ellas, el entrenador de los Celtics, 'Doc' Rivers, rapea: "Determination, heart, discipline...". Claves de un triunfo importante de Boston. Claves de cualquier victoria en cualquier liga del mundo. Pero, a veces, un grupo de luchadores puede contener este axioma y, sin embargo, perecer en una cancha enemiga. Como ocurrió ayer a orillas del río Guadaíra bajo la luz de la luna llena (44-49).

'DETERMINATION': El CB Itálica mostró determinación defensiva durante casi todo el partido. La clásica zona de ajustes 2-3 funcionó y no permitía tiros cómodos. Hasta que la alargada sombra del jugador número 6 del Qalat se hizo visible bajos los aros. También hubo determinación a ratos en ataque, aunque con una clara rémora desde el perímetro, carencia que se está volviendo endémica. Y faltó determinación en los momentos de máxima presión para irse a por el aro con claridad y para enderezar un juego interior muy deslavazado.

'HEART': La química que existe entre los integrantes del conjunto pajartillero es directamente proporcional al corazón que exhiben en cada jugada. Gracias a ese pundonor, los visitantes se pusieron 12 puntos arriba en el marcador. Cuando este equipo puede correr, es otra historia. Cuando defiende mordiendo, el panorama se vuelve menos hosco. ¿Cómo se pueden robar tantos balones y perder? Misterio resuelto con el desacierto ofensivo del último cuarto. Precipitación. Bisoñez en encuentros trabados. Demasiado buen corazón en una liga repleta de tipos rudos, de canosos curtidos que son capaces de recibir una tarrascada y luego meter los tiros libres sin pestañear.

'DISCIPLINE': La disciplina defensiva del CB Itálica durante casi todo el partido contrastó con algunos instantes de Juan Palomo en ataque, propiciados por la fuerte defensa individual del equipo alcalareño: problemas para subir el balón con fluidez; problemas para meter los tiros libres tras el sobreesfuerzo defensivo; problemas en el gemelo del pilar Curro; seis puntos consecutivos del Qalat sin que el tiempo corriese prácticamente para culminar la remontada... Los problemas crecieron y la disciplina devino en desesperación y cara de póquer. Nueva derrota gracias a la determinación local y a la inconsistencia del conjunto poncino en el último cuarto.

El futuro de los hombres de Manuel García Conejo en la Liga Maxibasket pasa por apuntalar unos pocos conceptos ofensivos, definir bien los roles de cada efectivo y mostrar una mayor dureza mental en los minutos calientes de los encuentros calientes. El acierto desde el perímetro tiene que llegar (hay que seguir dándole palos a la burra); los rebotes se tienen que cerrar a muerte (aquí el árbitro debería PITAR los manotazos propinados a Edu y a Luisfer); el porcentaje de tiros libres debe subir como la espuma; y la suerte debe caer de nuestro lado alguna vez.

Las 'promos' de la NBA terminan con un eslógan: 'Where amazing happens' ('Donde lo increíble sucede'). Esta frase vale para definir el choque de ayer en Alcalá. Porque el Qalat no se puede creer que haya ganado un encuentro que, a falta de siete minutos para el final, tenían perdido. Porque es increíble la intensidad mostrada en defensa por los gladiadores de Itálica. Porque hay que saber que lo sorprendente es que estos 12 hombres (ayer nueve y medio), que tienen cargas familiares, laborales, físicas, mentales y económicas, se pongan de acuerdo en pleno siglo XXI para jugar al deporte más bonito del mundo dos veces por semana y se animen cada vez que algún miembro de la manada se despeña o se bloquea. Si nos caemos seis veces, nos levantamos siete. Y así seguiremos. Así viviremos. Pensando en dar lo mejor sobre la cancha sin importar el resultado. Porque la victoria es poder practicar el basket defendiendo la filosofía de la pachanga con el apoyo moral de dos mujeres de bandera que aparcan sus compromisos para ir a vernos (Lupe y Laura). Que los próximos rivales de la escuadra romana sepan que tendrán que esforzarse al máximo, al 150%, para poder ganar. Que los suplentes tendrán que quedarse afónicos animando a sus huestes si quieren tener opciones. Que deberán concentrarse para meter los triples con una mano en la cara. Que tendrán que comerse con papas los tapones de Edu. Que se verán obligados a plantear alternativas a la presión defensiva de Guirado, Gracia, Bermúdez, Conejo, Zarandieta, Medina y Núñez Barral. Que resoplarán una y otra vez ante los robos y posteriores bandejas fáciles de Manu. Que no sabrán defender a nuestro Toni Kukoc particular: el señor Perea. Que tendrán que hacerle dos contra uno continuamente a Edu para parar sus acometidas ofensivas. Todos a una. Todos con los codos en los ojos del empequeñecido oponente. La brisa pajartillera que toca en la cara al resto de equipos crecerá y crecerá hasta convertirse en una ventolera. En un tornado atronador.

El Mono Borracho en el Ojo del Tigre

2011-02-03T17:24:00.000-08:00

Es complicado elaborar una crónica desde dentro. No se puede ser juez y parte de un suceso. Vives la vorágine de un partido (cuatro cuartos, descanso, tiempos muertos, rueda de calentamiento 'sui generis', cambios, lluvia de conceptos baloncestísticos, faltas no pitadas, pasos en falso, pérdidas, sudor, personas que cortan por la zona de forma vertiginosa, balones que no entran, otros que te dan en la cabeza, individuos que se empeñan en estamparse contra el suelo...) que llevas esperando días y se transforma en un 'coitus interruptus': "¿Ya?".

El Club Baloncesto Gines pasó como el ciclón que azota Australia por la milenaria localidad de Santiponce. Fue un elefante fibroso levitando sobre una cacharrería repleta de imprecisiones, indecisiones y óxido. El parcial 15-0 y 4-25 (sic) hacía presagiar una tormenta del desierto digna de Bush padre. Pero el espíritu de Patton invadió el CB Itálica en el segundo cuarto: la salida de la dupla Conejo-Núñez Barral imprimió una mayor intensidad defensiva y otro aire en ataque: bloqueos ciegos y visibles permitían a los tiradores lanzar y a los penetradores cortar por la zona. 'Pick and roll'. 'Pick and pop'. La esencia del basket moderno. De esta manera, con un Manu espectacular durante todo el encuentro, la ayuda siempre imprescindible de Curro, el desparpajo acertado de Zarandieta y la amenaza constante que supone Osorio para el 'center' contrario, los pajartilleros dejaron al CB Gines en 9 puntos, colocándose a tan sólo ocho de desventaja.

Pero la manada de bisontes despertó y ya no se les pudo echar el lazo. Siete, Nueve y Once se convirtieron en los tres mosqueteros, propinando golpes con sus respectivos floretes en forma de triples, entradas y contraataques durante el tercer cuarto, volviendo la distancia, esa entelequia que hace que se rompan las parejas, las amistades... y los partidos. La mediación arbitral tuvo un papel protagonista durante todo el encuentro: pitadas continuas de pasos sospechosos; faltas de los ginenses no señaladas; faltas dudosas de Curro y Edu; tres segundos en la zona... Este soniquete en el fragor de la batalla enervó al capitán Conejo, que exclamó de forma vehemente justicia. El resultado, una técnica y amenaza posterior. La amenaza fantasma. Ésa que teníamos que haber declarado nosotros en la cancha y se quedó sólo en fantasmada.

El último cuarto dejó algunas pinceladas más de dureza (Fernando corría, se caía y volvía a yacer en el suelo ante la perplejidad de las novias de los ginenses; Conejo forzó una falta en ataque que le llevó al hábitat de Fernando, arrastrando con él a Núñez Barral), la intensidad impagable de Armando (y su manita), alguna cosita de Villodres y la constatación de que Manu tiene que jugar siempre de base, que es en la posición en la que puede hacer más daño: pasando, tirando, penetrando o haciendo lo que le dé la gana.

Al final, 37-61 y la sensación de que el CB Itálica debe afrontar el comienzo de los partidos más enchufado, con tácticas precisas para doblegar una defensa individual y desplegar una buena respuesta defensiva desde el principio. El nivel de equipos como Gines o Maxicaja exige un plus por parte de los 12 integrantes de la escuadra pajartillera, incluido el barrillo letal de Luisfer. Este examen del MIR baloncestístico se puede resumir con el título de una vieja película de kung-fu: El Mono Borracho en el Ojo del Tigre. Con una pequeña diferencia: en el filme, Jackie Chan beodo es capaz de apalizar al villano felino, mientras que ayer, en el pabellón poncino, los tigres se bebieron toda la cerveza después de darle zarpazos mortales a los monos del lugar.

La importancia de los tiros libres

2011-01-11T16:09:00.000-08:00

Plantarse en una rayita. Dar dos, tres o cuatro botes. Respirar hondo. Brazo derecho en forma de 'T', acompañado por la mano izquierda como apoyo certero. Y 'swisssh', pa dentro. Cinco segundos para la gloria o el fracaso.

Esto parece fácil, pero hay una mochila repleta de cansancio, presión y desacierto que pueden hacer que el balón no penetre por el aro, sino que se salga fuera. La suerte de los tiros libres dieron ayer la primera victoria de la Liga Maxibasket al CB Itálica, que doblegó al CB Olivares por tres puntos (40-43). Curro Villodres, hombre fibroso y penetrador lateral excelso, demostró su carácter y carisma metiendo los dos últimos libres a falta de un segundo para el final. Hasta llegar ahí, la historia del partido fue larga y dura.

El conjunto pajartillero se aclimató como pudo a las inclemencias del tiempo (jugar al aire libre con una humedad terrible en dos campos diferentes) y logró llevar la iniciativa en el marcador prácticamente durante todo el partido, con ventajas de entre cuatro y seis puntos, merced a la solidez en el rebote de las Torres Gemelas Edu Osorio y Luisfer Perea, que también hicieron un roto a la escuadra olivareña en ataque. Osorio, aquejado de un fuerte constipado, se convirtió en un martillo pilón desde la línea de tiros libres, mientras que Luisfer aprovechó su manita para lanzar desde el perímetro, ayudado por la muñeca de seda de Manu Medina y la aportación lateral de Armando, que también se fajó en defensa. La zona pajartillera sólo hizo aguas en las primeras jugadas. En cuanto se ajustó, el Olivares fue incapaz de derribar ese muro, ese Tente con piezas perfectamente engarzadas desde el que se construían ataques con cabeza.

En el último cuarto, el CB Itálica gozó de su máxima renta, nueve puntos, a través del uso del contraataque, la dirección de Victor Guirado (oxigenando a Manu, que pasó a jugar de escolta), la omnipresencia de Curro y Edu en el rebote defensivo y en la línea de libres y el apoyo de los obreros Francisco Javier 'Rubio', Núñez Barral, Fernando 'Xabi Alonso' y García Conejo. El entrenador olivareño, incontinente verbal, realizó un cambio defensivo, al que las huestes pajartilleras respondieron a la perfección: contra la defensa individual, puerta atrás entre Guirado y Osorio de libro y contragolpes continuos basados en la velocidad del mago Manu, de Curro y de Luisfer.

La presión ulterior del CB Olivares surtió efecto y fueron capaces de enjugar los nueve puntos de desventaja hasta empatar el partido a falta de 20 segundos para el final del encuentro con un juego bronco en los límites del reglamento. Pero un viejo dicho baloncestístico dice que una remontada no se culmina hasta que el equipo que va perdiendo se pone un punto por delante. Y no ocurrió. Y el posible drama final dio paso a la algarabía pajartillera, en la que Núñez se echó encima de Rubio, se abrazó con Conejo y gritó como un animal en la oscuridad de la noche. Casi todos acabamos en el bar de cabecera para celebrar la victoria. Sólo tres peros: hay que mejorar el porcentaje de tiros libres, lanzar más y mejor de fuera ante una defensa en zona y entrenar la salida de la presión a todo el campo. Pero ahora somos líderes de la Liga Maxibasket 2011. Y vamos a disfrutarlo, al menos hasta la semana que viene. Este equipo tiene mimbres suficientes para hacer algo grande en esta competición dorada y, si la química sigue fluyendo, podemos acabar siendo los Butler Bulldogs de la Maxibasket.

La luz se apaga en los últimos segundos

2010-03-01T17:35:00.000-08:00

El Huelva La Luz perdió contra el Andorra de Alfred Julbe. Una vez más, llevó la voz cantante del ritmo, pero perdió fuelle al final, dando muestras de no saber gestionar correctamente los finales apretados. Sin embargo, hay síntomas que invitan al optimismo: el equipo se ve muy entero físicamente a estas alturas de temporada, ya que usaron el contraataque con Antonio Gómez como punta de lanza cada vez que los pívots sacaban un rebote claro; el acierto en el lanzamiento exterior y el equilibrio con el juego interior ponen de relieve a un equipo sin fisuras; y la incorporación de un jugón en estado puro llamado Howard. Le vi tan sobrado para la LEB Plata que me pareció que los tres tiros que falló fue porque se sorprendió de estar solo o de desbordar con tanta facilidad a su defensor. Y Rufián se ha dado cuenta de que en ataque debe ser la primera opción.

Dentro de muy poco, quizá ya a partir de la semana que viene, Howard debe convertirse en la principal referencia para jugarse los balones importantes, que es la confusión que actualmente tiene el Huelva: no saben dónde está el faro que les guiará a la luz de la victoria. A partir de ahora, Andre Howard es el factor determinante que debe llevar al Hueva a la lucha por el ascenso al Oro.

Mención aparte merece el veterano Julbe. Ataviado con una chaqueta retro y unas greñas dignas del mejor Tomatito, Alfred se mueve ahora por las canchas de la tercera división y no se le cae ningún anillo de su etapa al frente de uno de los mejores equipos de España de finales de los 80 y de los 90: el Joventut de Margall, Reginald Johnson, Villacampa y los Jofresa y, posteriormente, el de André Turner y Tanoka Beard. Tres finales de la Copa del Rey le contemplan y un título de este prestigioso torneo. Y el pobre tuvo que aguantar los insultos de algunos aficionados sólo por hacer parte de su trabajo, que es manipular un poco a los árbitros. La LEB Plata se pone interesante...

El zoco del basket

2010-03-01T17:25:00.000-08:00

Alrededor de la Copa, los patrocinadores montan siempre un enorme tinglado de stands con concursos y atracciones diversas para que los aficionados puedan pasar un buen rato y, de paso, quedarse con la copla de cada marca. Hicimos la gymkhana de Orange y ganamos un portabalones muy chulo. En la imagen, el Desafío San Miguel, en el que tuve que deshacerme de mi propia esposa, siendo el ganador de mi ronda. Creo que se me dan bien las canastas que se mueven. Es como si lanzase borracho. Como podéis comprobar, fueron cinco días de locura, de no parar...

¡SUBCAMPEONES DE COPA!

2010-03-01T15:53:00.000-08:00

Cuando se juega la Copa del Rey, hay un torneo paralelo que atrae la atención de los aficionados más pintorescos: la Copa Forera. Y allí estaba yo, un onubense representando al Cajasol de Sevilla, jugando con personajes entrañables que no conocía en un pabellón perdido de no sé qué pueblo bilbaíno. La camiseta que me dieron para jugar era una XXL de las que se usan en Etiopía, por lo que parecía una butifarra andante. En el grupo nos tocó Pamesa Valencia, Estudiantes y Barcelona.

A los valencianos les ganamos con facilidad, porque nuestro banquillo era profundo y ellos eran seis y venían mermados por haber vivido intensamente la noche de Bilbao. Después vinieron los de la Demencia, que mostraron su locura baloncestística jugando un partido muy físico y demostrando gran calidad sobre la cancha. Aún así, tuvimos dos triples para ganar: el primero lo tiré yo, salió un estudiantil de la nada y me puso un soberano gorrazo; el segundo lo tiró Ángel, porque el balón rebotado tras la chapa le cayó en las manos y sólo tuvo tiempo de elevarse en el aire y lanzar. El aro repelió el tiro de gracia. Derrota por dos puntos.

En el último encuentro de la liguilla, nos esperaba el Barcelona, casi desahuciado por haber perdido sus dos primeros partidos por más de 15 puntos. Como no tenían nada que perder, empezaron a enchufar triples y nos endosaron un parcial de 2-19. Algunos en el banquillo del 'Cajalcol' ya tenían el sentimiento del 'jugamos como nunca, perdemos como siempre'. Pero no. El esfuerzo valió la pena. Comenzamos a defender fuerte la línea de 6,25 y, en la segunda parte no nos enchufaron más 'irukoas'. Por dentro, teníamos a Luisfer, el Factor, el John Locke del equipo, nuestro Príncipe de Bel-Air particular al que alimentábamos de balones para que él las dejara suavecitas una detrás de otra. Entramos en el último minuto perdiendo de dos puntos, pero no supimos jugar tranquilos esos últimos segundos y volvimos a caer por la mínima.

En el triple empate con Barcelona y Valencia, salimos ganando y pasamos a las semifinales versus Real Madrid. En la otra, el Estudiantes daba buena cuenta del Tau Vitoria. Nosotros salimos muy enchufados y, en la segunda mitad, logramos una ventaja de 15 puntos a falta de dos minutos. Estaba hecho. Cambiamos a los buenos y casi nos estrellamos. Un parcial de 10-0 puso la cosa tensa, pero Luisfer volvió a entrar en pista y puso los puntos sobre las íes de la canasta. Ya teníamos la plata asegurada.

En la final teníamos las de perder, porque Luisfer y Rafa tuvieron que marcharse. Aún así, dimos la cara en la primera mitad. 14-17 y con ocho tiros libres fallados que nos hubieran dado una ventaja de cinco puntos bastante atractiva. En la reanudación, nos barrieron al contraataque. Y es que ya estábamos muy cascados: ¡Fueron cinco partidos en un día! ¡Desde las ocho de la mañana hasta las tres de la tarde! Al final, 17-40 para Estu-Diantes.

También hubo un concurso de triples, en el que conseguí llegar a la final. Pero el Ricky sevillano fue mucho pa mí. En definitiva, fue una experiencia inolvidable en la que el Club Baloncesto Pajartillo estuvo bien representado. Conejo estuvo muy bien cuando le dejaron ser jugador-entrenador y los demás hicimos lo que pudimos. Historia en el basket pachanguero andaluz, que no es poco.

La afición del Tau

2010-03-01T13:16:00.000-08:00

Me van a perdonar los señores de Caja Laboral, pero para mí el equipo de Vitoria siempre será el Tau o, más bien, el Taugrés. Antes del derbi vasco de la Copa, le recordé a una joven aficionada la etapa de Pablo Laso, Joe Arlauckas y compañía. Incluso le hablé de Larry Micheaux. La respuesta fue de traca: "Es que yo nací en el año 90". Por un momento, me sentí anciano, pero se me pasó pronto. La afición del Tau me demostró que es una de las mejores de España, ya que animaron a su equipo de forma visceral y se quedaron tres cuartos de hora después del final de la semifinal contra el Madrid expresando todo tipo de cánticos: "Oh, mamá, enamorado estoy. ¡He visto al Baskonia, he visto al Baskonia!!"... Los jugadores tuvieron que salir a saludar, porque los vigilantes jurado, policías y voluntarios varios querían llegar a casa para cenar a una hora decente. Lástima que, al día siguiente, lo estropearan con la falta de respeto al himno...

La magia de la Copa

2010-03-01T12:45:00.000-08:00

La mejor foto de la Copa me la hice antes de que empezara el evento. Fue en la tienda del Bilbao Basket y fue con el objeto más preciado del torneo. Cuando me acerqué para levantarlo, aquello pesaba como seis botellas de agua de dos litros, pero por un momento me sentí como Roger Grimau elevado al enésimo título. Grandes momentos de basket...

Los gritos de la discordia

2010-02-21T16:26:00.000-08:00

El ser humano ha evolucionado. En los últimos 10.000 años, hemos aprendido a refugiarnos del crudo invierno sin tener que hacer fuego cada vez que alguien estornuda. Sabemos transportarnos mejor, hemos salido de la atmósfera para descubrir cosas y hemos creado una herramienta que te permite comunicarte con alguien que está al otro lado del planeta en tiempo real. Sin embargo, seguimos sin respetar al prójimo. Desde los tiempos del homo sapiens, el hombre ha gruñido siempre ante lo diferente, ante un símbolo que no entiende o que no conoce bien. Como el rey de España. Lo que acabo de vivir en el BEC de Bilbao, justo antes de la final de la Copa del Rey de baloncesto, roza lo esquizofrénico. Durante días, he departido amistosamente con aficionados culés y vitorianos que me han demostrado con creces que los pueblos vasco y catalán están compuestos por gente maja, educada, interesante y sin complejos de superioridad. Personas que, como tú y como yo, se preocupan por no tener empleo, por el futuro de su familia y por crecer sentimental y culturalmente con el paso de los años. Iguales en nuestra diferencia. Pero, de repente, entra don Juan Carlos en escena y todo cambia. La chica de 20 años que ayer se reía cuando le hablaba de Pablo Laso y Arlauckas, hoy arremete con acritud contra el primer y segundo símbolo español (bandera+monarca). El hombre afable de atrás que ayer decía que estaba viviendo un espectáculo, hoy grazna: "¡Hijo de putaaaaa!". Tan fuerte gritaron las hordas bárbaras que no pude ni escuchar el himno. Y la organización lo cortó, decisión harto reprochable por otra parte. Aplaudo al rey por la serenidad de aguantar estoicamente el abucheo (en cuatro días en el BEC ningún equipo ni ningún jugador fueron pitados así), sobre todo porque ya vivió algo parecido en la última final de la Copa del Rey de fútbol. Los protagonistas de semejante desfachatez fueron los mismos: vascos+catalanes. Y hoy en el BEC también hay que añadir al saco de los energúmenos a los aficionados republicanos del resto de equipos participantes. O sea, más de 15.000 personas insultando y tirando por tierra 35 años de libertad.

No quiero que parezca que soy monárquico. No lo soy, aunque le haya dado la mano a Juancar en otro evento deportivo. Pero cualquier persona merece un respeto cuando hace el esfuerzo de presentarse en tu casa para hacerte un regalo. Porque la Copa ha sido el mejor presente para Bilbao: miles de turistas nos hemos dejado los cuartos en bares, hoteles y transportes de Bilbao. La ACB le dio la Copa a Bilbao porque sabía que Bilbao podía estar a la altura. Y lo estuvo. A fe mía que lo estuvo durante cuatro días... Menos medio minuto de denigrancia. Me ha parecido fabulosa la afición del Baskonia pero, si no son capaces de respetar la razón de ser de este torneo cuando ellos son los anfitriones, será mejor que su equipo no la juegue. El doble rasero no vale. No vale que yo me nutra de un torneo español para hacerme grande como club y luego, cuando ese torneo español pasa por tus fueros, reniegues de él como de la peste.

"Nosotros tenemos un himno en euskera", me contestó una señora cuando le pregunté por qué no había podido oir el himno de mi país. Eso tampoco vale. Porque cuando la Copa se ha celebrado en Málaga, Sevilla o Madrid nunca han puesto el himno autonómico. Y nadie ha silbado a ninguna autoridad competente. La realidad es que es un tema muy arraigado en esta región y de explicación poliédrica. Los niños maman el 'colonialismo español' en las 'ikastolas', pero luego se benefician de los Presupuestos Generales del Estado para comprarse un portátil o para pagarse los estudios en el extranjero. Otra vez la ley del embudo.

Prefiero quedarme con los óptimos momentos que he vivido: el paseo por el Nervión; el Guggenheim; los pintxos; la sidrería Artxanda; el funicular; la arquitectura bilbaína; el buen rollo con los hinchas en el metro; el mercadillo de Plaza Nueva; la excelente predisposición de todo el mundo a orientarte cuando andas perdido por alguna calle... Prefiero pensar que a la organización se le olvidó poner el himno de España y que, por esa razón, el público comenzó a pitar. Es que la Copa es un torneo tan especial que no deja indiferente a nadie.

20 años sin Fernando Martín

2009-12-01T17:40:00.000-08:00

Tenía todos los atributos de un líder nato: carisma, intensidad, fuerza, técnica, coraje... Y su fallecimiento, el 3 de diciembre de 1989, dejó huérfano al Real Madrid, a la selección y a los aficionados al baloncesto. Nunca olvidaré cómo recibí la noticia: estaba sentado en la camilla haciendo los deberes de 1º de BUP cuando comenzaron las noticias en Canal Sur, con aquella presentadora tan atractiva que presentaba La Jugada y, posteriormente, Reporteros (ahora no sé dónde anda). Ella fue la que dijo las terribles palabras: "El jugador de baloncesto Fernando Martín ha fallecido en accidente de tráfico...". No pude reprimir las lágrimas y me fui corriendo al salón para darle la noticia a mi madre, que le estaba haciendo un vestido a Paqui, la primera novia de mi hermano, en la mesa de corte y confección que habíamos instalado en el comedor. Y luego, el vacío. El silencio. La nada.

Reflexionando sobre estas dos décadas, podemos afirmar que Fernando Martín, de la mano de Lolo Sainz y Díaz Miguel, fue precursor del básket moderno. Con su altura, corría perfectamente el contraataque y tenía una complexión física y una intuición del juego que le permitían salirse fuera de la zona para lanzar de vez en cuando. Su talón de Aquiles, los tiros libres. Mítica era su forma de protestar a los árbitros, con aquel gesto torcido, casi de infante que pierde a su madre o de niño pequeño al que le quitan la piruleta.

Todavía tengo grabado en una cinta BETA un poema que le dedicó Ramón Trecet en 'Cerca de las Estrellas'. Venía a decir algo así: "Tú, con tu dulce soga al cuello, ahora te encuentras más cerca de las estrellas... Que nunca". Antonio sentía el mismo amor por el baloncesto (y un tiro de tres a lo Garbajosa), pero nunca llegó a epatar como lo hizo Fernando. Quizá por ser el primer jugador español en entrenarse con el torso desnudo en Central Park y luchar por un rebote con Tom Chambers, Abdul-Jabbar, Jack Sikma y Karl Malone.

De rostro impertérrito, esculpido en roca, era de las pocas personas en las que voz y cuerpo van de la mano, como una auténtica sinfonía (pensemos en Clark Gable, Juan Carlos Navarro o el líder de las Comunidades Neocatecumenales de los Dolores). Nunca olvidaré el partido que jugó el Real Madrid, unos días después del trágico suceso, ante el Paok de Salónica. Entre lágrimas, los compañeros y amigos de Martín sacaron una garra inédita para hacerle el mejor homenaje al ídolo caído, ganando de paliza al conjunto griego con la camiseta del '10' y un ramo de flores en el banquillo (aquel abrazo de Lolo Sainz y Llorente... De lo más emotivo que he visto en una cancha junto con las lágrimas de Alberto Angulo tras ganar a Lituania en cuartos del Eurobasket 99).

No creo que en el cielo haya internet (no habrá conexión), pero que sepa todo tu entorno que los aficionados (y neófitos también debido a su relación sentimental con Ana Obregón) seguimos echándote de menos y que contaremos aquellas batallas legendarias con Audie Norris; aquellos 'play offs' a muerte contra los Epi, Solozábal, Jiménez, Sibilio y compañía; y aquellos ganchos a tablero tras rebote ofensivo rabioso, a las generaciones venideras. 'Youtube' y tu hijo Jan, que juega en el filial del Madrid (y que parece que nunca llegará a tu nivel), se encargarán del resto. Al igual que Gasol, Calderón, Garbajosa, Navarro y demás jugadores de otro planeta, dejaste una huella imborrable en nuestros corazones.

La destrucción de un pabellón mítico

2009-10-14T17:09:00.000-07:00

Ciudad Deportiva. Año 1999. Los 500 aficionados rugen como si fueran 5.000. Saca Lobato guiado por las indicaciones numéricas bajo cuerda de Óscar Villegas. En cancha a la espera del misil, Miltcho Milanov, Fran González, Rubén Barba y el inefable Danny Pointe. Enfrente, todo un Unicaja Almería. A finales del siglo XX, el voleibol se convirtió en un milagro noche tras noche en Huelva con un equipo guerrero que, con la batuta firme de José María Benabat, logró el hito histórico de jugar en Europa.

Es sólo un ejemplo de la historia, de los momentos inolvidables que hemos vivido muchos onubenses en el pabellón cubierto de la Ciudad Deportiva, que tiene fecha de defunción. Sí. En tiempos de crisis, los responsables de la Consejería de Comercio, Turismo y Deporte y la empresa que tiene asignada su gestión, IDH, han tenido la genial idea de derribar no sólo el pabellón, sino todas las instalaciones con el fin de levantar edificios nuevos, nuevas y lujosas salas para que los nuevos ricos practiquen 'body-pump' y nuevas fotos donde figurar.

Señores míos, no confundan el progreso con la mala gestión. Una reforma del pabellón actual, que ha albergado campeonatos de España de tenis de mesa y de bádminton durante cerca de medio siglo, habría sido suficiente y mucho más barato que tirarlo todo por tierra para levantar un conglomerado nuevo, sí; bonito, sí; reluciente, sí; pero sin el encanto ni el valor histórico que tiene la actual Ciudad Deportiva, que ya fue rehabilitada y reestructurada hace pocos años. Hay otro problema. Una trabajadora de la instalación me asegura que no sabe si el proyecto contempla la construcción de un nuevo pabellón cubierto con canastas. Me cuesta creerlo. Durante los meses que dure la obra, ¿qué hacemos los socios que practicamos baloncesto? ¿Jugar en la pista de fuera, en la que nosotros mismos tenemos que colocar las canastas en su sitio, porque se encuentran arrinconadas? ¿Y si llueve? ¿Nos metemos en el gimnasio a tirar pesas al cesto de la ropa sucia? Hace pocos días fui a jugar con mis amigos una pachanga, como cada domingo que regreso a mi ciudad, y nos encontramos con que el sistema hidráulico de subida y bajada de las canastas "estaba estropeado" (sic). Supongo que están ya preparando el terreno para quitarse de en medio a los pesados del basket y poder lanzar cuanto antes la bola de la demolición. Pero no sólo es el derribo de un edificio. También es un dardo contra nuestros sentimientos más profundos. Contra los partidos a rey de pista que jugábamos hace 20 años. Contra figuras del deporte nacional, como el jugador de bádminton Carlos Longo, que empezó a obtener los primeros éxitos en el pabellón del Conquero. Es la demolición del respeto para levantar nuevos 'O2', nuevos centros de alto rendimiento con cristales transparentes, máquinas monstruosas, bebidas energéticas repletas de productos químicos de dudosa procedencia y culto al deporte individual y monitorizado. El objetivo último, seguramente, será multiplicar por dos o por tres la cuota de abonado.

Me gustaría saber cómo se pondrían los sevillanos si, de buenas a primeras, el Ayuntamiento de Sevilla decidiera derribar el pabellón de San Pablo para crear un centro de 'fitness'. ¡No podemos ser tan conformistas con las decisiones de nuestros políticos! Hay que hacerles ver, con argumentos, que los proyectos pueden ser modificados y que algunas decisiones pueden ser erróneas.

Vivimos en la cultura de lo nuevo. Lo nuevo siempre parece más bueno a ojos del capitalismo y no es así. Con un cambio de parqué y una limpieza de aros, tableros y gradas sería suficiente para dar lustre al lugar donde nos hemos dejado nuestro esfuerzo físico en las Ligas del Patronato, nuestras risas, nuestros amigos... Desgraciadamente, si la obra faraónica se consuma, lanzaré mi carné de socio al vacío desde lo alto del Conquero y no volveré a subir más la cuesta de la barriada del Carmen para encontrarme con Lolo, Miguel, Damián, David y Pedro.

La Ciudad Deportiva empezó a construirse en 1962. El obstáculo más complicado de la fase de construcción fue el desmonte de una elevada cantidad de toneladas de tierra en las laderas circundantes. En la sesión plenaria del 15 de junio de 1964, el Consejo Provincial de Huelva, por aclamación, acordó otorgarle el nombre de 'Ciudad Deportiva del Movimiento Camarada Pérez Cubillas'. 45 años después, quieren que el sueño de aquel Gobernador civil -que luego daría nombre a una barriada con pesado tráfico- de construir un lugar donde amigos y familiares, jóvenes y maduros, pudiesen reunirse en torno a un balón, se convierta en pesadilla.

En la página web de la Empresa Pública de Deporte Andaluz definen así a la Ciudad Deportiva: "Está destinada preferentemente al deporte para todos. Actualmente se encuentra inmersa en un proceso de profunda transformación con la incorporación de elementos destinados al deporte salud". Pues bien, amigos míos, la sentencia no se cumple, ya que los aficionados al baloncesto, al tenis de mesa y al bádminton, entre otras actividades, se quedarán para siempre sin un sitio mítico donde practicar su deporte favorito. Tenemos la certeza de que aquella Arcadia romántica está abocada a la desaparición y, en su lugar, nacerá un cubo frío donde las gentes pudientes podrán hacerse masajes, 'peelings', baños de burbujas y programas dietéticos. Y luego querremos despuntar en los deportes de equipo.

Creo que en Huelva -y en España en general- tenemos ya suficientes gimnasios 'megamodernos' como para convertir un lugar de deportes de equipo en una caja gigante de bicicletas estáticas con música hortera. Vamos a evitar en lo posible la robotización de las personas. Un ejemplo de que las cosas se pueden hacer de otra manera es el pabellón Andrés Estrada, que sufre actualmente una remodelación necesaria. No hace falta tirar abajo la legendaria cancha en la que el Ciudad de Huelva ascendió a la ACB. Vale con lavarle la cara y cambiarle la ropa. Otra historia distinta es la lamentable gestión municipal del Patronato de Deportes. Lo dejo para otro artículo. Si Pérez Cubillas levantara la cabeza...

Cinco reflexiones sobre el comienzo de la ACB

2009-10-09T08:51:00.000-07:00

Quedan horas para el pistoletazo de salida de la Liga ACB, el lugar donde podemos visionar de forma más continuada a los mejores jugadores de España y buena parte de las joyas europeas. La ilusión vuelve a nuestras vidas, pero, como siempre, afilo mis cuchillos para lanzar diez dardos al vuelo, ahora que todo el mundo está ensimismado en los flashes de la presentación, en la puesta de largo oficial y en las expectativas estratosféricas.

1-El factor 'Ricky': El chaval ha vivido un infierno en verano y el otoño se abre para él como un parque repleto de hojarasca donde pisar blandito. Por ahora, no llueve. Hace sol y todavía Navarro no se pone el suéter, pero, como en todos los deportes, si el Barcelona no consigue ningún título, vendrá el frío y llegará Laporta como un Wendigo vengador a arrasar con todo lo que se ponga por delante. En principio, el Barça tiene EL EQUIPAZO, con mayúsculas. Debe dominar la pintura con Fran Vázquez, el Lorbek con peor peinado y Mickael, entre otros. Tiene que llevar los partidos a 80 puntos con el francotirador Lakovic, el sempiterno Basile y la Bomba. Y, sobre todo, debe recordar al Barça de Aíto en defensa, con Rubio a la cabeza. Sus brazos son látigos que siempre hacen daño en la carne del rival. Y sólo tiene 18 años...

2-Las lesiones del Madrid: Si Felipe y Van den Spiegel no se incorporan pronto, el equipo de Messina tardará en jugar como el CSKA de Moscú. Lo demostró contra Utah Jazz. Aunque sea un partido amistoso, estás representando a tu país frente al universo NBA. Y además, juegas en casa. No puedes dar esa lamentable imagen, sacando del banquillo al pobre Iñaki de Miguel para defender a una roca después de haber jugado contra el Huelva en la Leb Plata. Las buenas vibraciones provienen de Kaukenas, Lavrinovic, que sin estar al cien por cien hizo su partidito, y Llul. Todavía se espera a Vidal y al mejor Prigioni. En la mano de estos veteranos (cuidado con la acumulación de partidos) está que la Liga se retrotraiga a los 80 y se resuma en un duelo de titanes.

3-Caso Obradoiro: Esto no es un dardo, es un homenaje. Veinte años después, el Obradoiro podrá jugar en ACB. Ahora se llama Xacobeo Bluesens y han podido confeccionar una plantilla curiosa para optar a la permanencia. De entrada, mañana podremos ver al que fue verdugo en su día del Cajahuelva contra el Regal Barcelona.

4-Las decisiones extrañas (o incompetencia) de TVE: Desde hace algunos años y, sobre todo, desde que falta Pedro Barthe, el baloncesto es maltratado en Televisión Española. Lo ponen a la misma hora que los partidos de fútbol del sábado; no ponen anuncios sobre el partido de la semana; el pre-partido y el pos-partido son horrorosos (¿Hasta cuándo tendremos que aguantar a Virtudes Fernández?), cuando no inexistentes; sólo retransmiten un partido, pudiendo dar dos o tres a través de Teledeporte. ¿Por qué tenemos que soportar un encuentro de tenis entre Fabrice Santoro y Kolsreiber del master de Laponia y nos tenemos que perder un Unicaja-Caja Laboral, por ejemplo? ¿Seguro que hay más gente viendo al viejecito Santoro que disfrutando de la defensa de Carlos Jiménez? Venga ya...

5-La identificación con los colores: Un apartado que no ayuda a vender el baloncesto es que muchos equipos renuevan casi toda la plantilla de un año para otro. Hace 20 años, te sabías de memoria las plantillas de Madrid, Barcelona, Zaragoza y Joventut. Ahora, aunque seas forofo del Cajasol, es casi imposible saber quién es el nuevo base o de dónde viene ese tal 'Birigenotrofopovic' de turno. ¿Y dónde está el bajito que lo hizo tan bien el año pasado? Pues no había presupuesto suficiente para pagarle la ficha y se ha tenido que ir a Turquía o a Rusia. Desde ELDESMARQUE, pedimos a los clubes que hagan todo lo posible por mantener la columna vertebral de un equipo que no se llame Madrid o Barça dos o tres años, a ver qué pasa. Seguro que habrá muchos más aficionados gritando el nombre de 'Asselin' o de 'Velickovic' en la grada. Y luego se quejan de que la gente aquí no anima como en Grecia o en Israel. Es que allí, señores míos, los jugadores nacionales no emigran a ninguna otra Liga, quitando el caso anecdótico de Papaloukas, que ya ha vuelto, y de Spanoulis, que duró la risa de un loco en Houston. En fin, la pescadilla que se muerde la cola.

Esperemos ver una Liga vibrante, con partidos igualados, con jugadas espectaculares protagonizadas por Berni, por Carlos Suárez, por Garbajosa, por Llull y por la armada extranjera. Que la Liga ACB sea la Liga HACESBIEN, desde los organizadores hasta los árbitros pasando por los entrenadores y los periodistas.

La vida es maravillosa

2009-09-20T19:01:00.000-07:00

Con la frase de un crepuscular Andrés Montes, que ha anunciado su sorprendente adiós de laSexta en el último momento de una retransmisión para la historia, podemos definir el estado actual de las cosas. La vida es maravillosa, porque la luz cegadora del trabajo incesante en equipo, eso que tantos y tantos directores generales quieren que ocurra en sus respectivas empresas para hacer caja compulsivamente, ha parido el primer oro europeo de esta generación de sonrisas, manos grandes, enormes corazones, dientes apretados y acogedora de una lluvia de metales que no cesa.

La vida es maravillosa, porque los hermanos se han guiñado el ojo, se han atusado la barba y han dicho que no con la cabeza a los púberes serbios: HOY NO EXISTEN LOS REBOTES OFENSIVOS. Hoy, por ayer, existen los mates estratosféricos firmados por jugadores NBA; existen los tapones elocuentes que dictan sentencia; y existe la defensa con mayúsculas. Ayuda, ayuda, ayuda y el balón serbio circula por fuera de la línea de 6,25 con impotencia, como en un baloncesto de otro tiempo en el que los rivales de Estados Unidos o la URSS no podían siquiera pisar la pintura sin llevarse un gorrazo de ponte bien y no te menees.

La vida es maravillosa porque los jóvenes han dado un paso al frente y han demostrado una fortaleza mental insuperable, impropia de sus edades. Hablamos de la madurez de Ricky Rubio, que ha sabido sobreponerse a todo el culebrón veraniego (muchos chavales de 18 años hubiesen corrido a las faldas de su madre y hubiesen dejado la concentración) para transformarse desde los cuartos de final en una especie de langosta gigante, capaz de picar a los bases más laureados, saltando de rival en rival con la fuerza de sus largos brazos, asegurando un nivel defensivo que sólo Lucio Angulo ha dado en la historia de la selección. Y Sergio Llull, imperial en su complexión física y deslumbrante en la manera de gestionar la puya que recibió de Marc Gasol, un muro casi siempre infranqueable en defensa que quizá pudo atinar algo más en ataque. "No ha pasado nada. Ya está todo olvidado", dijo en su blog. Me gustaría saber qué hubieran hecho un Sergio Ramos de la vida, un Marchena o un Güiza ante una situación similar. Se hubiese montado la de Dios es Cristo con toda seguridad.

La selección apagó el fuego dialéctico y encendió el del juego sin cuartel, el 'run and bang' que practica Mike D'Antoni en los Knicks, pero mucho mejor, con mimbres más duros y efectivos. Se ha criticado mucho a los bases en este campeonato, pero, al final, Raúl López y Carlos Cabezas han rendido de manera espléndida en los partidos que importan, anotando, jugando con el 'tempo' del partido y alimentando a los hombres grandes de este grupo humano.

Y la vida es maravillosa cuando las bombas caen del cielo para traspasar el aro dulcemente. El capitán Juan Carlos Navarro ha completado una serie monumental de cuatro partidos seguidos ejerciendo de taladradora sin piedad. Como siempre, los críticos se callarán ahora para decir: "Sabíamos que 'La Bomba' rendiría en los partidos importantes". Sus ojos emocionados levantando la Copa son los de toda España. Otro personaje que ha sido clave en que la vida pueda ser maravillosa hoy lunes se llama Rodolfo Fernández, más conocido por los rivales que le ven pasar como una exhalación hacia la canasta de forma imparable como Rudy, elegido en el quinteto ideal del Eurobasket.

El rostro heleno de Mumbrú también ha sido abofeteado por mucha gente. Incluso por mí mismo. Es que al principio del campeonato no daba una. Luego, como todos, se convirtió en un bicho gigante con tenazas de acero que apretó a todos los equipos nacionales que se encontraba a su paso para sacarles todas las vísceras a base de triples, rebotes en ataque y penetraciones de calidad. El efecto Garbajosa, otro extraño elemento que muchas personas dicen que no debería estar ya en esta selección, se tornó fundamental en la defensa al cuatro del rival y en alguna que otra pincelada en forma de triple (nadie tira de una forma más elegante que él) para terminar de ensanchar una ventaja determinada. Me seguiré poniendo, orgulloso, tu camiseta del Unicaja. La vida también será maravillosa cuando Víctor Claver explote de una vez como el 'superjugador' que promete ser. Tiene capacidad física, talento y voluntad de mejorar. Sólo le falta un pelín de fuerza mental, de creérselo por fin y olvidarse de la eterna comparación...

Como también terminaré por comprarme la de Felipe Reyes, un imán humano, una pantera negra que ha decidido meterse en el cuerpo de un ser humano y atrapar todo lo reboteable. Para mí, ha sido fundamental, el segundo factor más importante en la recuperación de España, en la metamorfosis de España, en el reencuentro de España con la España del glamour. Porque el primer epígrafe, el número uno de la lista de claves es, como ya sabe todo el mundo a estas alturas, Pau Gasol. El bambú dorado renació de sus cenizas para tirarse al abordaje de todos los piratas que pasaban por su zona. Inasequible al desaliento, el niño bonito de Phil Jackson decidió multiplicar por diez su rendimiento de la primera parte del torneo para metamorfosearse en el Kraken, un molusco musculoso de ocho extremidades con el poder de tirar de fuera; pasar bien; correr el contraataque; taponar y taponar sin tregua; animar a sus compañeros; meter ganchos con la derecha y con la izquierda; hacerle pequeños homenajes al ausente Calderón con alguna que otra bandejita; introducir los tiros libres... Una bestia temible que sólo se calmó cuando el medallón polaco colgaba de su cuello.

España ha sobrevivido en este intenso Eurobasket a las siete plagas: demasiados compromisos publicitarios; presión mediática; una gira leonina por los rincones de la Península; una crisis inédita de juego y de vestuario; lesiones a todo trapo; rivales con mucha hambre; y un entrenador cascarrabias. Pero ha sabido esculpir de nuevo los Diez Mandamientos baloncestísticos sobre roca y transmitirlos por todo el orbe:

1. No te vendrás abajo con las críticas.

2. Honrarás a tus antecesores (Alfonso Reyes, Nacho Rodríguez, Herreros, Fernando Martín, Corbalán...).

3. Sabrás hacer piña con tus compañeros al margen de lo que diga el entrenador.

4. Tendrás la fuerza de otro tiempo, invocarás a la Yugoeslavia de Petrovic, Kukoc y Radja y aplastarás a los rivales sin compasión.

5. Te motivarás con la música que, en contra de lo que se cree, no amansa a las fieras, sino que las despierta y las mantiene alerta hasta que se atisba a la presa en el horizonte.

6. Correrás el contraataque alegremente y sólo bajarás la presión defensiva cuando acabe el partido o vayas ganando de 50.

7. Tendrás malos pensamientos: soñarás con que ganas el oro derrotando de forma contundente a un enemigo que, anteriormente, te había faltado al respeto.

8. Tendrás malos pensamientos (II): soñarás con que ganas el oro ante el 'Dream Team' de Estados Unidos en Turquía 2010.

9. No te bastará con ser el campeón del mundo. Querrás serlo de Europa y de la Olimpiada, en Londres 2012.

10. Harás que millones de españoles se sientan orgullosos de serlo y de haber vivido, aunque haya sido por TV, la gran hazaña deportiva de 2009.

Los acólitos de esta religión nos retiramos a comulgar hasta el año que viene. Cibeles será una fiesta dentro de unas horas. Gasol dará las gracias a todos. Y alguien repetirá la palabra mágica que llevo tantos años reivindicando. Esas cuatro sílabas que me han hecho tan feliz antes, durante y después de los éxitos. Lloré en 2006, pero ahora siento una felicidad calmosa. Nos acostumbramos muy rápido a lo bueno y sabemos que llegarán tiempos peores. Pero, por ahora, vamos a seguir cuidando al bambú dorado y a regocijarnos en la victoria tras las batallas perdidas gritando a los cuatro vientos una ocurrencia que se ha convertido en leyenda: BA-LON-CES-TO.

De magia, rutina y esperanza dorada

2009-09-09T16:09:00.000-07:00

Tres días de competición. Tres días de sobresaltos. Tres días de palpitaciones. Algo se mueve en mi corazón. ¿El recuerdo de un pasado de basket rústico recorre mi cuerpo? No, para nada. Estoy tranquilo, dentro del nerviosismo lógico de la competición más esperada del año. Cada verano, un grupo de 12 hombres se reúne para hacer un truco de magia en cada partido, todo concentrado en dos o tres semanas, más intensas que Lolo buscando a un sexto hombre para la pachanga.

Amigos míos, tengo la certeza de que el baloncesto mágico, la belleza del contraataque bien hecho, el ataque estático en el que el balón va de lado a lado como si fuera una sinfonía de Beethoven, el puño en alto, la cara de chico malote, el guiño a una canción con significado especial que da vida en el vestuario, el ritmo de martillo pilón... Esa maravillosa rutina a la que nos tenía acostumbrados la selección española tiene que volver a pesar del malencarado Scariolo. En el paisaje del campeón del mundo hay algún que otro nubarrón, eso sí: la falta de conjunción entre las piezas; la incógnita de cómo llegará Pau Gasol a los partidos cruciales; ese extraño elemento llamado Marc, que se ha disuelto como un azucarillo en los últimos días; la lesión muscular de Rudy; el imprevisible Navarro, que casi siempre decide correctamente en los minutos calientes de partido, pero siempre al borde del abismo; la escasísima aportación de los suplentes (el perdido Mumbrú, el todavía demasiado verde Claver, el errático Cabezas, la sombra de lo que fue Raúl López, el Expediente X Garbajosa...); el abuso de los triples, las pájaras por exceso de confianza, el cansancio, la desidia, el tedio, la presión de ser favorito, el hastío de tener que ganar siempre, los compromisos publicitarios, los sistemas de Gominolo, como le llama el gran Manolo Conejo... Muchos factores que se solucionan con un solo alimento funcional, con un solo ingrediente transgénico: LA ILUSIÓN.

Vivir el torneo como si fuera la primera vez. Un concepto tan sencillo de escribir como difícil de realizar. ¿Se puede uno cansar de ganar? El Eurobasket es como una asignatura del instituto: vas pasando los parciales con más pena que gloria y el examen que bordas es el último, el que decide tu nota final, el que marca la diferencia entre el repetidor de vuelta de todo y el buen estudiante que luego se convierte en un trabajador ejemplar de alguna empresa explotadora.

¿Explota la Federación a sus jugadores? Yo, particularmente, no veo a Eslovenia haciendo tantas campañas publicitarias en medio de una concentración ni me imagino a los turcos perder el culo cada vez que un periodista se acerca para una entrevista. Vale que tienen primas millonarias, pero están ahí para jugar a basket y divertirse en la medida de lo posible. Porque si ellos se lo pasan bien y tienen la familia cerca (como procuró Pepu en su época), el baloncesto fluye mejor por sus venas. No puede ser que lleguen al calentamiento con caras largas ni que consientan que Serbia les mee en la cara sin, al menos, animarse de manera vehemente los unos a los otros.

Me quedo con el conjuro 'light' que protagonizó Pau al final del España-Gran Bretaña: "Hemos jugado mal, pero mañana vamos a hacerlo mejor, ¿vale? A partir de ahora jugaremos mucho mejor, ¿vale?". Dicho y hecho. Prórroga surrealista ante Eslovenia y solidez en los minutos que cuentan. Lo relevante es ir pasando los parciales hasta que llegue el gran examen final. A esa prueba hay que llegar bien preparado, eso sí, más mental que físicamente, porque todos están, a estas alturas de la temporada, bastante cascados y no puede ser una excusa. Creo que los ayudantes del gran capo deberían hacer una labor más psicológica con los jugones (Orenga, que se note tu experiencia y motiva mejor a los Claver, Llull, Marc y compañía).

Lo dije en 'Facebook' y lo mantengo aquí. No me bajo del tren de la ilusión por el oro hasta que no me apee la propia selección. Por ahora voy solo en el vagón de cola, pero espero llegar a la última estación el primero y, desde el andén, decirle adiós con la manita a todos los ahora descreídos que se subirán, seguro, en el último momento.

El chaval de los calcetines blancos

2009-07-10T19:23:00.000-07:00

Hace 20 años, cuando todavía no perdíamos el tiempo en internet ni teníamos la imperiosa necesidad de coleccionar cosas a destajo, hubo un disco que cambió mi vida. De repente, mi hermano volvió de una excursión a Francia y me trajo el primer disco de vinilo que tuvimos en casa (¡Por fin el primer disco propio! ¡No había que grabarlo en cinta corriendo porque había que devolvérselo a algún amigo del Tato!). Recuerdo una intensa emoción y una atracción intensa por esa portada: fondo blanco, postura chulesca, traje macarra negro con cientos de tachuelas, pelo rizado largo perfectamente colocado y un rostro misterioso y magnético. BAD fue mi primer amor con la música, ése que no se olvida nunca, ése que te marca para siempre.

Aunque ya había disfrutado de THRILLER con siete años, porque Álvaro le regaló a mi hermano la cinta de cassette original (1983) y ya 'Billie Jean' acaparó toda mi atención, la liturgia comenzó con BAD, con ese vídeo rodado por Martin Scorsese cuyo estreno vivimos en Tocata como una especie de 23-F musical. No defraudó, aunque no tenía los efectos especiales de 'Thriller. La coreografía, espectacular, aportó pasos nuevos a la mitología del niño negro que se volvió blanco porque era tan ingenuo que su alma no podía retener ningún atisbo de oscuridad. Yo iba al colegio todavía y, al mediodía, antes de almorzar, tenía una cita diaria en mi habitación con el tocadiscos Investrónica para bailar en soledad la canción 'Another Part of Me', la segunda mejor del genio anoréxico tras 'Billie Jean', aunque 'Wanna Be Starting Something' siempre me pareció un pepino que no pasa de moda.

Se está escribiendo mucho sobre Michael. Ríos de tinta, lágrimas y discusiones en la calle. Se habla de Cristiano Ronaldo, la gripe A y la muerte inesperada del hombre con la nariz más fea de la historia, del único artista que ha sido capaz de maravillar al cien por cien con los dos pilares del mundo audiovisual: voz y físico. También le ayudó siempre la estética (esa fabulosa chaqueta de 'Beat It' o la vestimenta de la gira 'Dangerous') y el halo místico que envolvía sus manías y sus decisiones megalómanas. Pero nadie como él me levantaba de mi cama para bailar, a cualquier hora, en cualquier momento, a lo largo de los años.

Soy de los pocos de mi entorno que puede decir que no ha dejado nunca de poner las canciones de Michael, desde 'Off the Wall' hasta 'Jump', incluso en los años oscuros de la acusación de pederasta que ahora parece aclararse con las declaraciones del niño que supuestamente sufrió tocamientos. Parece que Michael sufrió chantaje y tuvo que pagar por ello hasta el día de su muerte.

Ahora hablemos de culpa. Existen varios culpables de su fallecimiento. En primer lugar, su padre, que le maltrató de pequeño y no le dejó tener una infancia normal. Después, sus hermanos mayores, que nunca ejercieron como tales enseñándole el camino recto a 'Jacko' y se quitaron de enmedio corroídos por la envidia, porque no llegaban al listón talentoso del caminante de la luna. En tercer lugar, la prensa, que le atosigó siempre para descubrir cosas sobre su vida privada, una rutina que lleva a cualquiera a usar tranquilizantes. También él mismo, con sus excentricidades (invitar a niños desconocidos a jugar en Neverland, dormir con ellos y luego contarlo en los medios). El juicio, el acoso de la prensa americana e internacional, la falta de cariño verdadero de su entorno y la enorme competencia de artistas emergentes en el siglo XXI, mermaron su capacidad creativa y le impidieron levantar cabeza después del enorme éxito de DANGEROUS. Descuidó las letras y las melodías y se obsesionó con el baile. BLOOD ON THE DANCE FLOOR fue un disco muy flojo e INVINCIBLE pasó desapercibido.

El fenómeno continúa y el hombre que más discos ha vendido nunca seguirá haciendo funcionar la caja registradora. Yo, por mi parte, cogeré mi viejo disco de vinilo con el macarra sobre fondo blanco y lo colocaré en un lugar destacado del comedor. Y seguiré practicando el 'moonwalk' mientras trato de asimilar que el rey de mi tocadiscos ya no me traerá más regalos en forma de canciones nuevas, que los mediocres traten de sacar tajada económica de su muerte y que la posibilidad de ir a Londres un fin de semana con Laura para verle se haya truncado para siempre. Siempre nos quedará la anécdota de la cabina telefónica, ¿verdad, querida Mayra? Y trataré de ponerme mañana calcetines blancos con zapatos negros, aunque pase calor en este pueblo desierto, en este vacío pegajoso sin la Piedad de Miguel Ángel y sin el humanista Jackson, sin el tipo de la eterna sonrisa que volvió loco a medio mundo con su toque de genitales.

Que viene el lobo

2009-06-25T19:14:00.000-07:00

En la vida se especula, se dice, se piensa, se habla, se disiente... Podemos decir que los dimes y diretes son el deporte nacional. Cuando todos los 'entendidos' del periodismo baloncestístico patrio decían que Ricky Rubio sólo tenía dos opciones posibles para jugar en la NBA (Oklahoma o Sacramento), llega el cuchillo entre los dientes del lobo feroz, es decir, Minnesota Timberwolves.

Ricky Rubio llega a un equipo que no tiene entrenador después del despido de Kevin McHale y puede convertirse en el jugador franquicia si al final decide quedarse en la NBA. Eso sí, debe tener paciencia para asentarse en una entidad en plena reconstrucción que, a día de hoy, tiene como sueño maravilloso poder jugar los playoffs. Atrás han quedado jornadas de cábalas interminables, en las que el niño de El Masnou parecía más bien el típico esclavo con buena dentadura que, en otros tiempos, se colocaba en una palestra y era objeto de una subasta obscena con manos nerviosas soltando dinares, dracmas o monedas de oro. Bueno, la diferencia es que aquellos se daban con un canto en los dientes si su amo no les pegaba con el látigo, y el nuevo Pete Maravich se tendrá que conformar con ganar varios millones de euros por pegarse todo el año viajando y jugando a basket.

Ahora todo queda abierto: o juega en los Wolves previo acuerdo con Villacampa para bajar su leonina cláusula de rescisión o bien es traspasado a otro equipo (¿New York Knicks?). Hay una tercera vía, que es responder a los cantos de sirena florentinianos y jugar de blanco a las órdenes del mejor entrenador de Europa. Ya sabemos que noy hay cláusula que se le resista al ratón Pérez.

Esa mezcla entre componente de los Jonas Brothers y Macario se convierte en el jugador español que más alto ha resultado elegido en el 'draft' tras Pau Gasol, que en 2001 fue seleccionado por los Atlanta Hawks en la tercera posición. Inmediatamente, la franquicia de Georgia traspasó al por entonces jugador azulgrana a los Memphis Grizzlies a cambio de Shareef Abdur-Rahim. ¿Pasará lo mismo con el nuevo Borjamari del baloncesto español con permiso de Rudy? El tiempo pondrá la canasta en su sitio...

La fuerza del bambú dorado

2009-06-17T17:25:00.000-07:00

Año 1999. Laura y yo decidimos irnos de viaje a Lisboa en verano, durante los pocos días de vacaciones que tenía en aquel Odiel que funcionaba como un exprimidor a toda potencia. Yo no andaba muy católico, puesto que había sufrido un esguince en el trayecto hacia la cancha y tuve que pasar cuatro días en reposo absoluto. Pongo la tele y escucho que hablan de Lisboa. ¡Qué casualidad! Unos muchachos desgarbados se plantan en semifinales y les bailan el agua a Argentina. El último obstáculo hacia el oro, Estados Unidos, como casi siempre. Mi pierna se dormía. Mi amigo Emilio me visitaba, como casi siempre, para ver los grandes encuentros de baloncesto juntos, y nuestra actitud era la de casi siempre: "A ver si no perdemos de 20". Como todo el mundo sabe ya a estas alturas, aquel domingo del verano de 1999 comenzó una nueva era dorada en el deporte español, una ilusión incontenible por el sonido del balón cruzando una red atada a un aro que ha ido 'in crescendo' hasta llegar al éxtasis del anillo de Pau.

En aquellos tiempos de esguinces, viajes mirando la peseta y televisor con tubo de imagen, los nombres de Navarro, López, Reyes, Berni, Cabezas (su triple fue crucial en la final) y Gabriel, entre otros, cobraban vida a través de las emocionadas palabras de Pedro Barthe. Fue el salto de calidad del que hoy vemos el fruto. Gasol ha crecido como un bambú ante cada cambio climático en forma de banquillo, entrenador prepotente, lesiones o vientos de individualismo. Pablo Gasol ha sabido reinventarse en tres ocasiones en los últimos 10 años.

Primero, supo salir del papel de segundón de aquella selección de Sáinz de Aja para rebelarse como estrella indiscutible de la ACB el año del cambio de siglo. Nuevos tiempos llegaban a las canchas de este país. Un chico que tiraba de tres, mataba, se iba por velocidad de cuantos rivales se ponían delante... Era carne de grandes cosas. Quizá Lolo debió convocarlo para Sidney 2000. A lo mejor hubiese evitado aquel fracaso.

Mientras yo maltrataba mis tobillos saltando y engordando en la cancha del García Lorca, el hombr de la nariz aguileña era nombrado número 3 del draft por Atlanta Hawks. Mientras la explotación laboral seguía en los periódicos locales, él mejoraba su contrato ostensiblemente en Memphis y le meaba en la cara a Kevin Garnett. Cuando yo trataba de parar las arrancadas de Lolo en las pachangas, este chico de Sant Boix de Llobregat jugaba contra Michael Jordan.

Mientras Laura y yo mirábamos el cielo de Huelva tras un bocata en el Savarín, él se convertía en toda una estrella del firmamento americano. Yo tuve otro esguince y él seguía conteniendo como podía las críticas por 'soft'. A él le hicieron una canción muy crítica y yo le canté a Laura 'Debajo de la almohada' cierto 3 de junio inolvidable... A pesar del micrófono. Ya se palpaba la segunda reinvención del fan de los Estopa.

Llegaron las medallas cada verano mientras yo soñaba con que la profesión del periodismo fuese como la selección española: una piña, en trabajo y en reconocimiento. Y, en septiembre de 2006, todos nos olvidamos de las lesiones que habíamos sufrido en el cuerpo y en el alma para mimetizarnos con el barbado gigante que, en silla de ruedas, lloraba desconsolado porque se había quitado la espina de Lisboa: a pesar de no jugar la final, fue el gran protagonista, el Cid Campeador que apretó a los españoles en un puño victorioso.

El bambú iba creciendo, seguro, hiniesto, utilizando la suerte del viento para salir catapultado en la dirección deseada desde sus ancestros. Él siempre dice que había soñado con ganar tal o cual cosa, pero en realidad es un buen samaritano del basket: está haciendo realidad el sueño de todos nosotros. Y dentro del sueño, hay duermevela y pesadilla en forma de balón que se sale del aro, de grito seco que rompe una expectativa celebrada antes de tiempo ante una selección rocosa, veterana y muy inteligente. Rusia le hizo un favor a Gasol: dejarle un reto por conseguir para que, como Jordan, no se retire demasiado pronto por hastío de gloria.

La hoz de Kirilenko y compañía segó el bambú, pero no del todo. Quedó un hálito de vida y se regeneró como Lobezno, sacó sus garras y forzó su salida desde el estado del whisky hasta las luces de neón de Hollywood, mientras yo dejaba la estatua de Colón y abrazaba la Torre del Oro. La sonrisa de Magic quedó obsoleta y en Los Ángeles empezó a llevarse la barba y las greñas. El nuevo Bill Walton llegó a la ciudad y casi recitó el mantra de Julio César.

Y llegamos al presente. Stan Van Gundy toma malas decisiones, Howard siente los golpes cansinos del bambú y la cosecha no puede ser mejor en tiempos de crisis. Cuando media España anda medio deprimida, desayunando churros los lunes a las 11:30 y leyendo el periódico durante dos horas en el bar de la esquina consumiendo sólo una cerveza con aceitunas, una explosión amarilla nos devuelve a la alegría de otros tiempos, a la ingenuidad de la niñez y todos queremos ser ese hombre desgarbado que abraza la carne de Kobe y se olvida de mencionar a Fernando Martín en las dedicatorias. Te perdonamos, porque, mientras yo voy tirando de colaboraciones periodísticas y me he adaptado a la vida marital después de dar algunos tumbos, tú, hombre lánguido y misterioso, has destapado el tarro de las esencias baloncestísticas en tu tercera reinvención. Hace tiempo que no tengo ningún esguince, pero sigo esforzándome por reunirme con otros individuos los martes por la tarde para rendirte pequeños homenajes, para mantener viva la llama que has prendido para siempre.

La normalidad vuelve a las canchas y yo seguiré empeñado en mejorar mi defensa. No importa lo que ocurra en el futuro. El viento ha amainado y sopla una suave brisa. En el campo de los sueños sólo se divisa una planta, que sobresale por encima del resto de seres vivos. Es el bambú, esbelto y precioso con las primeras luces del alba, cobrando un bello e irresistible color dorado.

De la humildad y el talento mediático de las estrellas

2009-04-05T18:21:00.000-07:00

Llamado al orden por Lolo, uno de los tres lectores asiduos que tengo, debo actualizar un poco esta página de inquietudes con una nueva pregunta retórica: ¿Por qué nos lo creemos tanto en Europa? Me llamó mucho la atención que Magic Johnson estuviera animando el sábado por la noche a Michigan State en la Final Four de la NCAA como un fan más (eso sí, desde un asiento privilegiado). Es todo un ejemplo para las estrellas de ahora. Pero es que Dwight Howard también es un tipo cercano. Y Bobby Knight es capaz de salir en calzoncillos en un anuncio de 'Guitar Heroes'. Y si recordamos A Shaquille bailando con la máscara, entonces ya hay que mamar.

En Europa vemos demasiadas cabezas gachas, demasiados enfados, egos, dimes y diretes. La calidad no está reñida con la humildad y con el talento mediático. ¿Os imagináis a Raúl González yendo a la final de la Liga de fútbol de su instituto (no creo que ese narigón haya ido a la facultad)? Si Magic es el más grande, lo es por estas pequeñas cosas. Igual que Jordan, que baja al banquillo de los Bobcats para animar a sus jugadores de vez en cuando. ¡Eso aquí es impensable! ¿Os imagináis a Mijatovic en el banquillo al ladito de Guti durante un partido?

Quizá Jesús Quintero tenga razón cuando dice que palabras como 'respeto', 'honestidad', solidaridad' y 'humildad' están en desuso actualmente. Ahora los clubes de fútbol crean fundaciones para ayudar al Tercer Mundo, pero sus estrellas siguen firmando autógrafos con mala cara. Me contaba una amiga de Juanma cuando estuve en Madrid recientemente, que fue a ver un Miami Heat-Orlando Magic y que, mientras esperaba el autobús, un cochazo paró delante suyo, en un semáforo. Era Shaquille O' Neal, que bajó la ventanilla ante la mirada atónita de unos 20 aficionados y les dio las gracias por haberle animado y por haber ido al partido... 'Only in America'.

Todo está relacionado. Aunque haya jugadores, como el Gran Perro, que hagan comentarios obscenos sobre algunos de sus compañeros, todo pertenece al juego de Hollywood. Es Mohamed Alí diciendo barbaridades sobre George Foreman. Eso vende, pero el verdadero Shaquille es el del coche, el que le da la mano al utillero camino del vestuario y el que le regala 200 dólares al mopa por haber ido a hacerle un recado. Magic es brillante cuando se picaba con Bird y cuando se pone la camiseta de su universidad para ser el primero en aplaudir. La humildad es inherente al trabajo bien hecho y a la calidad intrínseca de un individuo, aunque haya máscaras de por medio. Después siempre te encuentras con un Ron Artest de la vida, pero en Europa empieza a haber demasiados 'rones artest'. No hay que olvidar nunca las raíces y saber que, cuando mil cámaras miran hacia ti, es cuando debes estar más agradecido, porque habrá mucha gente que te quiere y serás un modelo para muchos chavales.

Gracias, Magic.

Un 10 para Rudy Fernández

2009-02-17T16:33:00.000-08:00

Mereció la pena quedarse hasta las cinco de la mañana despierto. Mereció la pena combatir el sueño profundo que tenía, tras haber cubierto el Congreso de Gestores Administrativos, para presenciar uno de los homenajes más emotivos que se recuerdan en el deporte de la canasta. Después de un aburrido concurso de habilidades y un soporífero 'challenge' de triples, llegaron los matadores.

Dwight Howard, con sonrisa Profidén incluida, daba por hecho que iba a llegar a la final a base de músculo y espectáculo. Nate Robinson se sabía ganador gracias a su 1,70 (¿Cómo es posible que este tío pueda llevarse tanto rato en el aire?). Antes que el base de los Knicks, sólo Spud Webb, un negrito todavía más bajito, pudo desafiar a las leyes de la gravedad, ganándole el concurso a su compañero en los Atlanta Hawks y experto 'slam dunker' Dominique Wilkins. Y, por fin, apareció la carita aniñada de Rudy. Rodolfo es un jugador que engaña: cualquiera que lo vea, a primera vista, parece el típico pijo de Los Remedios, que viste ropa de marca y habla recreándose en las 'eses'. Sin embargo, no lo subestimes nunca, porque Fernández se convierte en un baloncestista letal cuando empieza el partido. Puede hacerte un ocho penetrando, anotando de tres o dando grandes asistencias al aprovecharse del sobremarcaje.

Pues bien, este fino jugador, con barba de tres días en plan 'George Michael', se disponía a hacer su primer mate, a rubricar el hito histórico que supone que el primer europeo que disputa un concurso de mates (y uno de los pocos blancos de la historia) sea español, de Mallorca para más señas.

Nadie podía imaginarse lo que tenía preparado. Mientras otros se preocupaban de que la capa de Supermán estuviera reluciente, o de pulir la kryptonita, Rudy se despojó de su camiseta y mostró el número 10. Sí, amigos, el 10 de FERNANDO MARTÍN, segundo jugador europeo de la historia en jugar en la NBA y primer español en cruzar el charco. De repente, el círculo se cerró. Hace casi 20 años que nos dejó el genio protestón, aquel físico adelantado a su época que tiraba ganchos a tablero como nadie, un Felipe Reyes de la época que cogía el doble de rebotes que Romay midiendo 15 centímetros menos.

Rodolfo Fernández se hizo más grande si cabe cuando voló para coger un autopase por la espalda a tablero y esmachar a una mano con el apellido Martín a la espalda. Se me pusieron los vellos de punta y los ojos vidriosos. Por eso España casi le gana en la final de la Olimpiada a Estados Unidos, una selección manifiestamente mejor en ese momento, repleta de estrellas mundiales y de futuros mitos de este deporte. Es muy sencillo: los Gasol, Jiménez, Garbajosa, Rudy y compañía saben de dónde vienen y hacia dónde van. Son buenas personas que hacen buenas cosas y, entre ellas, resalta, gracias a Dios, jugar a baloncesto.

No sé si se le ocurrió a Fernández o se lo dijo su padre o el presidente de la FEB o lo leyó en internet. Pero esa imagen quedará imborrable para la posteridad. Y los ignorantes todavía se preguntan quién demonios era ese tal Martín, ¿Ricky Martin? ¿Martín Alonso Pinzón? No, hijos míos. Era Fernando, que en algún lugar del universo, habrá sonreído, teniendo la certeza de que ningún accidente de coche podrá borrar un legado, una leyenda. Y también sabe que personas como Rudy, con su aparente desgana a la hora de hablar y su mandíbula doblada, hacen grande el deporte y reconcilian a este cronista con el mundo. Muchas gracias, Rodolfo.

Hermosilla canción

2009-02-11T17:55:00.000-08:00

Siguiendo con la serie de cantautores 'menores', rompo otra lanza en favor de un onubense afincado en Barcelona como es Pedro Javier Hermosilla, el autor de la tremenda 'Por un ratito en tus oídos' y 'Flores en el cielo'. El amuleto de agua errante continúa abriéndose paso entre la desidia de los jerifaltes de las discográficas y la crisis general de ideas y contenidos que vivimos en la actualidad.

Hermosilla sigue promocionando su 'umplugged', pero ya va siendo hora de que saque nuevo disco y de que tenga la promoción en radio, TV y prensa que se merece. Y para la historia quedará mi tercer puesto en el Concurso de Karaoke de la Feria de Santiponce 2006 cantando 'Por un ratito en tus oídos'. Sólo pudo conmigo un colega que cantaba en un grupo de flamenquito que bordó 'Noches de Bohemia' y un enchufado de la organización, un poncino que eligió una de Eros Ramazzotti y, claro, así también gano yo. Todos sabemos poner voz nasal, ¿no? Aunque sea tapándote la nariz con los dedos o con unas pinzas.

Amenazo con volver a presentarme para conseguir el oro (ése que vamos a conseguir este año en Katowice), esta vez con una del mítico Roberto Carlos, 'El gato azul' o 'Amigo'. Hermosillas canciones, ¿verdad, amigos míos? Por cierto, un diez para mi amigo Jesús Pulido, que tiene un blog cojonudo de obligada consulta. Su dirección está en mi listado recién inaugurado.

¿Y CÓMO ES ÉL?

2009-02-03T16:24:00.000-08:00

Después de hacer uno de mis mejores partidos desde que pertenezco a ese club de abnegados baloncestistas maduros que se llama CB Pajartillo, me dispuse a hacer el itinerario diario en internet: infojobs, infoempleo, oficina virtual del SAE, computrabajo, mi correo de hotmail, marca.com... Y, como siempre, busqué en la carpeta de archivos bajados la canción perfecta para ese momento del día. Con alegría, me di cuenta de que el directo de José Luis Perales ya estaba listo, recién salido del disco duro de algún individuo sensible y nostálgico, como yo.

Pues bien, usé el maravilloso Windows Media Player para escuchar uno de los mejores himnos del desamor en español, una canción que te pone los pelos como escarpias aunque seas el tipo más duro de la banda. ¿Creéis que Roger Federer lloró por haber perdido con Nadal? Qué va. Lo que pasa es que, en ese instante, a alguien del público le sonó el móvil y tenía como politono "¿Y cómo es él?", del gran Perales.

De repente, me vinieron muchos recuerdos de la infancia, cuando mi hermano estaba de 'burundeo' con su primera novia y se ponía todas las tardes una cinta BASF con los grandes éxitos de un hombrecito que cantaba de una manera peculiar: doblando la cabeza y encogiéndose de hombros (véase la excelsa imitación de Josema en la época dorada de Martes y 13). Era Perales, un compositor que un buen día decidió que ya estaba bien de que las grandes estrellas del momento cantaran sus canciones (Rocío Jurado, Raphael, Julio Iglesias...). Un ingeniero tímido denostado por muchos que no tuvo la capacidad de venderse a sí mismo como otros de su generación. Tampoco se plegó nunca a ningún requisito comercial, nunca hizo canciones en plan 'Queco'. Toda su obra está repleta de sentimiento, desde 'Celos de mi guitarra' (¡Qué bonito ha sido recordarla hoy, con agujetas y todo!) hasta 'Un velero llamado libertad', pasando por 'Amada mía'.

En unos tiempos de 'revivals', en los que hasta Pablo Abraira está preparando un disco nuevo, hay que reivindicar a José Luis, un dechado de candidez y uno de los últimos jinetes de la canción española concebida como arte simple nacido de la inspiración espontánea, no un producto de laboratorio que se evapora entre tus manos por su inconsistencia, como Luis Fonsi o Melendi.

Usando un símil baloncestístico, mientras Carlos Baute se quedará siempre en la puerta, por mucho que menee compulsivamente sus caderitas, Perales entrará en la casa de mi corazón hasta la cocina. Os invito a que os bajéis 'PERALES: 35 AÑOS. EN DIRECTO' para recordar que España no sólo es una potencia en tenis y basket. También lo es en la música, en la balada, en la sinuosidad de una voz, en la descripción de los diferentes estadios del amor. Mientras pienso en la cantidad de triples que he metido hoy (creo que han sido siete u ocho), no dejo de emocionarme con canciones de ayer, hoy y siempre.

Incompetencia y espesura en Tododeporte (Carta abierta a Javier Bermejo, director)

2008-12-05T00:30:00.000-08:00

Buenas tardes.

Le escribo este mensaje mientras me pierdo el final del encuentro de mi equipo, Cajasol, contra el Kalise Gran Canaria, por su culpa. De acuerdo que el partido que daban ustedes hoy era otro (Barcelona-Granada). De acuerdo que no están obligados a hacer un carrusel. De acuerdo que la decisión de poner el final del Gran Canaria-Cajasol era como un "regalo", en palabras del espeso Rafa Vega. Pero, si el responsable de una empresa toma una decisión, tiene que asumir sus consecuencias y ser coherente hasta el final. El partido estaba igualado, con lo que usted, que lleva algunos años trabajando en esto, tuvo que contemplar la posibilidad de que hubiera una prórroga. No es de recibo que una TV pública, que debe atender a todos los intereses de los ciudadanos, deje desatendida a la comunidad baloncestística de una manera tan zafia, tan cutre, tan de principiante. ¿O es que ustedes lo improvisan todo? ¿O es que no se dan cuenta de que, para ofrecer un producto televisivo, debe haber una planificación, una profesionalidad básica y unos parámetros de calidad que, por supuesto, no cumplen?

No me imagino a cualquiera de sus presentadores con gafas diciendo, a cinco minutos del final de un Sevilla-Betis, "nos hemos pasado 20 minutos de la hora prevista, así que, sintiéndolo mucho, les vamos a privar de ver el final del derbi para ofrecerles LA BANDA, un programa enlatado". Por favor, un poco de seriedad, un poco de dignidad profesional. No me extraña que la profesión del PERIODISMO esté tan devaluada con gente como usted tomando decisiones. Perdieron los derechos del fútbol, gracias a Dios, y me gustaría que también perdiesen los derechos del baloncesto, porque no quiero que sigan maltratando al deporte que amo.

Ya basta de retransmisiones cutres y salchicheras. Ya vale de comentaristas penosos, como Chinche Lafuente (sólo ha tenido un acierto en todos estos años, don Javier: fichar a José Alberto Pesquera, un grande de este deporte que también clama al cielo por decisiones como la de hoy).

Nada más. Desearle que siga acomodado en su poltrona de Canal Sur, trabajando como un funcionario más sin preocuparse por las inquietudes de los espectadores y sin saber ponerse en lugar del televidente. Un consejo: si no es capaz de retransmitir deporte, si no entiende que el deporte tiene unos códigos periodísticos propios, si sigue pensando que un partido de baloncesto es como una película de José Luis López Vázquez que dura hora y media en 1965, en 1983 y también en el año 2008, deje su lugar a otro compañero que esté mejor preparado, más cualificado y con más ilusión por ofrecer un programa DE CALIDAD, sin espesuras, sin narradores que usan constantemente coletillas y muletillas y sin engañar al personal: DAR UN PARTIDO INACABADO NO ES UN REGALO, ES UN ATENTADO CONTRA EL PERIODISMO, CONTRA EL ESPECTADOR Y CONTRA LA ESENCIA MISMA DE LA TELEVISIÓN. Sobre todo, cuando lo que viene después no es la Gala del 28-F, sino un programa DE NEVERA llamado La Banda, que puede esperar 10 minutos más. ¿O usted se cree que el domingo pasado se cumplieron las previsiones de la parrilla de TVE, con lo voluble que es la duración de un partido de tenis? Aprenda usted algo de los auténticos profesionales del medio, haga el favor, y deje de arrastrarse por la cabina de realización y por jornadas y master dando clases de periodismo televisivo. Puede que engañe a las nuevas generaciones de periodistas, pero muchos ya sabemos que Javier Bermejo y todo su equipo son los trileros del mundo catódico. Un atajo de aficionados.

UN SALUDO.

El reno Rudolph

2008-10-29T02:06:00.000-07:00

El personaje del reno Rudolph fue creado en 1939 por Robert L. May, empleado de una cadena de tiendas de Chicago llamada Montgomery Ward. Le habían pedido una historia navideña para promocionar la tienda y Robert escribió un poema sobre un reno inadaptado que con el tiempo se ha convertido en parte del folklore navideño. Para crear a Rudolph, un reno despreciado por los otros renos por tener la nariz roja, se inspiró, por una parte, en el cuento del Patito Feo y, por otra, en su propia experiencia personal, la de un niño tímido, víctima de las burlas de los demás. Fue tal el éxito de su creación que en 1946 ya se habían vendido seis millones de copias del poema, al que siguieron una canción (en 1947) y un especial para la televisión (1964). En el poema, Rudolph vive en un pueblo de renos sin concretar; en la canción, pasa a ser un reno de Santa Claus, a quien su nariz roja sirve de luz guía.

Ésta podría ser la historia de 'Rudolph' Fernández si no fuera porque ni es un niño tímido ni creo que vaya a sentirse despreciado por el resto de compañeros NBA, si en su primera actuación oficial en la Liga ha sido capaz de meter 16 puntos y dar cinco asistencias. Con su nariz roja por el frío de Portland, Rodolfo se pone al día con el 'First Certificate' para poder entender al insondable McMillan y se dispone a escribir una de las páginas más apasionantes del baloncesto europeo en la Liga más televisada del mundo, siempre y cuando le respeten las lesiones y pueda coger músculo para aguantar las tarrascadas de mazacotes como Lebron, Howard o el propio Shaquille.

Como Prigioni, Pecile o Navarro, Rudy se está haciendo cada vez más importante en nuestras vidas, siendo un ejemplo de intensidad, de amor por el juego y del 'Nunca es suficiente'. Siempre se puede mejorar, en el salto, en la visión de juego, en la capacidad defensiva, en el baloncesto altruista... Siempre podemos aprovechar el tiempo en la cancha, aunque sean minutos de la basura. Otra historia será la de Sergio Rodríguez, que tiene toda la pinta de convertirse en un Milicic de la vida.

Ser español ya no conlleva ningún prejuicio, ninguna traba hístórica. Paco Martínez Soria es carne de sábados por la tarde y nos reímos mucho con él ("Aaaaay, corderaaaaa..."), pero ahora el complejo se ha convertido en orgullo, en motivo de emoción y de conversación mañanera. "¿Has visto el último mate de Rudy?"... Ésa será una de las frases más repetidas de esta temporada. Como el reno, Rudolph ha logrado hacerse respetar entre la manada y conseguir que a todos se nos encienda la nariz de pura felicidad.

Los viejos boxeadores nunca mueren

2008-10-28T05:46:00.000-07:00

A continuación, copio y pego una crítica que he descubierto en internet (un poco tarde, ya lo sé) sobre ROCKY BALBOA de un tal Rafa Martín. No tiene desperdicio:

"Hay momentos en los que Rocky Balboa me recuerda a ese viejo que se pone a mirar las obras y le explican al capataz que el edificio se va a caer porque el cemento no cuaja y como se derrumbe el muy bastardo con trece familias dentro el que se va a cargar el mochuelo es él. Se le mira al pobre señor con afecto y simpatía pero por lo general, nos solemos pasar sus opiniones por el forro de los cojones. Rocky Balboa no es la resurrección de Stallone (nacido en 1946), y menos aún cuando regresa a una saga que inició personalmente hace más de treinta años (30, thirty, SIETE OLIMPIADAS). Pero sí es una película que no ofende a nadie, correctísimamente interpretada, con un buen guión y, por encima de todo, una espléndida fotografía y que supone un regreso al tono realista del primer film y buena parte del segundo (hasta que Adrian se despierta del coma, en Rocky II, y lo primero que le dice a su marido es que aniquile a Apollo Creed, a partir de ahí, la saga Rocky se convierte en Portaventura).Adrian no ha podido engañar a la muerte otra vez. Se nos ha muerto de cáncer y Rocky Balboa sigue en su pequeño mundo y viviendo del pasado, como Walter Sobchak. La clientela acude a su restaurante para escuchar sus batallitas, su cuñado Paulie sigue trabajando en la misma fábrica de carne, su hijo se ha pasado al lado oscuro y se ha hecho broker de bolsa (podría haber sido periodista, casi peor) e intenta reconstruir su vida con la chica que le mandó a la mierda en la primera entrega, Marie, ahora divorciada y con otro chaval a cuestas. En esto que llega el salto de fe: un programa de ordenador determina que, en sus viejos tiempos, hubiera sido capaz de acabar con el invicto campeón del mundo de los pesos pesados, Mason ‘The Line’ Dixon. El pifostio mediático que se genera fuerza al Potro italiano a volver al ring y ahí le tenemos de nuevo. Gonna Fly Now, escaleras, sudadera y pantalón gris incluidos."Tengo 60, pero a ver quién saca la vena como yo."Los primeros tres cuartos de hora del film son un coñazo en el buen sentido. Rocky habla con Marie. Rocky habla con Paulie. Rocky habla con su hijo. Su hijo habla con su padre. Rocky habla con el hijo de Marie. Se compra un perro nuevo. Y venga a recordar a Mickey (el viejo sordo que le entrenaba hasta que le empujó Mr. T y se murió en la tercera -Port Aventura, recordemos-), y la pista de hielo, y el gimnasio, y el bar antiguo, y que coñazo monumental. Sin embargo, como todas estas escenas están muy bien rodadas, y parece que destilan emociones genuinas, el público que de verdad sepa que Rocky siempre fue una saga sobre un pobre saco de hostias que se negó a caerse cuando se lo decían, con sus dos cojones, sentirá una lagrimita de nostalgia. Hay momentos realmente buenos, como todo lo relacionado con Adrian y Paulie, así como las conversaciones con Marie (muy buena, Geraldine Hughes) y otros completamente innecesarios y que se podrían haber cortado, con el peligro de convertir el film en un mediometraje (todo el rollo del hijo, interpretado por el funesto Milo Ventimiglia, que no se entera de la realidad que le rodea y si no ahí está la ultrasobrevalorada Heroes para demostrarlo).Lo que funciona en esta parte es el sentido clásico de Stallone y la magnífica fotografía de J. Clark Mathis, que recuerda mucho a lo que hacía Robert Richardson en Casino, con colores por todas partes y fuentes de luz de no se sabe dónde, que amenazan con provocar ceguera a los actores. Sly lleva en este negocio del cine más de lo que yo llevo en este mundo y joder que si se nota, porque incluso el diálogo más aburrido está tratado con el mimo y cuidado suficiente para que nos llame la atención. Además de vez en cuando siempre están los chistecitos de Rocky (“Me siento como un canguro, con todas estas cosas en el bolsillo”), hilarantes de puro malos que son. Todo está tratado con mucho mimo y eso no es malo, pero si lo alargas demasiado, será insoportable. Y es justo en ese momento en el que Stallone decide poner en marcha el tren con la estructura que todos los devotos conocen: entrenamiento, montaje musical, previa y a darse de hostias. Destacar sobre todo la presencia de Tony Burton, en el papel de Duke, entrenador del fallecido Apollo Creed que se casca el mejor monólogo de la película (“…le vas a dar el viejo trauma por golpe contundente de toda la vida”) y ver a Stallone, como Donkey Kong, lanzando barriles para ganar fuerza, que es lo único que le queda ya que el tal Dixon es un milagro de la genética y te pega cuatro hostias antes de que tu cuerpo perciba la primera.Y durante unos gloriosos cinco minutos, Rocky Balboa tiene las mejores escenas de boxeo vistas en años. No es decir mucho, dado que el género no abunda, pero esos cinco primeros minutos, con una planificación televisiva (logo del pay per view incluido) valen por todos los de Ali. Stallone sigue pareciendo boxeador como yo jugador de curling, pero Antonio Tarver es una mala bestia y aunque canta cuando se esconde el puño para no dejar a Stallone incapacitado el resto de su vida, ‘Magic Man’ sabe moverse (principalmente, porque ha sido campeón del mundo de peso ligero). Entonces Stallone director la caga por completo, comienza a hacer cosas raras con la cámara (blanco y negro, cámara superlenta, degradados, montaje a lo Michael Bay). Para alguien que ha intentado mantener un tono sosegado y con los pies en la tierra a lo largo del film, es una contradicción."¡Potoma!"¿Y sabéis qué? Al peo. Mejor quedarse con el final donde gane o pierda, todo el mundo aplaude a Rocky y la saga llega a una feliz conclusión, sin “nada en el sótano”, como dice Stallone, y con la sensación de que nos hemos librado de un verdadero desastre, por el corazón y el empeño que se ha puesto en el rodaje. Rocky Balboa es de lo mejorcito que ha hecho en años y provoca las ganas de retroceder en el tiempo al espectador de ventitantos, que se crió con lo mejor del cine de acción de los ochenta, y ahora no puede sino llorar al ver el espectáculo que dan esa panda de capullos que se hacen pasar por héroes de acción. A esos les subía yo al ring, para que les fostiara Tito Rocky (y si falla, siempre me queda la opción de saltar yo… y mi amiga Fergie, la motosierra)."

Publicada el 2007-01-10Más críticas de Rafa Martín

La retirada de un mito viviente

2008-10-27T07:07:00.000-07:00

Hoy tampoco quiero hablar de baloncesto. Mientras Claver se consolida mate a mate como el elegido para la sucesión, mientras Prigioni se hace cada vez más importante en nuestras vidas, y mientras el Cajasol le da una alegría a Antonio Pulido en forma de triunfo épico televisado en Vistalegre, hoy quiero recordar a un hombre que siempre quedará inmortalizado en Kiss FM y en el subconsciente colectivo como la voz del amor después de Sinatra. Me refiero, claro está, a PHIL COLLINS.

Hoy he leído en un blog de internet (por tanto, lo pongo en cuarentena hasta que no lea una fuente más fiable) que el Maestro Phil no sólo se toma unas vacaciones indefinidas debido a un pólipo en la garganta (eso ya se sabía desde hace dos años), sino que... ¡SE RETIRA DE LA MÚSICA! Dice que seguirá componiendo, pero que no sacará más discos. En un mundo tan seco de ideas y tan baldío de voces con personalidad como el panorama musical actual, nuestros oídos (y nuestro corazón) no pueden prescindir del autor de 'One More Night'.

Laura era de Sinatra y yo de Collins. Esto es como la dualidad Sevilla-Betis: no puedes ver al enemigo, pero reconoces su valía. Lo mismo pasa con el ganador del Óscar por 'You'll Be in my Heart' (sí, esa canción con la que Juan, de OT1, lloró como una damisela...). Tiene mogollón de detractores, pero nadie, nadie, puede negar que ha sido uno de los cantautores más influyentes de finales del siglo XX. De hecho, su primer disco en solitario (Face Value, 1981), está considerado como uno de los mejores trabajos del pop de todos los tiempos. Se me eriza el vello recordando los primeros acordes de 'I Missed Again' o de 'In the Air Tonight'.

Más mérito tiene este magnífico batería, ya que en 30 años, ha logrado labrarse tres carreras en una: la de cantautor, con esa cima creativa llamada '...But Seriously'; la de líder de una banda de pop electrónico denominada GÉNESIS, que ha escrito páginas de oro de la lírica posmoderna; y la de autor de bandas sonoras, con las que llegó a cotas de popularidad insospechadas. El calvo maravilloso, el dulce Phil, nos deja, pero supongo que hasta que la Warner le unte de los suficientes millones como para que regrese con más fuerza que nunca. O no. O, en un alarde de convertirse en el Michael Jordan de la canción, volverá con vigor inusitado cuando se canse de su retiro de divorciado, cuando esté harto de tirarle pelotitas a su perro en la fina arena de Palm Beach.

Collins es necesario en estos tiempos, porque nadie como él (bueno, sólo Freddie Mercury, Elvis, Michael Jackson, Sinatra, Stevie Wonder y Jacques Brel) ha sabido cantar y contar el enamoramiento, la traición del ser amado, el desengaño, la ira tras el palo sentimental, la soledad del desencanto vital. Phil, siempre estarás en nuestros corazones, aunque no pierdo la esperanza de coincidir con tu cabeza de cebolla en alguna parte de este jodido mundo y poder decirte lo feliz que me has hecho con tus canciones, lo pleno que me he sentido con los acordes de 'A Groovy Kind of Love' o de 'Against All Odds'. Eres imprescindible en nuestras vidas.

Oscuros tiempos

2008-09-22T08:53:00.000-07:00

ETA vuelve a matar. La crisis se carga a cientos de empresas. El trabajo son números, ríos de tinta mojada que sirven de juego de niños para los políticos pusilánimes, apoltronados en su puesta en escena diaria, confiados en que un huracán no se llevará todos los pactos con el diablo ni las promesas incumplidas ante ciudadanos que se dejan la piel cada día por cuatro duros. Hoy no puedo hablar de baloncesto. No tengo ánimo. Sólo puedo pensar en las amistades que se pierden, en lo absurdo de cultivar relaciones para después quedarse con una llamada de teléfono o un e-mail cada seis meses.

Supongo que cada uno cuenta la vida como le va. Todo son risas si te levantas a las siete de la mañana y, de vez en cuando, te dan una palmadita en forma de ascenso o de aumento de sueldo. Supongo que si una empresa tiene Liga propia es para estar contento. Qué bonito. Y, así, el sistema adormece a las otrora mentes revolucionarias y las convierte en una suerte de agujero negro por donde sólo entran los engaños conscientes y los dardos envenenados con chantajes emocionales, con la comodidad del guerrero que ha llegado a su Arcadia particular y se olvida de que un día fue pobre, fue sucio en apariencia, pero limpio en la mirada. Ahora los ojos despiden fuego de páramo desierto. No hay nada detrás de las promesas partidistas, de las convenciones, de las reuniones a las 9:00, de los desayunos con los compañeros, de los atascos... Sólo la certeza de que, dentro de ocho horas, podré abrazar a mi esposa y besar a mi hijita.

Hoy no hablo de baloncesto. Sólo de la gente que pasa por el aro, que comulga con la explotación laboral, que mira para otro lado cuando su vecino está matando a un familiar, que no responde nunca ante un 'buenos días' dicho desde el corazón. Somos animales. Incluso en la cancha. Sólo pensamos en devorar (mitos, leyendas, mujeres...), en destripar todo lo bueno que han hecho los prohombres, en convertirnos en lo que odiábamos (hasta Lech Walesa llegó a convertirse en político, en demagogo). Y, al final, sólo quedan los recuerdos de la niñez para refugiarse de esta tempestad de estupidez, de trigo sucio, de leyes modificadas a golpe de pandereta, de oposiciones manipuladas, de envidias tontas y de soberbias empresariales.

El empresario. Menudo pájaro. Menuda víbora. Cuanto más tiene, más quiere, y en esa espiral arremete contra todo lo que cree que puede ser un obstáculo para llenarse la barriga y comprarse un coche cada vez más grande y brillante. Lo importante para este especimen es salir bien en la foto y tener la mejor mesa en el evento de turno. Pero luego no le pidas que improvise, no solicites un discurso suyo sin antes haberlo consultado con sus asesores.

Los asesores. Ja. Otra figura denigrante. Personas que dictan en la sombra lo que un bobo tiene que espetar al gran público. Todos quieren llegar a ser asesor y, cuantos más asesores tienes, más importante eres, ¿verdad, Manolo? ¿verdad, Gaspar? Cuesta vivir con un entramado tan complicado encima tuya: "Hay que tener cuidado con lo que dices, porque este consejero es amigo del banquero 'Fulano', que a su vez tiene negocios soterrados con el empresario de la construcción 'Sultano', el cual es cuñado del mismito presidente y está casado con una médico que se va de congresos gratis a cambio de grandes cantidades de dinero para recetar una pastilla del laboratorio 'X', a la cual está abonado el teniente alcalde, que es mano derecha de la presidenta del partido. Así que cuidadito con lo que dices por esa boca...".

¿De verdad queremos vivir en un mundo así? ¿Qué futuro le vamos a dejar a nuestros hijos si, para criarlos, tenemos que agachar la cabeza, comulgar con ruedas de molino, poner el culo cinco días a la semana y reirle las gracias a tu jefe de área? ¿Es que esto no va a explotar por algún lado, como diría el sabio don Enrique Bernabé? Hasta entonces, seguiré refugiado en la canción 'Happy Children', en la saga de 'Rocky', en unas cuantas personas a las que el virus del capital-individualismo no le ha entrado todavía en las venas y en las canchas y vídeos de baloncesto.

De pollo frito, pimientos y baloncesto

2008-07-31T04:16:00.000-07:00

Hace unos meses entré en el siempre oscuro feudo del rey maligno, el orondo amo del calabozo que regenta el Polideportivo-Invernadero de Santiponce. Para mi sorpresa, había 10 personas jugando a baloncesto, cosa que sólo ocurría con el extinto equipo de jugones con el que entrenaba. El hecho de ver esa bonita estampa hizo que me sintiera bien, que recordase los viejos tiempos de la cancha de mi barrio en Huelva, cuando teníamos que coger número para tirar a canasta y nos llevábamos las horas muertas jugando a rey de pista (ver primeros artículos de este blog). Pero las estrellas se alinearon y un señor de ojos azules se dirigió a mí y me preguntó: "¿Quieres jugar?". Eso fue ya la hostia.

Y, si con todo eso fuera poco, resulta que el ambiente era sano, competitivo, de baloncesto en equipo, de basket de los 80 (la mayoría hemos mamado la época dorada de la NBA y los años dulces de Epi, Villacampa, Montero, Corbalán, Brian Jackson y compañía), de risas al escuchar frases de los jugones como: "Esta gente pasa mucho el balón, ¿no?". Luego resultó que el señor de ojos azules era Manolo Conejo, el primer fan de mi blog (curioso fue conocerle primero en el ciberespacio, cuando vivíamos uno pegado al otro), y el muy aglutinador arrastraba con él a un grupo humano excelente relacionado con la ingeniería, el agua, las obras hidráulicas, el abastecimiento, las infraestructuras y el medio ambiente.

Me encanta el compromiso de la gente con la pachanga de los martes, tan difícil de encontrar en estos tiempos en los que nos movemos como plagas de langosta, todos al unísono, en grandes y perfectas urbanizaciones de dos en dos, con los problemas de tener que consensuar las pasiones con tu pareja, tus compromisos familiares, tu trabajo y tu vida, en muchos casos, lejos de Santiponce (tremendo lo del gran Juan Chica, viniendo de Huelva para jugar en lugar de irse a su casa a descansar con su mujer y su retoño).

En definitiva, que brindo por multiplicar ratos como éstos, con gente que se puede hablar de todo, altruista en la cancha y en la vida, con el Aquarius siempre como elemento recurrente y con la camarera del Mama Juana en el recuerdo (ahora tenemos al gran descubrimiento: la chica del Pisotón). Gracias a todos por estar ahí y esperemos que el CB Pajartillo, como lo ha bautizado Luisfer, siga creciendo a pesar del amo del calabozo. Las bombas de Rafa, los tiros a tabla de Manolo García I, los cuasi-mates de Edu, los triples de Lupe, la suspensión con patada de Víctor, las entradas kamikaze de Francisco Javier, los rebotes y la clase de Luisfer, la solvencia de Dani, la progresión estratosférica de Manolo García II, la magia de Manu (perdón a los que me olvido de nombrar)... El baloncesto pachanguero hecho arte.

Claver, el futuro inmediato del baloncesto español

2008-07-24T02:58:00.000-07:00

Dentro de mis contactos en la tercera fase con los prohombres del basket español, mención aparte merece Víctor Claver, que lamentablemente se ha quedado fuera de los 12 elegidos para meter la canasta decisiva en el último partido. Estuve un rato charlando con él y todos los calificativos se quedan cortos: culto, simpático, cercano, humilde hasta límites insospechados, maduro a sus 19 años, dialogante, cariñoso... Un pedazo de jugador y mejor persona, como se suele decir en estos casos.

Me contó su experiencia en los campus de verano de Lakers, Blazers y Kings. "Me levantaba temprano y hacía técnica. Por la tarde, físico y táctico", expresó este pelirrojo encantador que será el referente del baloncesto europeo dentro de tres o cuatro años. Fijaros si tiene los pies en el suelo que le pregunté: "¿Crees que tienes alguna posibilidad de ir a los Juegos?". Y me contestó con mucha tranquilidad: "No, está muy difícil. Si Garbajosa está bien, no iré, pero no pasa nada. Todavía soy muy joven y tendré más posibilidades". Seguro, colega, seguro.

Mi receta para que llegues a lo más alto en tu crecimiento personal y profesional es la siguiente: vete del Pamesa, ficha por algún grande (Tau, Madrid, Barcelona o Joventut) que apueste por tí como 4-5 titular; baquetéate en la Euroliga y en la ACB, promedia 20 puntos por partido y luego, da el salto a un buen equipo NBA que te garantice minutos (por Dios, no ingreses en Portland).

UN FUERTE ABRAZO, VÍCTOR. ERES DE ESAS PERSONAS QUE HACEN QUE MEREZCA LA PENA TODO EL ESFUERZO POR MANTENER VIVA LA LLAMA DE ESTA PASIÓN LLAMADA BALONCESTO.

PD: Para los que quieran deleitarse con imágenes de la experiencia de Claver en la NBA, pueden clicar aquí: http://www.youtube.com/watch?v=f6HvtyQr3Ak&eurl=http://www.basketdraft.com/2008/06/vdeo-del-workout-de-vctor-claver-con.html

Calderón, esa estrella cercana

2008-07-24T02:49:00.000-07:00

A CONTINUACIÓN, REPRODUZCO MI PRIMER CONTACTO CIBERNÉTICO CON UNA ESTRELLA DEL BASKET MUNDIAL: JOSÉ MANUEL CALDERÓN (4 de mayo de 2007).

No sé cómo dirigirme a tí.>> Me siento como si fuera a declararme a la tía de mis sueños (entiéndeme,> no soy gay).>> La vorágine de sensaciones que me invadió el glorioso 3 de septiembre de> 2007 (no sé si celebrar mi aniversario de boda el 3 de junio, día en el> que me casé en el Monasterio de La Rábida, en Huelva, o el día de vuestro> golpe encima de la mesa ante Grecia) todavía me dura. Los pósters, los DVD> de Marca, la colección de los partidos que sacó El Mundo... Nada es> suficiente para tener presente semejante hazaña. Y todavía tengo que> escuchar a algún cenizo que me echa en cara que, si los americanos> hubieran llegado a la final, hubiéramos sido plata (ésa es la pena, que> tal y como estábais jugando, los griegos nos privaron de que el sueño> fuera ya de dimensiones bíblicas).>> Creo que eres consciente de que personificas el sueño del hombre 'made> himself' y que estás alimentando de ilusión a miles de chavales que todos> los días luchan con sus padres para encontrar ese hueco diario para el> basket, un deporte que, gracias a vosotros, tiene ahora más presencia en> los medios de comunicación (y no al revés). Me encanta tu filosofía de> juego, en perfecto equilibrio entre el altruismo y el derroche individual> de técnica y físico. Si las lesiones lo permiten, serás por muchos años el> base de la selección, más grande ya que Corbalán, con esa humildad que te> caracteriza y que demuestras con tus continuas referencias a tus raíces> (por cierto, soy de Huelva, pero mi hermano estuvo trabajando 11 años en> Mérida, así que conozco perfectamente la tierra de barros). Por cierto, tú> no tienes ese típico acento cantarín("Chacho, ¿qué pasa contigooooo?").>> Bueno, un abrazo y mucha suerte pa mañana, a ver si le quitáis esas> ínfulas al feo de Vince Carter y al maltratador Jason Kidd.

>> UN FUERTE ABRAZO Y MUCHAS GRACIAS POR HABERME HECHO TAN FELIZ DESPUÉS DE> 20 AÑOS (el tiempo que llevo viendo y practicando baloncesto) DE SUEÑOS> ROTOS.

>> PD: Fíjate si soy fanático del basket, que mi despedida de soltero fue un> partido con los amigotes en el Palacio de los Deportes de Huelva, con> speaker, presentación a lo NBA, música, árbitro, marcador electrónico y> camisetas hechas para el evento (jaraneros vs. cofrades). Por supuesto,> ganó mi equipo, 50-35.

RESPUESTA DE CALDERÓN A PACO NÚÑEZ:

> hola paco

lo primero gracias por escribir y por tu apoyo.

ya se que no tengo ese acento cantarin pero es que llevo mucho tiempo fuera de casa

un saludo

jose manuel calderon

Las manías de Garbajosa

2008-07-24T02:40:00.000-07:00

Es uno de los jugadores más carismáticos que ha tenido España desde Epi y Villacampa. Grande fue su actuación en la final de la ACB contra el Tau en 2006 y grande su capacidad de reinventarse continuamente, desde sus tiempos de pívot-pívot en el Taugrés hasta su temporada histórica en Toronto jugando de alero tirador. Pero, en los últimos tiempos se ha creado un halo de mártir alrededor de este barbudo y sereno Jorge Garbajosa que no le viene nada bien.

Entre las lesiones, su enfrentamiento con Bryan Colangelo en los Raptors y su adhesión fundamentalista a la selección española y a José Luis Sáez, se ha hablado demasiado de temas extradeportivos y se nos ha olvidado que es un cuatro único en Europa. Sólo le pongo dos peros: que abusa de los triples (podría penetrar de vez en cuando para encarar el aro con fuerza y sin miedo) y que se nota que es un hombre lleno de manías. Un ejemplo: en todas las fotos que se hizo con los compañeros del Master, incluido yo, no permitía que nadie le echara la mano por la cintura. Véase foto adjunta.

De todas formas, espero que 'Garba' pueda recuperar el ritmo normal de la carrera de un jugador de elite tanto en los Juegos Olímpicos como en el Kimkhi ruso (extraña decisión para un jugador que tiene la vida resuelta económicamente y que tenía ofertas de Real Madrid y Unicaja).

La espalda de Marc Gasol

2008-07-24T02:19:00.000-07:00

Uno de los momentos álgidos del Master de la FEB fue la visita a la concentración de la selección española en San Fernando. Nada más entrar en el pabellón, se notaba el fresquito del aire acondicionado recién instalado y palpábamos la expectación, ya que había 50 niños en la puerta para entrar a ver el entrenamiento de los elegidos para la gloria.

Mis impresiones sobre los 12+3 fue muy buena. Estos prohombres ganan en las distancias cortas, salvo alguna que otra excepción. Calderón es la alegría serena (con ese gesto tan suyo de apretar los labios); Raúl López, el eterno adolescente; Ricky Rubio, el niño que cumplió el sueño de todos los 'mopas'; Berni, el relaciones públicas intenso; Mumbrú, el bromista que miraba de soslayo a todos los presentes; Jiménez, el capitán mudo que sienta cátedra con su esfuerzo; Navarro, demasiado serio durante todo el día (¿Se estará arrepintiendo de su decisión?); Rudy, el pija que se transforma en 'heavy' cuando salta a la cancha; Felipe, un poco harto de las fotitos y los autógrafos; Garbajosa, el maniático que no quería arrimarse a nadie; Marc Gasol, un cavernícola entrañable que pasaba por allí; Pau, el gran ausente; Víctor Sada, el hombre al que le di una asistencia para que fallara un triple; Juanjo Triguero, el refuerzo del Caja que ha sido un visto y no visto en la selección; y Víctor Claver, un pedazo de 'crack' en todos los sentidos.

La imagen habla por sí misma. Érase una vez un hombre a una espalda pegado. Como Marc me echó su pesado brazo sobre los hombros, yo le rodeé por una cintura infinita... De hecho, no se me ve la mano, ¿verdad? Nunca he visto un diámetro de tren superior igual (supongo que estará a la altura del Enterrador o de Hulk Hogan). Por no hablar de la diferencia de altura (y yo mido 1,82 metros).

Viéndoles trabajar, comprobando cómo Aíto introduce nuevas y enriquecedoras variantes tácticas en ataque y en defensa, cada vez estoy más convencido de que podemos plantarles cara a los americanos (lo de ganar, ya sabéis, depende de que entre o no la pelotita en el último segundo).

El final de un sueño

2008-07-08T05:58:00.001-07:00

Escalofríos. Insomnio. Duermevela con despertares inquietos. La luz de la farola que penetra por la ventana de mi habitación crea el ambiente perfecto para vivir una noche de vampiros y hombres lobo, de serpientes y veneno en la piel. De repente, la muñeca de Cristóbal Rojas emite un haz de fuego desde la esquina de una cancha color sepia y un balón de colores explota ruidosamente contra el aro. También aparece un holograma de Antonio Márquez subiendo el balón, marcando jugada y diciéndole a Jerome Mincy que corte por la zona. A su lado, el rocoso Devin Devis utiliza sus puños para ganarle la posición a un monstruo de tres cabezas y, en el fondo de la espiral, Jimmy Oliver lanza piedras con un tirachinas para doblegar a una criatura abisal.

En la quinta estación del Averno, esclavos de chaqueta y corbata mueven un torno gigantesco a latigazos para purgar sus pecados mientras cientos de bloques de pisos les caen encima una y otra vez. En lo más profundo del Infierno, los banqueros y sus adláteres cuentan su dinero en un potro de tortura. Se mezcla la sangre con la polución de las fábricas, todo ello sazonado por la miseria humana y los intereses políticos.

Mientras tanto, Vilches se pone su cota de mallas y lucha contra el dragón de la indiferencia, preocupado porque la plebe, la turba, le da la espalda. Un silencio sepulcral recorre todo este paisaje de ‘Sleepy Hollow’. Es el silencio de todos y cada uno de los ciudadanos de una ciudad aletargada, orientada sólo al populismo, la adoración de los distintos vellocinos de oro, el cachondeo, las fuentes, las rotondas y la ignorancia. En mi pesadilla, el páramo de tierra inservible, negra como un pozo petrolífero perdido en el desierto, se llama Huelva y el baloncesto (y el voleibol y otros tantos deportes que han vivido y muerto ante la indiferencia de un pueblo) es su chivo expiatorio.

Los caballos corren desbocados y miles de aves de rapiña merodean por las vísceras del enfermo terminal, dispuestas a sacarle las entrañas en un abrir y cerrar de ojos, en una orgía de sangre y huesos. En el ocaso de los tiempos, Dainenko, Ray Smith, Luis Barroso, Morcillo, Javi Chica, Benítez, Vickery, Álex Burgos, Pablo Martínez, Antonio Gómez, Eric Sánchez y Valdeolmillos lloran lágrimas negras atados al mástil de un barco a la deriva que acabará engullido por el Kraken.

Ya bien entrada la madrugada, dando vueltas compulsivamente en una cama encharcada, mi subconsciente recuerda los dioses que pasaron por esta tierra yerma: Djordjevic, señor del carisma; Herreros, caballero español insigne; Arlauckas, dios de la caza; Tachenko, dios de las alturas; Bennett, amo del tiempo; Garbajosa, señor de los triples; Bodiroga, adalid de los recursos técnicos, y un sinfín de leyendas más.

El día comienza a clarear, pero mi pesadilla se tiñe de color marrón cada vez más. No hace mucho tiempo en una galaxia no muy lejana, una Estrella de la Muerte construida a orillas del Tinto y el Odiel despedaza el planeta Baloncesto con rayos láser de incomprensión e insolidaridad. El jedi Pepe Rodríguez y el padawan Antonio Morón sacan sus espadas láser, pero la guardia imperial, la economía de mercado, la rentabilidad y la falta de compromiso y de amor propio de la sociedad onubense lo llevan al Lado Oscuro de la Fuerza.

Al final del mal sueño, Darth Vader no se quita la careta; las aves de rapiña no se convierten en pájaros de colores; el Kraken no es el abrazo de la victoria; los rayos láser duelen de verdad; el Infierno está lleno de especuladores, de banqueros y de políticos que siguen purgando sus innumerables pecados sometidos a castigos insoportables; la turba sigue inmóvil ante su propia autodestrucción mientras las fuentes, las rotondas y el centro comercial se mantienen en pie.

Trato de despertarme, de alejar los malos augurios con agua purificadora; de convencerme a mí mismo de que las noches de gloria no se han acabado; de que los cuervos, ese ciudadano anónimo, no le han arrancado los ojos al club de sus amores; de que seguiré viendo vibrar a Lolo, a Damián, a Bobby, a Saraiva, a Salazar, a Pedro, a Manoli, a Javi Zalvide y a tantas otras almas que se quedan con el corazón roto. Pero me incorporo con la cara empapada y no sólo es de sudar. Una lluvia ácida cae sobre mis ilusiones y el invierno nuclear se apodera del baloncesto onubense. Cerraré los ojos con fuerza y trataré de volverme a dormir para no enfrentarme a la cruda realidad del vacío, de la nada, de los oscuros tiempos que se avecinan.

El Anillo Único

2008-06-25T01:21:00.000-07:00

Ganas. Convicción. Fuerza. Pasión. Entrega. Cinco elementos primordiales para vencer en cualquier ámbito de la vida. El baloncesto no es una excepción y la paliza que le propinó Boston a Los Ángeles en el sexto partido, por 39 puntos de diferencia, puede abordarse desde varios prismas: la bisoñez de Gasol y casi todo su equipo en las Finales; los errores de Phil Jackson en el planteamiento táctico; la firme voluntad de los verdes por conseguir la gloria, a sabiendas de que el 'Big Three' puede que no tenga otra oportunidad; la veteranía de Posey y Cassell, clave en la consecución del tercer triunfo, etcétera.

Jackson se equivoca al cargar las tintas sobre Pau, porque éste ha jugado de 'cinco', cuando es un 'cuatro' redomado. Ha tenido que percutir contra cuerpos más vigorosos que el suyo y no ha podido salir a tirar y a jugar de cara, porque para eso ya estaba Odom. Sí hay que reconocer que debería haber asumido más tiros a canasta y no haberse preocupado tanto de buscar al compañero mejor posicionado (siempre será mejor un lanzamiento de Gasol bien defendido que un tiro solo de Farmar o de Turiaf).

Ahora se abren muchas incógnitas: ¿Logrará 'Doc' Rivers crear una dinastía con jugadores que rebasan la treintena y, en algunos casos, rozan la cuarentena? ¿Relegará Jackson a Gasol a la suplencia en favor de Odom cuando vuelva Andrew Bynum? ¿Seguirá el buen rollo en el vestuario de los Lakers tras el fracaso en las Finales? ¿Podrán fichar a un base de garantías? Y lo más importante, ¿le pasará factura a Pau el esfuerzo de las Finales en los Juegos Olímpicos? ¿Acusará Ricky su inexperiencia en una competición de adultos? ¿Quién será el descartado: Berni o Claver? ¿Y a qué nivel jugará el ex-defenestrado Garbajosa? Todo esto y mucho más, en los próximos meses.

Tan cerca, tan lejos

2008-06-09T04:38:00.000-07:00

Los dos primeros asaltos del combate han tenido un claro color dominante: el verde de los célticos, de la franquicia con más títulos NBA, del parqué añejo y de un equipo blanco que se ha ido degradando hacia el negro vacilón de Paul Pierce, Rajon Rondo y el zahíno de Kevin Garnett. En el primer encuentro, los Lakers tuvieron el coraje de su lado durante la primera parte, pero perdieron el buen karma en la segunda, porque los veteranos suplentes (PJ Brown, Cassell...) dieron la talla, mientras Farmar, Vujacic y Turiaf se perdían en un mar de dudas e imprecisiones.

Gasol no pudo con Garnett y por ahí se fueron las opciones moradas. También influyó decisivamente la pájara de Kobe Bryant, que no se encontró a sí mismo hasta el final del segundo partido. Pau se mostró un poco más agresivo y aportó su calidad en ataque, pero el martillo pilón de Boston destrozó el partido en el tercer cuarto. La épica remontada no se culminó y ahora los Lakers tendrán que ganar tres partidos seguidos en el Staples Center (o por lo menos dos), si quieren tener opciones de ponerse el anillo único.

El carisma de Jack Nicholson, el histriónico Banderas, la eterna Dianne Cannon y el guapete Dicaprio arroparán al 'Barbas' en un apasionante tercer round de una batalla mítica. Para ganar, sólo hace falta estar dispuesto a chocar, chocar y chocar, a tirarse al suelo una y otra vez a por el balón, a tener paciencia, a elegir bien los tiros, a hacer piña y a respetar la camiseta amarilla.

El amarillo da buena suerte

2008-06-02T07:44:00.001-07:00

En un mundo lleno de catetos, cobardes, malos amigos e irresponsables, es bueno encontrarse con que la cancha, el parqué o el albero nunca fallan. Pueden fallar las personas, pero el juego está por encima de miserias humanas. Es más, el juego hace grandes a hombres tan lánguidos como Pau Gasol, que vivirá un sueño tremebundo en la madrugada del jueves al viernes, cuando protagonice el salto inicial junto a Perkins, de los Celtics.

Sí, es la final soñada, pero en 21 años todo ha cambiado. Los blancos del Este (Bird, McHale, Ainge o Walton) están ahora en el Oeste y son de Europa (Vujacic, Radmanovic, el propio Pau...) y se da la circunstancia de que Luke (Walton) podrá vivir en sus carnes las batallitas que le contaba su padre Bill. Desde la final entre San Antonio y Detroit, no vivíamos un duelo tan igualado a priori. Cada argumento baloncestístico de los Lakers se contrarresta con otro similar en los Celtics: contundencia bajo tableros y polivalencia para tirar de fuera (Odom, Gasol y Turiaf versus Perkins, Garnett y PJ Brown); tiro exterior (Vujacic, Radmanovic y Fisher contra Allen, Rondo y Posey); rapidez en el contraataque (Rondo versus Farmar) y grandes dosis de carisma.

Bajo mi punto de vista, tres elementos pueden decidir la contienda a favor de la Fiebre Amarilla en una serie a siete partidos: la juventud de su plantilla, la pizarra de Phil Jackson y el mejor jugador del mundo en estos momentos, el intenso Kobe Bryant. Sólo espero que Gasol no falle ningún tiro clave (sería demasiado para su psicoanalista) y que pueda tener su minuto de gloria con algún tapón fundamental o algún gancho 'jabbariano'.

En 21 años, los mandos a distancia, los tatuajes, la mala educación, las videoconsolas y la censura se han multiplicado, pero en el cine siguen echando Indiana Jones; The Police continúa cantando 'Every Breath You Take'; Rambo es el rey de la selva; Modestia Aparte, Hombres G, Tequila, Alaska y La Unión reivindican la movida del siglo XXI; y yo sigo añorando el vídeo Beta. Ojalá, como en 1987, la alegría llegue a las colinas de Hollywood con un alarido de Jack Nicholson, que sigue siendo el mismo.

La leyenda de los indomables

2008-04-22T02:57:00.000-07:00

Indomables ante la adversidad e inasequibles al desaliento, Antonio Morón, Eric Sánchez, Ugona Onyekwe, Bennerman, Antonio Bustamante, Darius Silinski y Souleyman Drame firmaron una de esas estampas heroicas que se quedan en el corazón de los espectadores para siempre. Siete contra doce. Defensa férrea. Ningún eliminado por cinco faltas. No hay palabras para describir la belleza de la tragedia, la estética de las magulladuras del alma y la inmensa moraleja para las generaciones venideras: en la vida, queridos niños, hay que crecerse ante los obstáculos surrealistas que te impone el devenir de la existencia, el destino y Dios. El triple de Ferrer en el último segundo de la prórroga llegó como un rayo fulminante que, lejos de apagar la llama de la ilusión en Huelva, la renueva con mayor brío.

Todos los astros juntos (y algún que otro incompetente) han querido que un club señero de la tercera mejor liga del mundo esté en situación de quiebra técnica y ninguno de los poderes fácticos de la ciudad (o de fuera) quiere dar un paso adelante para redimir la situación. Para el que no esté familiarizado con el impago de nóminas, para todo aquel que el día 29 de cada mes tiene su dinero en la cuenta religiosamente, voy a explicar cuáles son los síntomas de la enfermedad con la que Morón, Silinski, Sánchez (qué jugador más grande) y compañía tuvieron que afrontar el derbi en el Samuel Aguilar: indiferencia, soledad, angustia, ansiedad, reírse por no llorar, discusiones con la pareja, planteamientos de futuro, insomnio... Y una gran camaradería entre los que se resisten a abandonar un Titanic que hace aguas por los cuatro costados.

Estos luchadores de sumo coraje que hicieron vibrar el sábado a toda Andalucía con una entrega inusitada se merecen que el próximo viernes, en el partido ante el Melilla, toda Huelva le brinde una ovación digna de La Scala de Milán, como si, por un día, estuviéramos en Anfield Road. Deberíamos hacerles un pasillo en la entrada del Palacio de los Deportes y tirarles pétalos de rosa, cual César llegando a Roma. En unos tiempos en los que la mayor preocupación de los onubenses es la salvación del Decano del fútbol español, conviene recordar a este grupo de hombres, a estos siete del patíbulo que han dado, dan y darán lo mejor de sí mismos sólo por dignidad y, como diría Pepu, p-r-o-f-e-s-i-o-n-a-l-i-d-a-d, sin olvidar a ese abnegado entrenador llamado Pepe Rodríguez, que ha aguantado carros, carretas, charrés y demás ruedas de molino durante una temporada que ha hecho 'crack' en la bolsa del baloncesto de la vieja Onuba.

Con personas comprometidas como Perico Zalvide, el 'Monchi' del baloncesto LEB, o el añorado Benjamín Naranjo (gran persona, gran profesional, un ejemplo de honestidad, integridad y cordura en tiempos revueltos), que le roba tiempo al día para pensar en posibles soluciones, o la propia Lola Daza y todos aquellos que crearon y forman parte actualmente de la Asociación de Amigos del Baloncesto, existe todavía un hálito de esperanza.

De todas formas, gracias a los siete gladiadores que dieron ejemplo de virtud el sábado en Los Barrios. Os ganásteis el respeto de la España baloncestística y la admiración de nuevos seguidores que, gracias al recital de pasión desbordada de esa mañana inolvidable, le pegarán la patada al balón de fútbol y empezarán a buscar la canasta más cercana.

Salvemos al Ciudad de Huelva

2008-02-26T05:34:00.000-08:00

Sé que no llegaré a mucha gente, pero creo que debo explayarme aquí sobre la realidad del baloncesto onubense. Vivimos una era de estrés mediático, de intereses creados y de barreras en forma de pulso político que impiden ver más allá de los árboles al borde de la carretera. Pero, a lo largo de mi trayectoria vital, siempre he mantenido mis principios y el ingrediente básico de la fórmula para conseguirlo es muy sencillo: tener memoria histórica y darle a cada uno lo que se merece en cada momento.

Es el caso del Club Baloncesto Huelva. Amigos, compañeros y conocidos míos se manifiestan hoy en favor del Ciudad de Huelva, para que la ilusión que ha generado a lo largo de tantos años no se desvanezca como la promesa de un político. Precisamente éstos se lo han cargado. Y la indiferencia del pueblo onubense, claro. No se puede ir a ver a un equipo de tu ciudad sólo cuando va bien, o sea, en los play offs y, para más inri, en la eliminatoria por el ascenso. No es así como se crea un club ganador, un Unicaja o un Gran Canaria o un Iurbentia Bilbao. No.

Al equipo de tu ciudad, llámese Ciudad de Huelva o Cajahuelva (eso es lo de menos), hay que apoyarlo siempre desde la base, desde el núcleo familiar, convirtiendo el día del partido en una excursión maravillosa, como hacen los americanos y como se hace en el fútbol español. La afición tiene que estar siempre presente y de forma contundente, para callarle la boca a los advenedizos con corbata que reprochan: "El baloncesto no vende", o "¿Para qué voy a poner dinero si vienen cuatro?".

Este razonamiento me lleva al segundo culpable de la enfermedad terminal de mi querido CB Huelva: la Administración regional, local y estatal. Como entidades públicas, tienen el deber de apoyar económicamente y moralmente (moral=búsqueda de patrocinadores privados) a este club que, no olvidemos, ha jugado dos play offs por el ascenso en los últimos cuatro años (por cierto, maldito churro de canasta el de aquel gordo seboso hace ya 10 años que sigue pesándonos como una losa) y es el más veterano de la Liga LEB.

Otra víctima de este tercer grado: las empresas de Huelva. No me creo que en una provincia que genera miles de millones de euros en turismo, comercio, industria (Cepsa, Atlantic Copper, Fertiberia... ¿Dónde están esos contaminadores cuando se les necesita?) y agricultura (fresas, naranjas, arándanos, productos ecológicos...) no haya dinero para mantener a un modesto club de Segunda división de baloncesto. Pero es peor: no hay empresarios que quieran dar la cara en ruedas de prensa por el baloncesto, que quieran verdaderamente luchar día a día por lograr el sueño de la ACB. Sólo hay Recre, Recre y Recre.

La Federación Española tampoco es ajena a este problema: los clubes pagan un dinero por jugar en sus ligas, por lo que la FEB ya debería haberse reunido con el alcalde de Huelva para buscar soluciones que pasan siempre por un concierto entre iniciativa privada y pública. Sólo nos queda rezar por que haya cinco héroes en la plantilla que quieran quedarse y salvar la temporada. Y por que la gente hoy se movilice y que los medios de comunicación les hagan caso. El CB Huelva juega en la avenida de las Fuerzas Armadas y eso es lo que necesita, un ejército de almas que griten a los cuatro vientos que el sur baloncestístico también existe y que hay cosas en la vida por encima de las promesas banales, la hipocresía y los enfrentamientos ideológicos. Se está jugando con la ilusión de un niño que coge el balón cada día para entrenar con su equipo del colegio; se está jugando con el esfuerzo de una cría que quiere saltar más que nadie para coger un rebote; se está jugando con la dedicación de unos padres que inculcan los valores del deporte de equipo a sus hijos para hacerlos mejores personas; se está jugando con el trabajo arduo y sordo de cientos de árbitros, jueces de mesa, operarios de mopa, animadoras, 'speakers', etcétera, que dejan su vida cada fin de semana para asumir su rol en el engranaje del baloncesto onubense. Se está jugando con la destrucción de un legado inigualable que va de la figura de Cristóbal Rojas a la cantera del Atalaya, pasando por los grandes momentos en el Estrada, con ascenso y posteriores canastas de Djordjevic, Herreros y Arlauckas incluidas.

Y todo eso está por encima de la burocracia, las reuniones con sonrisa falsa y los desprecios de analfabetos que creen saber hacer la 'O' con un canuto y en realidad sólo esconden su ignorancia con un cargo que le viene demasiado grande. El Ciudad de Huelva no es una marca. Es un sentimiento unido por el fervor de muchas personas que, aunque no se refleje en la asistencia al pabellón cada viernes, cristaliza en el amor por el deporte y sus hazañas lejos de la corrupción del fútbol, lejos de la mediocridad y muy cerca de los corazones de un colectivo que clama al cielo para que el segundo emblema deportivo más importante de la ciudad no desaparezca por la estupidez de unos pocos. Ahora, más que nunca, salvemos al Ciudad.

Gasolazo al final de la colina

2008-02-26T05:09:00.000-08:00

Mientras mis compañeros y, sin embargo, amigos de Ceimagen hablan todavía sin cesar del 'Kanoutazo al final de la Palmera' refiriéndose al derbi Betis-Sevilla de Copa de la pasada campaña, yo ya he hecho mi propia adaptación: "Gasolazo al final de la colina (de las estrellas)". Los números refrendan la buena decisión tomada por los jefazos de la franquicia angelina: desde la llegada de ET, ocho victorias seguidas y a por la novena esta noche frente al jovial equipo de Sergio Rodríguez.

Pau elogia la organización que recorre de parte a parte a los LA Lakers, desde la sonrisa del utillero hasta la palmadita en la espalda del propietario, pasando por esos aficionados que se abalanzan sobre su maltrecha espalda pidiendo a gritos una foto o una firma de cualquier forma. Sólo hay que observar al equipo de preparadores físicos: uno de ellos no le quita ojo y le ha dado una tabla de ejercicios que debe hacer antes de los partidos. Como si estuviéramos en Rocky 2, el rústico entrenador sale con él a la cancha del Staples Center, le amarra los brazos y las piernas y le invita de forma contundente a realizar desplazamientos laterales, hacia delante y hacia atrás. Tiene que pasar del Robocop actual a un Nureyev de la canasta.

Los '(Phil) Jackson Eleven' han detectado el talón de Aquiles de Gasol: su lentitud en los desplazamientos defensivos y no han tardado en ponerle a un perro de presa para mejorar ese aspecto. Y él, jodido, cansado, pero encantado. No en vano Kobe no deja de echarle flores, olvidándose de su super-ego, y Lamar Odom ya se siente mejor persona. Y con el peliculero Fisher de base; Farmar poniendo una intensidad digna del 'Mike'; Turiaf haciendo los gestos contundentes que todavía le faltan a Pau; Vujacic y Radmanovic reivindicando sus apellidos y el inminente regreso del 'center' Bynum, el hombre que falló la canasta más importante de la historia de la selección española tiene ante sí una buena forma de resarcirse de ese craso error: llegar a las Finales de la NBA, ganarlas y luego, contagiar de ese espíritu ganador de máximo nivel a sus compañeros en Pekín y terminar el ciclo con un oro olímpico que terminaría por cerrar todas las heridas aún abiertas en nuestro sentimiento más patriótico.

Y ese salto de calidad defensivo que dará Pau en los Lakers le viene muy bien a su hermanito Marc, que debe coger el testigo cuando el mayor de los Gasol, cansado de tanta competición y de tanta percusión bajo los aros, se retire de la selección dentro de poco tiempo. Mientras tanto, disfrutemos de lo lindo de la interacción entre la barbucha de Pau, las cejas de Jack Nicholson y los recuerdos del 'showtime' de Magic, Worthy, Byron Scott y Abdul Jabbar, que se entremezclan con un presente ilusionante, emocionante que, como dice Santiago Segurola, reverdece los mejores laureles de esta liga con un soñado Lakers-Celtics en las Finales. Así sea.

Aquel verano de 1993

2008-01-21T05:18:00.000-08:00

Recuerdo aquel verano con la limpieza de un arroyo de la Sierra de mi tierra. Recuerdo aquellos días como se recuerda sólo lo más sagrado, lo fundamental, la película de tu vida en un instante límite, en el punto de no retorno. Aquel verano de 1993, ajenos a la globalización y a los problemas de la vivienda en España, nos creíamos los amos del mundo desde nuestra atalaya del Instituto Diego de Guzmán y Quesada. Dos hombres y dos mujeres bebiéndose la vida en una canasta dorada o, más bien, un soporte de macetas. Al menos, eso es lo que parecían los aros del Femenino que, 15 años después, siguen impertérritos ante la dejadez humana, ante la indiferencia de los adolescentes que no saben la belleza que esconde esa cancha que marcó mi vida de por vida.

En ese marco, repleto de graffitis incomparables y algún que otro porrito pisado en el suelo, nació una ilusión, como diría cierto cantante con cinto. Amor y baloncesto fueron de la mano con la banda sonora de George Moustaki y Lenny Kravitz. La chica de mirada luminosa hacía sus progresos en el lanzamiento de media distancia mientras yo no terminaba de lanzarme. Mientras, mi viejo amigo JM le enseñaba penetraciones a Bea. Dos contra dos, mil 21, bombillas, concursos de triples... Las tardes se consumían con una intensidad nunca vista. Cuando llegaba la noche, nos tumbábamos en la cancha a mirar las estrellas y a arreglar el mundo con la palabra. Cuando hacía pasos, yo la quería el doble. No había tiempos muertos en aquella cascada de emociones.

Y llegó el colofón. El final del verano llegó, yo partí a Sevilla, pero el fuego de la pasión nos consumió a los dos para renacer un año después y celebrar juntos (dentro de unos días) 12 +1 inviernos llenos de luz. Ella ha ido depurando su tiro y yo mis formas, dentro y fuera de la cancha. Ella ya no escucha a Moustaki, pero yo sigo cantándole al oído por Roch Voisine. Yo he ensanchado bastante, pero ella está más guapa que nunca. Ya no aguantamos cinco horas sobre la pista de basket, pero el tiempo se va volando en el Día-Noche-Día-Noche juntos. Ella es capaz de meter 30 puntos por partido y yo me muero por taponar a Lolo.

Ella estuvo a punto de la retirada, pero se lo pensó mejor. Se dio cuenta de que seguimos viviendo ese verano de rosas rojas, de caminatas a la Hispanidad, de atardeceres en el Conquero, de risas, de proyectos que se han hecho realidad, de ideas locas y locos sueños. Ella no puede retirarse nunca, porque todos la reclaman como un ángel dentro y fuera de la pista. Debe seguir orientándonos con su defensa, sus bloqueos y su capacidad de supervivencia en un entorno hostil. Lanzada hacia el triunfo vital, ella penetra a canasta y yo quiero penetrar... Hacia ella. Hemos vivido tantas batallas ganadas en el último segundo que quiero seguir jugando contigo de poder a poder esta final con prórroga infinita. Quiero darte mil asistencias para que podamos sumar los dos en el camino de la vida. Y gritar, y sentir que la realidad supera a la ficción y que aquel verano se repite cada día.

Ella ha mejorado su porcentaje con los años y ya me gana los 21. Ella me ha mejorado como persona y ahora peso sólo 21 gramos, porque siento la fuerza de mi alma, el poder del amor y el camino hacia la felicidad. Fluye. Se difumina en el aire como los fuegos artificiales y reaparece con el sonido de su voz. El aro del Femenino se convirtió en Anillo de Campeón. Ambos fuimos clave en el logro de ese título. Ella lo dio todo y yo me dejé la piel. Ella se llama Laura, me acompañó a la final del Eurobasket 2007 y me cautivó en el verano de 1993. Aquel largo, cálido y maravilloso verano.

La cara oculta de los campeones

2008-01-21T02:50:00.000-08:00

Algo se intuía, pero nunca pensé que podría ser verdad. Me confirma una persona que ha convivido estos tres últimos veranos con la selección española absoluta en sus respectivas concentraciones para los dos Eurobasket y para el Mundial que Garbajosa, Berni y compañía son "unos creídos que te miran por encima del hombro y que no te dan ni los buenos días". Los peores son Gasol y Rudy, que van de estrellas, y los más humildes, Calderón y Navarro.

Esta información desmitifica un poco esa imagen que tenemos todos de grupo de amigos, de piña inigualable capaz de ganar oro tras oro (si Holden lo permite) jugando de cine y haciendo el teatro justo. Pero, cuando las cámaras se apagan, estos privilegiados se vuelven personas normales, con sus contradicciones, sus arrebatos, sus miedos, sus imperfecciones, sus defectos y sus sombras, claro.

"Gasol parece que está en otro mundo. O mejor dicho, está en su mundo". No me extraña. Hay que analizar la situación de este hombre: es un joven (todavía no tiene 30 años) que lleva ya muchos años en primera plana, sometido a muchas presiones y dando lo máximo en la Liga más exigente. Y, a pesar de lo que diga este individuo que cree conocer a nuestras estrellas, nunca se le ha visto un mal gesto ante un periodista (como un Raúl o un Fernando Alonso cualquiera). Otra cosa es que no espere ansioso las entrevistas y se lance a las multitudes como el difunto Kurt Cobain. Gasol es el único que puede creérselo por sus emolumentos, por su palmarés, por su juego y por las ganancias que reporta a todas las marcas que anuncia, como Banco Popular o las galletas Príncipe de Bekelar.

Lo de Rudy ya es más sangrante. Aunque meta 35 por partido, es un niñato que todavía no ha sido determinante en ningún título ni con su club ni con la selección. De hecho, en la final ante Rusia, se escondió debajo del ala de Gasol y Calderón, al que siempre le echaré en cara que no mirase al aro en el último cuarto con el porcentaje de 'megacrack' que llevaba.

Y pongo en cuarentena que Berni, Cabezas, Sergio Rodríguez, Marc Gasol y demás jugadorazos sean unos divos. De todas formas, tampoco creo que haya que meterse en sus vidas privadas ni indagar en sus formas de ser. Sólo les pido que sean correctos en el trato con los aficionados y con sus propios compañeros, que ganen el oro olímpico en Pekín y que sigan ilusionándonos como nadie lo hizo nunca en el deporte de la piel de toro.

18 años sin Fernando Martín

2007-12-19T03:55:00.000-08:00

Reflexionando sobre estas casi dos décadas, podemos afirmar que Fernando Martín, de la mano de Lolo Sainz y Díaz Miguel, fue precursor del básket moderno. Con su altura, corría perfectamente el contraataque y tenía una complexión física y una intuición del juego que le permitía salirse fuera de la zona para lanzar de vez en cuando. Su talón de Aquiles, los tiros libres. Mítica era su forma de protestar a los árbitros, con aquel gesto torcido, casi de infante que pierde a su madre o de niño pequeño al que le quitan la piruleta.

Ricky Rubio, el jugador total

2007-12-12T02:28:00.000-08:00

Tiene cejas pobladas como Macario, pero nadie se ríe de él. Anda un poco desgarbado, casi sin cuello (como otro prodigio, el díscolo Fernando Alonso), con las calzonas por los tobillos y con un rostro que nunca refleja ni sufrimiento ni alegría ni desasosiego ni cansancio. Sólo concentración e intensidad.

Pude ver de cerca al fenómeno Ricky Rubio el pasado sábado en el San Pablo y, en unos pocos minutos, dio un clinic de pase, tiro, dribbling y defensa. El posible número 1 del draft de 2009 tiene 17 años y empezó a jugar en la ACB a los 14, con lo que tiene ya mucha más experiencia que otros nuevos valores (mayores que él) como Víctor Claver o Sergi Llul. Y tiene en su haber la canasta más decisiva y espectacular de la historia de la selección española: el tiro en suspensión desde el centro del campo que le dio la prórroga (y la victoria ulterior) a España cuando Rusia ya celebraba el oro del Eurobasket ¡CADETE! de 2006 en Linares con unos números de otro planeta.

Puede jugar (de verdad, Lolo) en tres posiciones, pero quizá su mayor virtud sea la capacidad de penetrar y doblar y su capacidad innata para robar balones y forzar faltas en ataque. Y la cabeza de jugador maduro por obra y gracia de sus padres. Me imagino a Ricky convirtiéndose en Ricardo los lunes por la mañana al entrar en el instituto. Ligará tela, sobre todo porque habrá compañeras suyas barrillosas que tengan un póster de Ricky en la carpeta. Y el profesor de Educación Física, dejando un rastro sospechoso de baba, le dirá que cuente batallitas de la ACB en clase y le pasará la mano en el Test de Cooper.

La sociedad Ricky-Rudy va a darle grandes alegrías esta temporada al Joventut y puede que ese dúo mágico vuelva a darse en la NBA, aunque actualmente Ricky es suplente de Rudy la mayor parte del tiempo. Estamos ansiosos por ver cómo se deselvuelve el Cyrano de Bergerac del básket con Felipe, Navarro, Calderón y compañía en la selección española sénior. Esperemos verle brillar en el país del Sol Naciente.

La verdad sobre Alberto Cuevas

2007-11-14T08:06:00.001-08:00

Durante muchos, muchos años, he pensado que mi mejor triunfo baloncestístico fue el dos contra dos que ganamos mi hermano Manolo y yo a José Javi y a su primo Óscar en aquel maravilloso verano del 88 (una dulcísima revancha tras la inolvidable paliza recibida, 36-2, en la añorada cancha de albero de Los Dolores). Con el paso del tiempo, jugué un una contra uno contra el intenso Olivares y le gané con un tiro lateral de cinco metros y medio (100-97), otro triunfo que se encuentra por derecho propio en el 'top five'. Ha habido partidos entrañables -como el de la despedida de soltero-, pero una de las victorias más grandes que he logrado ha sido que en una oficina de Triana, un sevillista acérrimo como Alberto Cuevas Caneo -en la imagen- hable de básket y se interese por el básket.

Este espécimen, criado en los arrabales de Constantina en el buen vivir, buen beber y buen comer, comenzó siendo para mí un martillo pilón del chascarrillo, la broma fácil, el chiste de mal gusto, la prepotencia de bastón, gomina y golpe de pecho... Un sevillano marcado por el estereotipo, vamos. Sin embargo, con el paso del tiempo, me he dado cuenta de que Alberto, el 'Tuchi', es de esas personas que nunca te dejarán tirado si tienes un imprevisto. Un buen compañero que tiene que enseñar los dientes para hacerse respetar en este mundo de víboras.

Hay que mirar más allá de la boca de buzón, del amarillo de la cerveza y del verde de sus comentarios sexistas. Yo he podido ver la emoción en sus ojos con los títulos del Sevilla FC, pero también la he visto cuando le contaba mi experiencia en el Eurobasket, cuando rememoraba el fallo de Pau o cuando hablaba con 'Yova' de la Semana Santa. Si miras más allá y no te quedas en la superficie, hallarás un oceáno donde la belleza de los corales puede más que la negra tinta del calamar.

Todos tenemos máscaras para relacionarnos con el prójimo. Unos más callados, otros en plan 'heavy', algunos siguiendo el lema 'La mejor defensa es un buen ataque'... Por eso, hay que apartar los árboles para poder vislumbrar el bosque de Cuevas, que ya está repleto de la imparable plaga del deporte de la canasta.

Sé que mañana volverá a meterse con la ría de Huelva, Fertiberia y el Recreativo. Sé a ciencia cierta que volverá a llamarme portugués, a vacilarle a la santa Elena y a llamarle Dominguín a Luis Manuel. Sé incluso que bordeará a Carmencita con lo de 'rubia de bote'. Pero también sé que es el único de toda la oficina (en realidad de todas las personas que he conocido desde que empezó ésta, mi segunda etapa en Sevilla) que se ha ofrecido a jugar conmigo a baloncesto, que para mí significa mucho (sobre todo sin gustarle demasiado y sin haber tocado un balón desde hace por lo menos 10 años). Que un futbolero como él se olvide por un momento de Kanouté y me pregunte por Gasol o me mande un SMS (no le cuesta dinero, eso sí) hablando de Sergio Rodríguez es una mano tendida, un abrazo sin brazos, una soledad compartida entre tanto penalti y tanto 'Lopera, vete ya'.

Si ven alguna vez a este hombre, no le juzguen a la primera. No tomen en cuenta sus salidas de tono. Ni siquiera sus guarrerías. Simplemente sepan que detrás de la máscara de la juerga hay una persona sensible y altruista que quiere salir a la luz. Pondremos las bombillas que sean necesarias y reajustaremos la realidad para hacer un óptimo seguimiento a este inolvidable personaje.

El hijo de Dios

2007-11-13T02:19:00.000-08:00

Se llama Jeffrey Jordan, pero no es Michael. Sólo he visto una fotografía de él, pero la pinta que tiene es la de un jugador del montón, aunque espero que haya heredado al menos el carácter ganador de su padre. Uno de los vástagos del mejor jugador de la historia debutó la pasada noche con la Universidad de Illinois.

No fue precisamente el partido soñado ante los 16.618 espectadores que poblaron las gradas del Assembly Hall en Champaigne. Su padre, se lo perdió, seguramente porque sabía que Juanita, su ex mujer que le pide más de 150 millones de dólares por el divorcio, iba a estar en las gradas. Apenas jugó tres minutos en la segunda parte y pagó la novatada propia de un freshman (jugador de primer año). La gran pregunta es si también penetra hacia canasta haciendo burla.

Podríamos escribir un tratado sobre 'los hijos de' y casi siempre las comparaciones son odiosas. Acuérdense de David Brabender, base discreto que pasó por equipos como Fuenlabrada o Gran Canaria y nunca pudo quitarse el lastre de la leyenda de Wayne, uno de los precursores del baloncesto en nuestro país bajo el ala sabionda de Díaz Miguel. Tirador excelso, Wayne Brabender fue, junto con Clifford Luyk, el primer extranjero nacionalizado de nuestro básket y realizó diabluras en la cancha, incluida la famosa victoria ante la URSS en las semifinales del Eurobasket de 1973, cuando las diferencias eran abismales.

Qué decir de Andrea Meneghin. Hijo del mítico Dino Meneghin, se formó en la cantera del Pallacanestro Varese, debutando en 1990 en el equipo que también vio brillar a su padre dos décadas atrás. Era un escolta de 2 metros, que incluso podía jugar de base dado su buen manejo de balón. 1999 fue su gran año. En compañía de otros jugadores, como el puertorriqueño Daniel Santiago o sus compatriotas Giacomo Galanda y Gianmarco Pozzecco, llevó al Pallacanestro Varese a ganar la LEGA (Liga italiana), algo que no sucedía desde 1978. Además, para redondear el año, ganaría con la selección italiana el oro en el Eurobasket 99, venciendo a España en la final. En el año 2000 fichó por el Fortitudo Bolonia, donde jugaría dos años. No tuvo mucha suerte y en 2002 volvió a Varese, donde problemas con las lesiones llevaron a retirarle prematuramente en 2005. En la actualidad, es entrenador asistente del Pallacanestro Varese.

Gonzalo Martínez en el Estudiantes sigue dando guerra, equipo donde milita el hijo de otro histórico, José Manuel Beirán, que formó parte de la selección de plata de Los Ángeles. Beirán júnior pinta bien y es de los pocos casos en los que el alumno superará seguro al maestro. El que lo tiene crudísimo es Jan Martin, vástago del añorado Fernando Martín. Se encuentra actualmente en el filial del Real Madrid y va convocado con el primer equipo (¿será porque su tío Antonio es el director deportivo de la sección de básket blanca?), pero le queda mucho por mejorar si quiere acercarse a la mitad de lo que fue su padre, al igual que el primogénito de Arvydas Sabonis, un rubio barrilloso que milita actualmente en las filas del Unicaja de Málaga.

Es la crueldad de tener un padre mítico. Pasa en otros ámbitos de la vida, como el hijo de Raphael, que tiene un grupito del que nadie recuerda su nombre, o Paquirrín, quizá el caso más paradigmático. Y pasará con Jeffrey Jordan, que soñará con meter canastas imposibles sobre la bocina y con ser tan determinante que hasta tus propios compañeros parecen mejores de lo que son en realidad. Que se lo pregunten a Buchler, BJ Armstrong o a Bill Cartwright. No sé si algún día el hijo de Larry Bird dírá sobre Jeff: "Hoy Dios se ha vestido de Jordan". Que vaya rezando.

Otra reflexión que me invade al contemplar a Jeff Jordan es que el tiempo pasa inexorablemente y que nos estamos haciendo viejos poco a poco. Parece que fue hace dos días cuando Mike sentenció a Malone y Stockton con la mejor jugada de su dorada carrera y ya está en la cancha el mocoso Jordan. Cómo hemos cambiado...

El largo adiós

2007-10-22T15:47:00.000-07:00

Gracias por brindarme una semana inolvidable. Por el VIPS y los paseítos. Por 'La Panza es primero' y por los viajes en el túnel del tiempo del metro madrileño. Por el chuletón del Abrasador y por la foto del Ángel Caído. Por ese pasillo interminable y las chocolatinas suizas de madrugada. Por el bocadillo de calamares y el Alpe D'Huez hacia el Arena. Por la batería del Sony Ericsson y el manual de 'Cómo ligar en dos minutos'. Por la magia, por las conversaciones irrepetibles sobre la historia de nuestro deporte, por todo.

Al jaranero 'Pupi' y al Catedrático del Basket.

Toro Salvaje

2007-10-22T15:45:00.000-07:00

Lo interesante es imaginar lo que estaba pasando de pecho para abajo. No, el toro de gomaespuma no me estaba cogiendo la minga. Sólo me pegó un puñetazo en la boca del estómago. Dan fe Juanma González y Alfonso, que se divirtieron de lo lindo ese día.

Oda a la afición griega

2007-10-22T15:29:00.001-07:00

Siempre he criticado la violencia de la hinchada griega en baloncesto. Cabe recordar los lanzamientos de botellas, monedas y sillas en Salónica (Epi, Sibilio y Norris dan fe) o las amenazas a aficionados de otros países o equipos. Sin embargo, este Eurobasket revelador me ha reconciliado con ellos, con su magia, impuesta a golpe de ritual tribal. Pone los pelos de punta cuando todos dan la espalda a sus jugadores, agarrados, botando sin cesar y cantando una especie de mantra incunable. Junto a los lituanos, fueron los únicos que animaban sin cesar durante el partido, desde el calentamiento hasta que se iba el utillero gordinflón. Suerte de marea azul, caras pintadas, capas, tambores, banderas... Los dioses deben estar contentos, aunque se quedasen a las puertas de medalla.

La instantánea es un ejemplo de comunión entre dos culturas, dos países, dos pasiones y dos filosofías de basket: la diosa griega que me roza empezó y acabó con una sonrisa, a sabiendas de que lo importante es disfrutar del camino y de que los cámaras de La Sexta estaban locos por ella. El onubense rellenito se ilusionó como siempre y estuvo una semana en plan autista porque la puñetera canasta se salió del aro en un espectáculo dantesco de birlibirloque. Y, mientras, Helena 'Ojos Azules' regresó a Mikonos con su maromo disfrazado y con la certeza de que siente verdadera devoción por las penetraciones de Papaloukas y Diamantidis. Yo, por mi parte, me enamoré de Calderón, volví a Santiponce y recordé que, hace unos años, bajábamos la cabeza tras ser eliminados en cuartos o en la liguilla. La venganza se convertirá en un cuento chino.

Un verdugo de otros tiempos

2007-10-22T15:14:00.000-07:00

Retrospección: Solozábal sube el balón y ordena jugada; Epi corta por la zona, recibe, finta y sufre un gorrazo de Tachenko. Contraataque de color rojo intenso. Valters lleva la hoz y Kurtinaitis, el martillo pilón. Final del encuentro. La URSS gana a España 112-76 (sic).

Rimas, contemplado en toda su humanidad y sin bigote, impone un respeto ancestral. Su muñeca prodigiosa, valedora de muchos títulos, se une ahora a su carácter ganador en los banquillos de Lituania. A diferencia de Obradovic, fue él quien me echó el brazo por encima y no al revés. Fue lo más cerca que me quedé de oler a Sabonis. Pero Rimas es una leyenda viva de este "puto deporte que tanto me gusta", como diría otro mito (éste de las canchas de madera, hierro y jaramagos) llamado Olivares. Rimas, el gran poeta de la cesta, comprobó el cálido sabor del bronce, mientras otros teníamos una mala digestión de plata. Huelva y Vilna se dieron la mano en una imagen para la historia: la mano obediente y adusta del admirable baloncesto soviético versus la manita que no se rinde ni en el Estrada, ni en el San Pablo, ni siquiera en el Plantinar.

Estertores del Eurobasket Vol. II

2007-10-22T15:04:00.000-07:00

En mi discurrir por los tiempos muertos de las jornadas maratonianas de los octavos de final del fatídico torneo del pasado verano, me di de bruces con el colega Zeljko. El seis veces campeón de la Euroliga accedió a posar con Paco Núñez (joder, ya habló de mí en tercera persona, como Aída) en plan 'perdonavidas', como se puede apreciar en la foto. ¿O quizá sufría una depresión por el batacazo supremo que se había dado Serbia en el 'Euro'? No, posiblemente sean las camisas que le hace ponerse su mujer en homenaje sentido a Sonny Crocket. Bueno, en cualquier caso, es lo más cerca que he estado de sentir el espíritu de Petrovic (fue campeón del mundo como jugador al lado del genio de Sibenik en Argentina 90, junto a los Savic, Kukoc, Radja, Divac, Perasovic y compañía en el último título de Yugoeslavia antes de la Guerra de los Balcanes) y de rozar con la yema de los dedos esa garra perdida en el baloncesto de salón de la actualidad.

Pequeño gran base

2007-10-22T15:00:00.000-07:00

Sí, amigos. Ése rubiales con pinta de cantante de OT es, nada más y nada menos, que Rafa Jofresa, el hombre que más partidos ha jugado en la historia de la ACB durante más de 20 años de excelsa carrera. Viéndole de cerca, parece que está para jugar y, en un uno contra uno, quizá podría imponer mis kilos, porque, como véis, es de mi altura. Son los estertores del Eurobasket Volumen I.

Bocas, boquitas y bocazas

2007-09-27T06:48:00.000-07:00

"Nos ha salido el peor partido en dos años", Berni Rodríguez dixit.

"Por una canasta no vamos a ser peores que nadie", Willy, de LaSexta, dixit.

"Tenemos la mejor selección del mundo", Pepu dixit.

"Creo que el tiro tenía posibilidades", Pau dixit.

"Defendimos la última jugada contra Argentina y nos salió bien", Calderón, preguntado por qué demonios no hizo falta a Holden, dixit.

"Quiero volver a sentir en el CSKA de Moscú lo que sentí con mi selección en Madrid", Kirilenko dixit.

"No estoy para discursos", Pepe Sáez, al término de la final, dixit.

"Creo que la final de la próxima Olimpiada será España-Estados Unidos. Y estará igualada", Rolando Blackman dixit.

"Soy el único base de 1,93 que ha tenido, tiene y tendrá el baloncesto español", Montero dixit.

"Sin Pau Gasol somos mejores", Laura Villanueva dixit.

"Jugaremos la final contra Rusia, que es la única selección que puede hacernos frente", Juanma González dixit (09-09-07).

"¿Esto del Eurobasket donde se juega, en España?", Juan Carlos Villa dixit.

"Tengo que reconocer que me he enganchado al baloncesto", Alberto Cuevas, sevillista acérrimo, dixit.

"No me preocupo por nada. Cuando Gasol me pague la hipoteca, entonces me preocuparé", Luis Villanueva dixit.

"¡Eeeeeehhh! Venga niño, venga niño, venga niñoooo... ¡Tiro a tablóóóón!", Emilio José dixit.

"No sabemos jugar finales apretados", Manolo 'Tato' Núñez dixit.

"Cuando vi la cara de Gasol, me pregunté: ¿Qué le ha pasao? ¿Es que se le ha muerto alguien?", Oliva Barral dixit al poner La Sexta justo después del fallito de marras.

"Las finales tienen que jugarlas los mejores. No hay rotaciones que valgan", Manuel Ruiz Rojas dixit.

"Sergio Rodríguez se estancará si no vuelve a Europa", Pepe Laso dixit.

"La final contra Rusia me recordó la de 1973, con Brabender y Luyk", Vicente Salaner dixit.

"Uoooooo, uoooooo, uooooo", Ismael dixit.

"Echo de menos el sufrimiento que nos brindaba la selección", Paco Núñez dixit antes de la tragedia, claro está.

"Te reconozco que no he visto muchos partidos", Patricia dixit.

"Esperemos que los rusos sólo sean buenos haciendo ensaladilla", Aurora Lazo dixit.

"Kirilenko es una mezcla de Iván Drago y el de Érase Una Vez la Vida", Ismael dixit.

"¡¡Arribaaaaa!! ¡¡Arribaaaa!! ¡¡Arribaaaa!! ¡¡Arribaaaa!!", Suso dixit.

Me detengo sobre todo en la frasecita de Montero. Como podéis comprobar en la imagen, este hombre tiene pinta de no haber superado todavía el tapón de Vrankovic (que, por cierto, estaba en Madrid). Y es que, ¿cuánta gente le habrá echado en cara que tenía que haberla metido para abajo? En fin, tenía que reivindicarse el hombre ante un aficionado jaranero como yo, que le dijo: "Fuiste el primer base alto de la historia del basket hispano". Y él me corrigió, claro: "Y el único". Toma ya... Y, ahora que lo pienso, con esa altura bien podía haber machacado aquella canasta, ¿no?

Congelar el instante

2007-09-20T08:28:00.001-07:00

En ocasiones, nuestra mente desea vivir y revivir momentos tan felices que deberían quedarse para siempre en un marco dentro de la pared del cerebro. Otras veces, hubieras deseado congelar el instante de un hecho eternamente para no tener que presenciar las consecuencias o, simplemente, el fatídico desenlace.

Me he quedado patidifuso hoy, cuando entro en marca.com, como todos los días, hurgo un poco en las fotos oficiales del Eurobasket 2007... Y me encuentro con esto. La congelación de un segundo maldito para el que no estábamos preparados y la prueba inequívoca de que 'Paco was here'. Sï, amigos, después de muchos dimes y diretes y comeduras de coco, después de haber estado en Madrid una semana y haber visto sólo las semis en Santiponce, algo en mi interior me dictaminó que tenía que regresar para vivir un hecho histórico. Sí, lo fue. Pero de la historia negra de nuestro baloncesto, como la canasta de Christian Welp en 1993; el triple fallado por Margall ante Australia en los cuartos de final de Seúl 88; el tirito de tres que se cascó Mike Smith (que no tocó ni aro) ante sí, sí... ¡Rusia! en el Eurobasket de Barcelona 97; la oportunidad perdida en Atenas 2004 por culpa de Mario Pesquera al sentar siete minutos a Garbajosa en el último cuarto y olvidarse de Yebra e Iturbe; el fallo de Calderón en el último segundo ante Alemania en las semis de hace dos años en Belgrado... Demasiados antecedentes de mal agüero.

Como iba diciendo, allá que nos fuimos Laura y yo en el AVE de las 18:00 horas a vivir un domingo de gloria bendita. Si ganaba España, pasaríamos la noche en vela más llevadera de la historia, ya que no podíamos presentarnos en casa de mi amigo Juanma a las tres de la mañana tras las celebraciones que nunca existieron. Y cogíamos el AVE de vuelta a las 6:30 horas y, a las 9:30... ¡A currar de vuelta de vacaciones, nada más y nada menos!

En cuanto llegamos a Atocha (20:25 horas), se palpaba el ambiente de las grandes citas: el gentío, ataviado de rojo pasión, se revolvía en las estaciones de metro con dos únicos destinos: el Palacio y Plaza Colón. Me llegaron a ofrecer dos entradas para la final por 600 euros, pero ya me había gastado 500 en los dos abonos anteriores más la comida en Madrid, etc, etc... Así que decidimos ir directamente al epicentro de la fiesta.

Cogimos un sitio magnífico (como se puede apreciar en la foto) y comulgamos con una afición más entregada allí que en el Palacio, por lo que pude comprobar luego en el vídeo. No faltaban los litros de alcohol corriendo por las venas de la muchachada. "¡¡Animad, coñoooo!! ¡Viva Españaaaaaaa!", gritaba un chaval gallego que llevaba once cubatas pal cuerpo. "¡Hazme una foto, una fotoooo, fotógrafo hijo de puta!", gritaba un grupito de niñas enloquecidas y maleducadas por la presencia de los medios, importándoles un pimiento que el globo de la EÑE se estuviera pinchando poquito a poco.

Pasaban los minutos y la gente se agolpaba en torno a un escenario más propio de un concierto de Hombres G que de un equipo que estaba dando un recital de rock duro en la cancha. Bebíamos agua, nos abrazábamos, me comía las uñas, me sentía presa por momentos de algún objetivo ávido de captar el drama, soportaba los gritos inhumanos en mi oído de algún madrileño bestiajo... No paraba de pensar: "¡Qué suerte hemos tenido! ¡Qué buen sitio hemos cogido para vivir una celebración inolvidable!".

Ése fue mi error y el de toda España. En mi caso, creía ciegamente que íbamos a ganar contra viento y marea por el carácter ganador del grupo en momentos difíciles. Pero Gasol perdió el balón decisivo, Berni no salió a marcar a Holden, Calderón cayó en la finta y el churro se convirtió en porra. Y llegamos al momento de la foto. He visto una instantánea que recoge el momento en el que el balón estaba dentro del aro. He soñado que grito, pero de alegría, porque el cuero traspasa la red. He visualizado que tocamos a los héroes desde nuestra posición privilegiada y cantábamos juntos el himno de Queen...

Lástima que Laura no salga en la foto. Su imagen también era la de la tragedia, llevándose las manos a la cara. Tras un prolongado silencio, los jóvenes comenzaron a irse del lugar. El animador reconoció que los jugadores no iban a ir a la Plaza Colón y los que veníamos de fuera esa noche sentimos que habíamos tirado nuestro tiempo y nuestro dinero. Pero, ¿y si la pelotita hubiera entrado? Había que apostar por estos chicos después de tantos años de quedarnos en la fase plataforma del orgasmo.

Eran las 0:00 horas y la parte buena era que podíamos irnos a casa de Juanma a dormir unas horas antes del lánguido regreso a casa. Estoy deseando que llegue la Olimpiada para quitarme este partido-pesadilla de la cabeza. Lo mejor será echar una pachanga esta noche con los zombies de Santiponce.

El tiro de la verdad

2007-09-17T09:02:00.000-07:00

En muchas ocasiones he sentido la adrenalina del tiro de la verdad (para Lolo, el triple). Ajustas la concentración, haces un bloqueo, pides el balón, lo botas un poco y se te abren varias opciones de repente: "Penetrar y hacer una bandeja; penetrar y tirar un lanzamiento a tres metros en suspensión; driblar y lanzar de tres; driblar, atraer a dos defensores y doblarla a un compañero en el último segundo...". Y tienes que tomar una determinación a velocidad de vértigo. Unas veces sale bien y otras no tan bien.

Cuando la metes y llegas a 20 puntos (o a 40 o a 60 o a 120) en una pachanga en el San Pablo, el subidón es curioso. La satisfacción del logro en equipo y de sentirte importante, respetado, dentro de un grupo. La alegría del trabajo bien hecho con las palmaditas de los amigos como premio incomparable. Cuando la fallas, piensas que, al fin y a al cabo, has hecho un poco de deporte, has departido con los colegas y luego te has tomado un Sandevid la mar de a gusto.

Más o menos eso se le pasó por la cabeza a Pau ayer por la noche. Muchos caminos, una decisión a 120 pulsaciones por minuto. Y con la responsabilidad de quedar bien ante todo el continente, ante una afición convenida y poco pasional que siempre será mejor que esos advenedizos con gafas de sol que no son bienvenidos en el deporte de la canasta, por mucho que José Luis Sáez se empeñe.

El baloncesto se mama en la calle, en las canchas de albero y red rota. En un polideportivo renqueante de Villanueva de la Serena y en las pistas 'underground' de Málaga capital. En el viejo Magariños y en las canastas marciales de Torrejón de Ardoz. Y ese amor por el juego que les hizo, nos hizo, campeones del mundo está muy por encima de adláteres que no pagan un duro por sentarse en los mejores sitios y que están más preocupados por la copa del descanso que por los tiros libres que esta fallando España, clave en nuestra derrota de ayer.

Ayer... El pasado hoy está muy presente. Nunca había visto un partido (y habré visto miles de encuentros en mi vida) en el que toda la enjundia quedara tan fuertemente plasmada. La miel del tiro que entra llorando y la dura hiel, la corona de espinos del lanzamiento que se sale de dentro. Y todo en 10 segundos. Los rusos no tenían nada que perder y por eso afrontaron los últimos minutos en plan kamikaze. Los españoles llevaban semanas con el oro colgado del cuello por culpa de ese maldito entramado de marketing (prensa, ojeadores, asesores, publicistas, patrocinadores, compromisos sociales, intereses políticos y demás paparruchas que no tienen nada que ver con el juego) que se han empeñado en crear alrededor de una piña de gente sencilla.

No quiero que la sofisticación de la Fórmula 1 ni del tenis llegue al baloncesto. No quiero almodóvares ni gente guapa en mi deporte. Eso queda muy bien en los boxes de Ferrari y McLaren, para hacer más llevadera la monotonía de las carreras (por algo dejé de jugar al Scalextric). Los periodistas también tenemos culpa de esta plata quemada. Y, sobre todo, los idiotas que rigen los grandes medios de comunicación. ¿A qué alto ejecutivo (o no tan alto) se le ocurrió que Mariano Rajoy debería de escribir de basket? ¿Quién es el lumbreras que le propuso a Felipe que escribiera un diario en MARCA, como si fuera Espido Freire? ¿Y a Calderón en EL MUNDO? ¿Y a Cabezas en LA OPINIÓN DE MÁLAGA? ¿Y los mensajitos de móvil de Berni y Mumbrú? ¿Y el rodaje de tantos anuncios? ¿Y las visitas a los enfermos? ¿Y las entrevistas diarias del cansino Montes a Pau a la hora de la siestas, cuando todos sus compañeros ya descansaban? ¿Y las atenciones continuas a los fans que siempre pululaban por el hotel, día tras día? Fotito, autógrafo, palmaditas... Vamos, la primera parte de Rocky III. La pérdida del ojo del tigre ante tanto papel de celofán y vaselina.

Si los hubiéramos aislado de ese entorno tan dañino que yo viví muy de cerca durante nueve días, las meigas habrían dictaminado que el baloncito pegase tres botecitos en el aro y acabara entrando. Porque los horarios han sido de locos (jugar todos los días a las 21:30 horas por culpa de cierto payaso que dirige cierta televisión) y algunos jugadores han tenido insomnio durante todo el torneo. Por un lado, me ha gustado que La Sexta retransmita todo el Eurobasket. Lo que ya me gusta menos es ese autobombo insoportable. A partir de ahora, la llamaré 'La Secta'.

Y el buen rollo entre jugadores y cuerpo técnico está bien... Pero hasta cierto punto. Cuando un entrenador tiene que sentar a un NBA, pues lo sienta. No pasa nada. Era curioso ver ayer a un técnico y a otro. Mientras Pepu hacía de hermanita de la caridad con su principal estrella, Blatt le metía un broncazo en la oreja al americano que juega con Rusia. Sí, sí, el mismo que metió el tirito a lo 'Tim Hardaway' que no olvidaremos nunca.

La importancia del tiro de la verdad. El horror. El miedo. La injusticia. La temeridad. La ansiedad. Los complejos. El temblor de piernas... Para hacer un buen papel en la próxima Olimpiada, España tiene que volver a los orígenes, alejarse del glamour de los focos y las canchas de charol con butacones de discoteca de lujo para regresar al cemento, a los aros deformados y al espíritu burlón, morboso, del juego en sí mismo.

Viviendo la magia del Eurobasket 2007

2007-09-06T08:40:00.000-07:00

Echaba de menos el sufrimiento que nos deparaba nuestra selección en los últimos 20 años... Hasta ayer. El ambientazo en el San Pablo era brutal, un cúmulo de sensaciones que corrían desde la belleza serena de las letonas que me rodeaban en el fondo norte (algunas acompañadas de bebedores de vodka profesionales) hasta la visión real de ese 'Mini Yo' que es Andrés Montes.

La derrota ante Croacia hay que entenderla como un toque de atención. Viene bien para bajarle los humos al departamento de márketing, que quiere exprimir la tontería de la ÑBA -en conciliábulo con el Marca- hasta límites insospechados. Nada de 'Eñemanía'. Somos la selección española y, como tal, en nuestro DNI va forjado el sufrimiento, auqnue sea de vez en cuando. Demasiadas canastas falladas debajo del aro, demasiados triples errados, malas elecciones de Pau, cabezonería de Pepu con las variantes de defensa en zona...

Hubo falta a Rudy en el último segundo (lo vi bastante cerca, porque España atacó en nuestro fondo en toda la segunda parte), pero ya no importa. La primera derrota en dos años debe servir para salir en el próximo encuentro con el cuchillo entre los dientes, sea quien sea el rival. Han sido tres días de locura maravillosa. He cumplido el sueño de ver en vivo a España en un torneo internacional, pero esto no termina aquí. Esta tarde cojo el AVE pa Madrid para empaparme de octavos de final. Tres partidos al día, desde las cuatro de la tarde hasta las doce de la noche. Y espero volver embriagado de gloria...

La canasta de celuloide

2007-08-14T02:51:00.000-07:00

Parece que un actor de Hollywood tiene que dedicar su plano personal a perderse en antros de vicio y perdición, casarse y divorciarse de manera compulsiva y visitar de vez en cuando alguna que otra clínica de rehabilitación. Sin embargo, existe un grupúsculo no tan reducido que prefiere llevar una vida sana y practicar penetraciones de otro tipo. Es el caso del deseado Leonardo Dicaprio, que hasta hizo una peli con bastante enjundia con el baloncesto como protagonista (Diario de un rebelde, 1995) con el título original The basketball diaries.

Mucho más vehemente era la interpretación del 'coach' Nick Nolte en Ganar de cualquier manera (1994), filme que ahondaba en la parte oscura del baloncesto universitario, las manipulaciones, los chantajes emocionales y el dinero como antídoto de las emociones (recordar a un lacónico y delgadísimo Shaquille O' Neal con Penny Hardaway como compañero en el equipo de la película y en el Orlando Magic de la época). Nolte es la excepción que confirma la regla, demostrando que el alcohol de Palm Beach es compatible con el cinco contra cinco.

Hablando de mentores con personalidad, memorable fue el papel de Samuel L. Jackson en Coach Carter (2004). El filme está inspirado en la vida real del controvertido entrenador de baloncesto Ken Carter, que en su segundo año en el Instituto Richmond de California, y con un equipo imbatido con 13 victorias, decidió que sus jugadores no jugarían los siguientes dos partidos y en su lugar estudiarían para los exámenes trimestrales por el bajo nivel académico que tenían.

Dicaprio, Nolte y Jackson se unen a dos pillos del mundo actoral americano en su devoción por el deporte de la canasta: Woody Harrelson y Wesley Snipes, que no necesitaron dobles para protagonizar Los blancos no la saben meter (1992), metiéndose de lleno en el playground de apuestas, pistolas y dólares. La vida sigue siendo maravillosa para Snipes, que continúa saltando con rebote incluido en la saga Blade.

Pero hay dos referencias básicas en la canasta de celuloide y ambas coincidieron con la época dorada de la NBA hecha carne en Magic, Bird, Jordan, Ewing, Barkley, Drexler, Dr. J, Wilkins, English, Thomas y Abdul-Jabbar. Hablamos, of course, de Teen Wolf, De pelo en pecho (1985) y Hossiers, más que ídolos (1986). La primera es la enésima representación del sueño americano con el eterno adolescente Michael J. Fox demostrando que la individualidad (peluda o no) en la cancha no sirve de nada (que aprenda el 'ex-wolf' Kevin Garnett).

La segunda es, posiblemente, la mejor película que se ha hecho nunca sobre basket, con actores vigorosos y visos de drama de altura. Sólo hay que recordar el elenco: Gene Hackman, Barbara Hershey, Dennis Hopper... Una oda al baloncesto profundo, de tableros de madera y público entregado. Tampoco hay que olvidar Una mala jugada, de Spike Lee, descubriendo a Ray Allen.

Hay otras pelis menores como Eddie (1996) con Whoppie Goldberg como surrealista entrenadora de los Knicks o Air Bud (1997) con Perro 'Robinson' como estrellita. Otros títulos canasteros son Hoop Dreams, El Sexto Hombre, Space Jam, Amor y baloncesto, Camino a la gloria, Una tribu en la cancha, Una pandilla de altura (con su secuela), etc... Y desde aquí, pido una peli de basket para Scott Speedman, protagonista de Underworld, que se recorrió Estados Unidos con su coche parando en todas las canchas que se encontraba por el camino y jugando con los habitantes del lugar. ¡Eres mi ídolo, Hombre Rápido!

Marketing de oro

2007-08-10T04:12:00.000-07:00

Gasol se afeitó la barba y todos bailamos ya la canción de Estopa con la típica sonrisa de juerga de fin de semana. Alrededor de la selección se ha creado una nube de acciones de marketing que quieren vender el producto de la 'eñemanía' de manera casi virulenta (José Carlos debe tener ya una úlcera por cómo se ha propagado el término 'ÑBA' que tanto odia) a pocos días del comienzo del Eurobasket cañí.

Lo cierto y verdad es que el baloncesto se respira en La Sexta y, sobre todo, en la prensa escrita, pero este seguimiento no tiene su traslación a la calle. El pabellón de Santiponce, a pocos kilómetros del templo de San Pablo donde Rudy hará los primeros 'alley hoops' serios, sigue siendo un pobre páramo al que sólo le falta la bola de paja rodando, como en 'Infierno de Cobardes'. Parece que en cualquier momento va a llegar el 'Predicador' con su sombrero caído mirando de forma desafiante. Parte buena: tengo un pabellón cubierto con seis canastas todito para mí, para entrenar el tiro cual Petrovic en Sibenik. Parte mala: el baloncesto es un deporte de equipo que no podemos practicar yo y mi sombra.

El otro día vinieron dos chavales de menos de diez años y uno ¡DE CINCO AÑOS! interesándose por esto de la canasta (sic)... Acabé jugando una bombilla con ellos (lamentable, como diría José Carlos). Además, este finde no voy a Huelva, porque me visitan mis colegas Juanma y Esteban (aprende, Justo), así que faltaré a la Homilía semanal de Lolo, Migue, David, Damián y cía.

Por cierto, enhorabuena a todos los que hacemos posible 'Anystar' por ese partidazo de cuartos de final, en el que perdimos sólo de un punto con los júniors de oro (yo no pude jugar porque José Carlos cometió el error de casarse). Puñetero arbitraje (perdóname, Esteban). En fin, que quiero ser profeta del basket en la tierra de Itálica, pero aquí sólo se habla del Centenario del Betis y de lo bien que se lo pasa uno en las playas de Huelva los fines de semana (sí, amigos sevillanos, Matalascañas TAMBIÉN es una playa onubense, aunque no os entre en esa cabezota prepotente y os empeñéis en formar atascos todos los viernes y domingos).

Sólo me faltan siete días para coger vacaciones y dejar de levantarme antes que los gallos (6:30 horas). Aunque luego me pueda levantar a las 11:00 horas o así, el resto del día seguiré soñando con el oro y con conseguir una entrada para la final de Madrid...

NOTA: Como se me ha olvidado el e-mail de Lolo, aprovecho para pedirle desde aquí a él y a Damián unas fotillos de Anystar para ilustrar el artículo anterior. UN ABRAZO.

Anystar, una institución del baloncesto de barrio

2007-07-16T04:03:00.000-07:00

Existe un equipo amateur y amado por los verdaderos apasionados de nuestro deporte que tiene su sede en las canchas más añejas y desvencijadas de la ciudad de Huelva. Existe una ilusión imperturbable, con camino de ida y vuelta para algunos, entre un grupo de elegidos para la gloria ciega, la que no se ve, la que se forja cada semana en pistas anónimas que sólo ven la luz, si acaso, en dos líneas de breve de periódico local o comarcal.

Me siento orgulloso de pertenecer a un grupo simpar de prohombres que, con altibajos y aturdidos por los azotes de los nuevos tiempos, en los que prima el individualismo y la tecnología, ha logrado ser referente del básket onubense. Se trata de ANYSTAR. Ya en su propio nombre puede entreverse la filosofía de Damián Ortiz, Migue, Pedrito, David, Mike, 'Largo', Naveira y compañía, liderados por un agitador incomparable, un personaje necesario en estos tiempos de desidia, hastío y miedo a las relaciones sociales. Me estoy refiriendo a Manuel Olivares, alias 'Lolo', ese fajador de los aros que, con los años, se ha fabricado una muñequita curiosa que se activa sólo en los momentos más calientes.

Olivares se deja todos los meses unos cuartos en teléfono móvil para aglutinar a los últimos jinetes del Apocalipsis baloncestístico. Por el camino se quedaron 'Lejoro', 'Arlauckas', Fernando, Pichardo y un largo etcétera. Yo mismo tuve un momento de crisis, acuciado por las responsabilidades laborales, algún que otro 'Michael Jordan de la vida' que faltó al respeto al mandamiento imperturbable de ANYSTAR de 'Lo importante es jugar intenso y divertirse...', y hostigado por el sobrepeso.

Pero he vuelto. Ahora que vivo en Sevilla y he sufrido a los chiclosos jugones del Plantinar, que no te pasan la bola ni a tiros, estoy deseando que llegue el sábado para incorporarme de nuevo a la institución en un lugar tan clásico para nosotros como Punta Umbría. Aportaré mi granito de arena, saldré a tirar, daré algún que otro pase acertado y me esforzaré en defensa al máximo (bajo el yugo de mis xxx kilos de peso), con la motivación que supone jugar al lado del guerrero Olivares.

Participé en la charla cibernética con Pepu Hernández en los Encuentros de 'elmundo.es', me contestó a unas cuantas preguntas y habló de piña y de sinceridad entre los propios jugadores dentro de la cancha. Yo ya he vivido eso. En cada pachanga 'sanpablera', en cada partido del Patronato, noto ese 'feeling' con Olivares y percibo su influencia en el entorno: los compañeros se hacen más fuertes; Damián acierta más desde el 6,25 y postea con acierto; Migue defiende mejor; David se convierte en Lucio Angulo en sus mejores tiempos; y yo me doy cuenta de que soy otro cuando juego con mis colegas de cancha de los últimos diez años.

En Santiponce practico otro deporte, el 'Exin Basket', el 'Pim, pam, pum, fuego' quizá. En Huelva, tal vez idealizada desde la distancia, somos lo más parecido a la selección española en cuanto a motivación, altruismo y juego para el equipo. Equilibrio entre la entrega en defensa y el protagonismo repartido en ataque sin la presión añadida de tener que anotar para ver bola de vez en cuando.

Estoy deseando que Damián y Lolo, el dúo dinámico, la pareja más unida desde Malone y Stockton, saquen a la luz el libro sobre ANYSTAR, que debería ser publicado en papel cuché, con portada de cuero y letras de oro al ser único en su especie. Me encantaría usar la literatura y cualquier medio de comunicación a mi alcance para difundir entre los jóvenes los valores que he encontrado en este equipo, que sigue vivo gracias al interés de Abbot y Costello, de esta suerte de científicos locos que me han hecho creer, realmente, que no estoy solo en este mundo. Creo que habría que cambiarle el nombre al equipo, Lolo. Tendría que llamarse 'TOO MUCH STARS', porque realmente me siento estrella en él. Todos nos sentimos estrellas dentro de una constelación única, en la que, si desaparece alguna, resurge otra con fuerzas renovadas. La verdadera Osa Mayor, el telescopio del baloncesto onubense, historia de pequeñas vidas que, a golpe de coraje y perseverancia, guardan un rincón para meterla en ocasiones extraordinarias.

Porque extraordinarias son siempre las pachangas con vosotros. Hubo momentos de tensión, de pique (soy igual de competitivo que tú, pero más lento), incluso de enfrentamiento (acuérdate del balonazo en la espalda en la cancha del Molino), pero tú sabes que me esfuerzo como pocos para dejar de ser Jon Koncak y convertirme en Dan Defensor.

Siempre pensé que jugar a 200 puntos era una locura, pero ahora me vanaglorio de ser de los pocos que lo hacen. Y lo bien que sienta meter la canasta decisiva cuando te has entregado entre amigos. Recuerdo especialmente un 100-97 que te gané en el Lorca con un tiro lateral. De las pocas veces que te he ganado en un 1 vs. 1 a 100 puntos.

En definitiva, que hay que mamar con ANYSTAR y sus integrantes (ese Mike intenso con sus tiros inverosímiles a tabla), con su mentalidad, con sus estadísticas (campeón de la Liga de Punta varias veces; campeón del Patronato en múltiples ocasiones) y su legado inmortal. Sólo un pero: después de participar en varios títulos (creo que cuatro o cinco) en nueve años, no tengo un solo trofeo y creo que ya me toca...

Y PARA TERMINAR, EL GRITO DE GUERRA: "PA TÍ, PA TÍ". Yo diría como Del Nido: "Contadle a vuestros familiares, a vuestros amigos, a los compañeros de trabajo, qué se siente al pertenecer a ANYSTAR. Clamad orgullosos vuestra condición de miembros de 'ANYSTAR'. Y lo mejor, está por llegar".

Casualidad, no, pura realidad

2007-06-15T09:50:00.001-07:00

Una de las semifinales más emocionantes de la ACB en muchos años (quizá desde los tiempos del Madrid-CAI y Barça-Joventut de finales de los 80) y una final de la que se espera mucho han coincidido en el tiempo con la final de la NBA más lamentable que se recuerda. No sólo por el 4-0, sino por la cantidad de minutos que se llevaron ambos equipos sin anotar, con tanteos paupérrimos y una enorme falta de imaginación a la hora de atacar el aro.

Los Magic de Orlando ya perdieron 4-0 con los Rockets de Houston a mediados de los 90, pero hubo calidad, igualdad al alza, frescura y espectáculo. Todavía me pregunto cómo una banda como los Cavaliers de Lebron ha podido eliminar a Detroit y plantarse en una final de la NBA. Creo que tengo la explicación: mientras la ACB se surte cada vez de buenos jugadores, curtidos en ligas de mucha calidad como la LEB, la griega o la italiana, y formados en canteras potentes, la NBA ha reducido su propuesta al físico de las estrellas, al mate rápido, esa especie de 'fast food baloncestística' que te da mala digestión, y son los supervivientes del basket lógico, el del dentro-fuera, el del 'penetrar y doblar', el de jugar con el reloj y el del concepto de equipo como familia (o, por lo menos, como colegas), los que triunfan.

La victoria de San Antonio es la victoria de Europa, del basket FIBA, una vez más. Ya no es casualidad. Tres anillos en cinco años es un dato contundente. Deberían mandar una réplica del anillo a los técnicos del Kinder Bolonia, donde Manu se hizo grande, y otro a la Liga Francesa. Y el Eurobasket a la vuelta de la esquina...

Quiero irme a Polonia

2007-06-08T04:11:00.000-07:00

Estamos en la UE, pero creo sinceramente que nos lo merecemos menos que Rumanía. España es un país regido por las normas del universo futbolero y de las tradiciones católicas y sólo las entidades, asociaciones y personajillos que pululan en esos dos gremios tienen la garantía de que cualquier proyecto será organizado con una mínima seriedad.

Lamentablemente, las personas que vivimos ajenas a estos dos pilares de la sociedad española tenemos que pelearnos con la vida, darnos de bruces con la puta realidad de la mediocridad. Y hablo de la organización del Eurobasket 2007, claro. Por mucho que cacarearan que todo iba a salir bien, que los 'profesionales' de www.entradas.com estaban harto preparados y bla, bla, bla, yo sabía que pasaría lo mismo que con la final de la Copa Davis que se celebró en Sevilla: todos los favores debidos entre empresarios, políticos y gente de buen vivir se pagan con entraditas y abonitos a través de los patrocinadores, que son los que dictan sentencia.

Así, traté de conseguir dos abonos para la fase final y, obviamente, la paginita web de marras se colapsó de 9:59 a 10:45 horas y, cuando logré penetrar en la maraña de despropósitos, ya se habían agotado (sic). Y pasó lo mismo con los de Sevilla, que de repente se ha convertido en una ciudad muy entendida y muy interesada en el mismo deporte al que, durante más de 100 años, han ninguneado e ignorado. Al final, me he tenido que conformar con un abono pa la segunda fase, donde la clavada ha dolido menos porque, por lo menos, son 18 partidos de máximo nivel.

Menos mal que mi querido hermano Manolo, alias er Tato, me dejará su abono pa ver a Rudo (si se recupera del golpe en la espalda), Navarro y cía hacer diabluras en el San Pablo uno de los tres días. Él también ha vivido la incompetencia de la organización en Sevilla, ya que no le dejaron elegir butaca al reservar el abono por teléfono con el privilegio de ser socio del Cajasol, a diferencia de los vivos que lo habían hecho por internet.

En fin, esperemos que el rollo ese de las entradas de 'último minuto' funcione y que realmente saquen algo a la venta a partir del 1 de agosto. Señor José Luis Sáez, Montero y demás adláteres, espabilen o la organización del Eurobasket 07 será recordada como el peor evento desde Argentina 90. Siempre nos quedará Polonia 2009...

Partidos igualados

2007-05-25T05:23:00.000-07:00

Últimamente vivo en tensión, con la permanente tensión de un partido igualado. Es como si el tiro desde el mediocampo entrara y, justo después de la celebración extasiada, el árbitro invalidase la jugada por estar fuera de tiempo. Es como una montaña rusa, como los Real Madrid-Pamesa de cuartos de final, una gomilla continua que no sabes cuándo va a romperse. Supongo que así es la vida y no soy el único que tiene momentos en la cúspide y momentos de alcantarilla.

Y supongo que también significa vivir intensamente, para bien y para mal. Sólo espero que el tiro de mi vida bese la red dentro del tiempo reglamentario...

Preguntas sin respuesta

2007-05-21T07:35:00.000-07:00

¿Por qué Andrés Jiménez, el baloncestista español que más mundiales de baloncesto con la selección y uno de los héroes de Los Angéles 84, no tiene ni calle, ni plaza, ni glorieta, ni estatua en Carmona?

¿Por qué el oro de Japón no ha tenido repercusión en la calle, en la práctica del básket de barrio, como la tuvo la plata de Los Angéles?

¿Por qué Joan Plaza tiene esa cara de estreñido si el Madrid está haciendo su mejor temporada desde Lolo Sainz?

¿Cuándo veremos a Navarro como un asiduo en las 10 mejores jugadas de NBA EN ACCIÓN?

¿Cuándo veremos a Rudy hacerle mates en la cara a Duncan, a Stoudamire o a Shaquille?

¿Por qué los jugadores de baloncesto, tanto profesionales como amateur, tenemos fama de blandengues, si es un deporte de mucho contacto que cansa más que el fútbol?

¿Qué fue de Vinny del Negro? ¿Sigue en activo o puso una tienda de armas en Long Island?

¿Qué podríamos hacer para crear una cátedra de baloncesto donde se pueda estudiar a los maestros clásicos (Magic, Brabender, Dalipagic, Petrovic, Óscar Schmidt, Corbalán, Bird, Epi, Sabonis, Belov, Abdul-Jabbar, Magnifico, Jordan, Chamberlain...) y a los modernos (Ginóbili, Duncan, Wade, Bryant, Gasol, Garbajosa, Navarro, Papaloukas, Diamantidis, Smodis, Lebron, Nowitzki, Nash...)?

¿Por qué TVE maltrata al baloncesto y mima al tenis y a las motos? ¿Acaso es comparable el carisma y las espectaculares jugadas de los Gasol, Raúl López, Splitter, Navarro, Cabezas y compañía con las payasadas de ese niñato malcriado llamado Jorge Lorenzo?

¿¿POR QUÉ, EN LA ERA DE LA GLOBALIZACIÓN, SÓLO SE PUEDEN COMPRAR CAMISETAS DE LA ACB POR INTERNET O EN LA TIENDA OFICIAL DE CADA EQUIPO??

Una napia de muchos quilates

2007-05-21T04:53:00.000-07:00

Dicen que la gente que tenemos la nariz grande podemos alardear también de miembro. Y algunos, como Manu Ginóbili, jugador de San Antonio Spurs, también puede presumir de ser uno de los mejores baloncestistas del planeta, una categoría que hace todavía más meritoria la victoria de España frente a Argentina en las semifinales del Mundial de Japón.

'ManuDona' es un crack, un malabarista del balón que es capaz de anotar 33 puntos saliendo del banquillo. En 20 años, estos ojos nunca han visto a ningún sexto hombre de ese talento, de esa perseverancia por la bola. Penetra con una rapidez inigualable, una explosividad brutal, y lanza a canasta con una zurda de oro (olímpico). Después de dos anillos de la NBA, Manu quiere ser protagonista absoluto del tercero pese a los marcajes, a veces leoninos, que le endosan.

Dos argentinos, un francés, un islavirginiano, un holandés, Leñador Bowen y poco más han conseguido formar un grupo sólido y sin fisuras que, con cuatro sistemas, rompen las obcecadas defensas de la NBA. Si Duncan está sobremarcado, no problemo: tenemos a la artillería formada por Finley, Ginóbili, Bowen, Horry, Barry y Parker. Saben correr, saben jugar en estático, saben penetrar y doblar... Y un entrenador-sargento que no les deja nunca dormirse en los laureles.

Al final, la guarrería de Horry y las malas artes de Leñador causaron el efecto deseado: descentrar el cerebro de Steve Nash. Los Spurs de Popovic recuerdan a la Yugoeslavia de Petrovic o a la Grecia de Yannackis y Gallis, una suerte de mezcolanza entre la calidad técnica, la superioridad mental, el mayor rendimiento bajo presión y el estiramiento de las reglas más allá de lo permitido. Eso sí, con un baloncestista total del siglo XXI llamado Emmanuel Ginóbili que es fiel reflejo de la hegemonía actual del baloncesto FIBA sobre el de la NBA. En otra vida quiero ser el protagonista de Rocky VII, conocer a Elvis, componer una canción como 'Love of my life' o 'Bohemian Rapsody' y penetrar a canasta como el gran Manu. Seguro que Lolo no me pondría tapones tan fácilmente...

Tambores de guerra a la vista

2007-05-17T07:15:00.000-07:00

Aunque mi corazón está y estará siempre en la vieja Onuba, me gustaría dedicarle un post al club que, hasta el próximo día 22 de mayo, coloca la ACB más cerca de Huelva: el Caja San Fernando. Entre TV y pabellón, habré visto unos diez partidos y sólo me convenció contra Pamesa y Unicaja. A los Ignierski, Videnov, Price y compañía les falta cohesión, garra, espíritu de equipo... Esa voluntad de sacrificio de hacer las ayudas en el momento preciso, esa concentración para no cometer estupideces cuando vas ganando de 20, esa comunión con la afición que se ve en otros equipos...

Suenan tambores de guerra en el Caja y todo apunta a que, para la temporada que viene, no quedará ni el apuntador. Cazorla fuera, Carles Marco fuera, Balmon a la calle, Steve Smith dejará de mirarle el culo a las guapas sevillanas y... ¿Price también? Ahí está la duda y parece que, ahora mismo, tiene pie y medio fuera del Cajasol.

El director deportivo tiene una ardua tarea de reconstrucción y, para que no sea tan traumática, habría que atar a Antonio Bueno y motivar a Videnov. Femerling parece que se queda, pero a mí nunca me ha gustado. Por lo demás, harían falta fichajes de calidad, hechos a base de talonario, y después una serie de bregadores que se peguen sin complejos con los Felipe Reyes, Scola y cía.

Y también tenemos la encrucijada del 'coach'. ¿Vale Moncho López para la campaña de transición o tiramos de un entrenador con más experiencia? Y si hay que mirar lejos de la piel de toro, se mira. Ahí están los resultados del Pamesa con el griego Katsikaris, midiéndose hoy en play offs al Madrid en el sitio que le tendría que haber correspondido al Caja.

Hay que saber usar la goma (el tira y afloja) para que no vuelva a pasar lo de Alexander, un ejemplo claro de que el Caja necesita rigor en sus planteamientos y profesionalidad en sus labores directivas. Cualquiera no vale para presidente de un club de baloncesto. Estamos hablando de profesionales de una Liga que es la mejor del mundo después de la NBA y no podemos andarnos con paños calientes con nadie.

Por último, hago un llamamiento a la afición sevillaca a que vaya a San Pablo a formar una marea verde a partir de la temporada que viene. El apoyo constante es fundamental y, si no, que se lo pregunten a los Warriors, a Unicaja o al Panathinaikos. Ésos que sólo hablan de fútbol, ésos que no aprovechan canchas míticas del baloncesto de 'playground' andaluz como El Plantinar o El Alamillo, ésos que dan de lado y ningunean a un Caja que ha sido subcampeón de la ACB dos veces, son los mismos que se gastarán 200 euros en el abono del Eurobasket sólo para figurar, porque es lo que toca hacer en septiembre (y que le den por culo a los exámenes, ¿no?), quitándole el sitio a los verdaderos aficionados de otros pueblos y ciudades.

Por cierto, reivindico solemnemente un homenaje YA para José Alberto Pesquera, el adalid del basket sevillano, el responsable de la entrada y consolidacíón del Caja en ACB y uno de los sabios de verdad de este deporte en nuestro país (no como su hermano Mario, que fue un desastre como seleccionador). Te queremos, José Alberto.

PARALELA POUCH

2007-05-15T08:51:00.000-07:00

"Paralela Pouch, Pouch!!"

Siempre debe haber un grito de guerra para ganar grandes batallas...

Debate sobre el Estado de las Canchas

2007-05-15T07:53:00.000-07:00

El alcalde de Huelva, Perico Rodri, se jacta de que él fue de los primeros que se vistió de corto y tiró melones a un cesto en la prehistoria de la vieja Onuba, cuando existía el Velódromo. Bueno él y Bobby, claro. Sin embargo, en 12 años al frente del Ayuntamiento de Huelva no ha sido capaz de llenar las canchas municipales de chavales, de vida deportiva en definitiva.

El otro día me peleé (verbalmente) con el encargado de la pista de la barriada del Molino, en la nueva Onuba, porque se negaba a abrirla en domingo. Señores, el Día del Señor es el único en el que mucha gente puede practicar deporte y vamos a recordar que los polideportivos y gimnasios están cerrados. Es un silogismo muy sencillo: si las pistas son p-ú-b-l-i-c-a-s, es decir, pagadas con el dinero del contribuyente, ¿por qué no podemos hacer uso de ellas?

Si hacemos un repaso por los puntos neurálgicos del basket callejero en Huelva, el panorama es desolador: la pista de la barriada del Carmen fue quemada por unos gitanos (y hasta hoy); Los Rosales fue saqueado; los aros de Pérez Cubillas están rotos; las mejores pistas de la ciudad, situadas en el hotel Suárez (una rosquilla para esa mente pensante que debería ser lobotomizada), han servido para albergar una familia de indigentes durante meses y ahora son 'radioactivas'; los institutos están cerrados y los chavales de hoy día ni siquiera hacen el esfuerzo de saltarse una pequeña vallita, porque la Play les llama; si algún colegio está abierto, sale el guarda echándote a patadas (y la Junta tan ancha y pancha, y encima la ministra se queja de la obesidad reinante); para jugar en la Ciudad Deportiva hay que retratarse (eso si hay pista libre); y un emblema como el colegio San Pablo parece la balsa de fosfoyesos, con garrapatas extra; y en Nueva Huelva tienes que pelearte con las madres jóvenes porque llevan a sus niños a pasear por la línea de tres puntos y a echar una meadita en la zona.

Con ese horizonte, es un milagro que todavía haya gente interesada en hacer deporte en nuestra ciudad y que el Ciudad vaya a ascender a la ACB, así que, Perico Rodri, si vuelves a salir elegido, por el amor de Dios, rehabilita y cuida las canchas públicas, pon monitores que no sean perros de presa (que ayuden a jugar, que no sean diablos que te invitan a irte al bar más cercano en pantalón corto) y firma convenios con la Junta para que las instalaciones deportivas de institutos y colegios abran sus puertas los fines de semana, que no haya chavales jugándose la vida al saltar una valla alta por ejercer un derecho a ejercitarse sin tener que retratarse. Si se rompe una pierna o la cabeza, las maris y los viejos de turno (que en su vida han practicado deporte) dirán: "Claro, es que era un cafre". No, señores míos, es que TENEMOS QUE CAMBIAR EL CHIP Y DARLE A LA GENTE BUENA BUENAS COSAS, QUE NO CUESTA NINGÚN TRABAJO DESTINAR UNA PARTIDA PRESUPUESTARIA AL MANTENIMIENTO DE LAS CANCHAS Y A SU PUESTA EN FUNCIONAMIENTO (PERO DE VERDAD) EN LUGAR DE GASTARSE EL ERARIO PÚBLICO EN FUENTES Y AUTOBÚS GRATIS PARA LOS TROPECIENTOS ANCIANOS.

La tercera edad suele tener 80 céntimos diarios para montarse en el autobús urbano. Sin embargo, aunque uno pague 30 euros al mes por hacerse socio de un polideportivo, eso no garantiza nada. Como siempre hay niñatos y burracos jugando al futbito, pues a los del baloncesto que les den. Y del domingo te olvidas, of course.

¿Se han percatado de que no hay ningún onubense entre los 12 campeones del mundo? Pero sí que hay dos malagueños, un cordobés y un extremeño. Y es que hay otro modo de hacer las cosas, caray. Tampoco hace falta irse a Barcelona, Madrid o País Vasco. Sólo hay que darse una vuelta por los barrios de Málaga, Córdoba o Badajoz para probar el sabor de la buena gestión y de la salubridad que da ver a cientos de chavales haciendo deporte en la calle. Otro mundo baloncestístico es posible, amigos.

Incomprensión ante una pasión

2007-05-14T16:29:00.000-07:00

¿Por qué es tan difícil hacerse entender? A veces creemos que conocemos a una persona y nos encontramos con un palo, con una piedra llena de resina que te provoca un batacazo supino. Dios, ¿tan difícil es que una persona sienta los detalles, que deje hacer, que ame y ceda? Amo el basket por encima de todas las cosas y siempre lo amaré, por encima de las personas, que me hacen daño cuando menos me lo espero. Sé que el sentimiento por el deporte del aro no cambiará, es más, irá a más. Cuanta mayor sea la incomprensión de mi alrededor, más me cerraré en banda hasta cumplir mi sueño de perderme por las canchas del Oeste de Estados Unidos y fundirme con los jugones del 'play ground'. Cuando me llegue la hora, me gustaría que fuera en la cancha del San Pablo, templo de sensaciones y testigo de mi record, único en Huelva (seis triples consecutivos en partido) al lado de Lolo Olivares, el único que ha sabido entender esta pasión que me alimenta y me da vida.

Yo fui de los que lloró cuando Fernando Martín nos dejó; cuando Christian Welp nos eliminó del Eurobasket de Alemania '93 con un churro de canasta en el último segundo; cuando el genio de Sibenik se fue a tirar sus 500 tiros diarios a las puertas del cielo; cuando doblegamos a la Lituania de Sabonis en cuartos del Europeo de Francia, cuando nadie daba un duro por nosotros. Yo soy de los que me quedo mirando las canastas de mi ciudad como si fueran tías macizorras, sobre todo si tienen red. Así soy y así seré. Creo que uno debe entregarse a lo que le hace feliz sin cortapisas y a mí el básket (sí, José Carlos, sí, el básket) me insufla ilusión en un mundo de putas, hipócritas, señoritos, hediondos, explotadores y mujeres manipuladoras.

Ese espíritu de superación que me transmiten los héroes de mi infancia han hecho de mí un ser peculiar, sí, lo reconozco, pero que encierra mucha verdad. Hace falta gente de verdad, camaradería y tiros sobre la bocina. Hace falta pasión y, si yo tengo mucha, tengo que canalizarla. Puedo ser excéntrico, pero nunca pusilánime ni ladino ni manipulador ni vejatorio. Trato de que las personas disfruten con un espectáculo objetivamente atractivo y conseguir la simbiosis con el entorno.

Cierro los ojos y me gustaría estar en otro sitio, muy lejos de aquí, aunque trato de sacar lo mejor del momento. El carácter se forja con la educación, los genes y las vivencias personales. Creo que en estos tres vértices ha habido aros, balones y superación personal. ¿Cómo si no mi querido hermano y yo hubiéramos ganado a los dos mejores jugadores de la Plaza de los Dolores?

Sólo te pido, a tí, ser incrédulo que estás leyendo estas líneas escritas desde la taquicardia, que seas capaz de creer, de sobrepasar los límites de las convenciones sociales, de la vitrocerámica, el vengé y los muebles del IKEA, esa nueva forma de secta que nos invade. Trasciende, sé auténtico, a lo mejor no con el baloncesto, sino con el 'skate board' o plantándole cara a ese jefe frustrado que teje explotaciones a golpe de nóminas trucadas o poniendo en su sitio a esa novia que quiere hacer de tí un puto ser civilizado.

La civilización es un conjunto de rasgos definitorios de una cultura y una sociedad. En otro tiempo, eran el cobre, la capacidad de cazar y hacer fuego o el descubrimiento de los metales. Ahora son la hipoteca, los uniformes de Zara, el purgante de internet y los desfiles, ya sean carnavaleros, políticos o culturales. ¡Abramos la mente! Reivindico el discurso de Stallone, el sueño de que el pobre púgil de barrio pueda acceder al Olimpo de los boxeadores; el sueño de que unos chavales que se llaman Juan Carlos, José Manuel, Felipe, Bernardo, Rodolfo, Marcos, Alejandro, Pablo, Jorge, Carlos y Sergio puedan ser los mejores del mundo, desafiando con creces el orden establecido.

Bueno, no sé si esto habrá servido para algo, pero por lo menos yo he sufrido mi catársis particular y ya puedo irme a la cama tranquilito. Buenas noches.

Ah! Por cierto, el de la foto es el jugador del Estudiantes Iker Iturbe, en la T4 de Madrid.

La superación del mito (I)

2007-05-14T08:08:00.000-07:00

A veces la vida duele y mucho. Los amigos te dan la espalda, la mujer de tu vida te obliga a fregar la encimera cuando aparentemente no está sucia y te quedas fuera de un proceso de selección cojonudo por unas décimas, por unos intangibles (o porque no estás dispuesto a currar doce horas seguidas). El baloncesto, por qué no, sirve de bálsamo, de ácido acetilsalicílico cuando estás atrapado en una red, en una maraña de surrealismo.

A veces miro a Jordan, sí, el Petrovic norteamericano, el chico que perdía los partidos contra su hermano mayor en la canasta de su casa y acabó ganando seis anillos con el mayor quiebro de cintura que se recuerda en un parqué (y lo raro es que Bryon Russell no se ha retirado, sigue jugando el tío). Michael Jordan (hasta su nombre suena de manera armónica) nos ha hecho pasar momentos inolvidables a los grandes aficionados, incluido el pique con Drazen en la final de la Olimpiada 92. Es otro referente de que, si te lo propones, puedes conseguirlo todo (o casi).

De Rojas, Zalvide, Mincy y un sueño alcanzable

2007-05-14T07:22:00.000-07:00

Llego al vetusto pabellón, renovado cada fin de semana en sus tablas renqueantes, en su parqué curtido con mil caídas de jugadores ilusionados, de prohombres adelantados a su tiempo. Guillermo me da la entrada y soy tan pequeño que todavía no puedo apreciar el valor del dinero que me he ahorrado. Era un regalo. Cajahuelva le daba a su madre entradas todos los fines de semana y yo quise presenciar aquello. Salieron los jugadores y sólo se nos escuchaba a mí y a Guille gritar y aplaudir. Era el Cajahuelva y estaba en Tercera división, algo así como el subsuelo del inframundo, pero a mí me parecían Petrovic y compañía apalizando a los rivales con sistemas divertidos: muchos triples, contraataques y buen rollo.

Corría el año 86 o por ahí y los Rojas, Márquez, Cano, Zalvide (el rocoso Javi y Perico), etcétera, ganaban los partidos con tanteos escandalosos (120-76, 104-60...) y eran la puñetera referencia. Cuando Guille y yo volvíamos al cole, intentábamos emular a Fernando Martín, Iturriaga, Epi, Villacampa... Pero eran los Rojas, Zalvide, Mincy y compañía los que teníamos más cerca, mirándonos a los ojos cuando metían una canasta meritoria o devolviendo con varias palmadas un aplauso de corazón de los cuatro gatos que nos interesábamos por aquel deporte de manzanas y canastillas.

De hecho, los rizos de Cristóbal Rojas recordaban mucho al maestro de Sibenik, al glorioso Drazen, el único que se atrevía a pararse en la línea de tres puntos en contraataque, clavar el tiro y enseñar el puño desafiante a los ultras del enemigo. Mi añorado Drazen, forjador de ilusiones, de personalidades y de envidias... Nadie como él simbolizaba al ganador 'made himself' y nadie ha vuelto a quedarse a tirar 500 tiros después de un entrenamiento con la luna y los perros callejeros como únicos testigos.

Han pasado 20 años desde aquellas mañanas de sábado en el Estrada y ahora, una vez más, tenemos el ascenso a tiro de piedra. El CIUDAD de Huelva ha sobrevivido a tempestades económicas, a luchas mafiosas, a rencillas familiares, a entrenadores ególatras, a sistemas defensivos aberrantes, al rechazo de la afición, a la cuasi-desaparición... Pero así es este equipo, este entrañable club, más duro que el caparazón de una tortuga del Caribe.

Si logramos doblegar al Manresa (recordemos, en la terna de privilegiados que han sido campeones de la ACB junto a Madrid, Barça, Joventut, Unicaja y Tau), me acordaré de Winters, de Artiles, de la impresión que me dio llegarle por la cintura a Tachenko, del revuelo que se montó con el fichaje frustrado de Volkov, de Jimmy Oliver (la muñeca humana), de Pablo Martínez, de Devin Davis, de Vilches, de Luis Barroso, de Ray Smith, de Valdeolmillos y de tantos otros que vistieron la albiazul.

Porque ya toca, porque queremos ver un Ciudad de Huelva-TAU; porque la Asociación de Amigos del Basket (enhorabuena, Lola) se lo merece; porque gente tan abnegada en su lucha por el basket como Benjamín Naranjo se lo merecen; porque todos queremos ver cómo llora Bobby abrazado a su hijo Damián ("Bajo mi prihma de visión..."); porque sí, porque en la distancia te quiero más; porque es por eso que hoy vengo a verte...

La magia de Japón

2007-05-14T05:33:00.000-07:00

Todavía vivo de la felicidad otorgada por un grupo de chavales que decidieron desafiar a la historia y a los dioses del Olimpo y ganar una batalla épica en el Imperio del Sol. Si tenemos en cuenta que Diamantidis fue elegido el mejor jugador de la Final Four de la Euroliga, Papaloukas fue el rey Midas de la fase regular, Spanoulis juega en los Houston Rockets, Papadopoulos es uno de los pívots más cansinos y rocosos del universo FIBA, Schortsanitis es una mole con buena mano (nadie en Europa ocupa tanto espacio en la zona como él), Chavsivretas es uno de los mejores escoltas del momento y todos en conjunto forman uno de los equipos más fibrosos y carismáticos del mundo -capaces de hacer claudicar a Lebron James y demás saltadores-, el triunfo de España en Japón cobra un sabor especial.

Y todavía queda lo mejor: el Eurobasket en casita. Y lo afrontamos con los nuestros en su mejor momento individual: Navarro, máximo anotador de la ACB; Rudy Fernández, uno de los defensores y uno de los más efectivos triplistas; Cabezas y Berni, en su mejor temporada, llevando al Unicaja a la elite de Europa; Marc Gasol saliéndose en Girona y con media NBA babeando por él; Mumbrú y Felipe liderando a un resucitado Madrid que aspira a la Liga; Carlos Jiménez manteniendo el estratosférico listón defensivo que ha tenido siempre y aportando más cosas en ataque... Sólo los NBA han dado un poco la de arena. Gasol y Calderón han sido la cara amable, extraordinaria de los ÑBA en Estados Unidos. El primero manteniendo su caché como MVP del Mundial noche tras noche y con el hándicap de haber salido de una lesión importante. El segundo, elevando su nivel de juego al de los mejores 'play makers' de la competición y siendo clave en los play-offs para lo bueno y para lo malo (suyo fue el error que decapitó las aspiraciones de Toronto frente a New Jersey).

Mención aparte merecen Sergio 'Spanish Chocolate' Rodríguez y 'Garbo'. El primero ha acusado su bisoñez y se ha estrellado en la tan cacareada mejor liga del mundo, quitando aquel partido ante Denver en el que metió veintitantos puntos. El de Torrejón de Ardoz podía haber aspirado a ser 'rookie' del año, pero una penosa lesión le ha apartado de la senda de la gloria. Todos confiamos en que vuelvas a meter tus triples, que son poesía en movimiento, en Sevilla. Mucho ánimo, 'Garbo'.

En fin, que el baloncesto es mejor que el Almax, mucho más efectivo que el ibuprofeno ante tanto dolor social, ante tanta información bañada en sangre y ante tanta estupidez humana. Si 12 hombres españoles fueron el orgullo de una nación y un ejemplo a seguir en todos los foros -económico, social, empresarial, metafórico, filosófico, estético, artístico, cristiano, cultural...- de cómo conseguir una meta disfrutando por el camino, por qué no podemos explotar de júbilo el 16 de septiembre en todas las fuentes de España borrachos de victoria (y de Jameson, claro), conquistando el primer puesto en el ranking de deportes más seguidos.

Gracias, Dios, por el basket, y por este momento excelso que me has procurado vivir tras tantos años de frustración y de ser siempre la gran promesa que podía conseguir medalla y quedar quintos. Lo único que tiene ese número ahora en mi vida es 'La Quinta Estación', un grupo que nos gusta a mí y a Laurita. Ya sólo pensamos en metales y en oir el himno entre los ecos del triunfo y la gloria...